Книга Воспоминания о будущем - Кэт Патрик

— Готова?

— Ага, — киваю я, выбегая из дома и хватая стаканчик из егопротянутой руки. Люк невинно целует меня в щеку и шепотом спрашивает:

— Нашла мою записку?

— Да, — еле слышно отвечаю я. Совершенно неожиданно нашиотношения оказываются гораздо более интимными, чем я рассчитывала, однако мнеэто даже нравится.

— Хорошо, — отвечает он так, что у меня мурашки бегут потелу. Он идет к своему минивэну, садится, пристегивает ремень, отъезжает отмоего дома и едет неизвестно куда.

И честно говоря, мне все равно.

Кофе в руках, шоссе впереди, роскошный парень слева — развеэтот день не обещает быть прекрасным?

Глава тридцать третья

Через восемь часов, на закате, я стою перед входом накладбище и не могу понять, как же все это могло случиться. Холодок, пробегающиймежду лопаток, заставляет усомниться в правильности решения пройти через это водиночку. Я машу рукой Люку, ждущему в машине, и он, выключив двигатель,мгновенно оказывается рядом.

Я хватаю его за руку, и это дает мне силы сделать первыйшаг.

Лежащее передо мной место настолько живо воскрешает Страшноевоспоминание, хранящееся в моих записях и в памяти, что мне почти больносмотреть перед собой.

Все-таки правильно, что Люк отвез меня в дом престарелых подназванием «Душистые сосны». Он прочитал обо всем этом прошлой ночью и по дорогесказал мне, что лучше всего будет встретиться с бабушкой лицом к лицу, а не потелефону. Утром, тайком выбравшись из моего дома, он распечатал карту проезда икупил нам еды в дорогу. Он даже успел съездить домой, принять душ ипереодеться, чтобы родители не волновались.

Если бы я обладала способностью помнить далекое прошлое, тосказала бы, что эта двухчасовая поездка вдоль границы штата в пригород теперькажется мне событием двухмесячной давности. Но я могу сказать только одно: мнене верится, что это случилось сегодня.

Во время поездки Люк в подробностях пересказал мне всесмехо-разбирающие, мурашки-вызывающие и даже сердце-замирающие эпизодывчерашней ночи. Время от времени мне хотелось попросить его съехать на обочину,перепрыгнуть через разделяющую нас консоль и немедленно взять инициативу в своируки.

Он рассказал мне обо мне: обо всех записях, которыепрочитал, и о том, какой я бываю в жизни.

Люк рассказал мне о том, как мы познакомились в детстве, и отом, что уже тогда влюбился в меня.

Мы болтали, пили латте, поедали дорожные закуски, и всюдорогу я была спокойна, счастлива и любима.

Но дорога закончилась.

И мы приехали.

Увиденное в «Душистых соснах» оказалось довольносимпатичным: в точном соответствии с фотографиями в распечатке, которую япросмотрела утром вместе с пачкой других записей. Но увиденное в «Душистыхсоснах» ограничилось стойкой регистрации и сидевшей за ней толстой молодойсестрой, которая сначала сверилась с записями в компьютере, затем позвала напомощь старшую медсестру, а после отвела меня в сторонку и, обдавая луковымдыханием, шепотом сообщила, что Джо Лэйн прожила здесь долгие пять лет, пока невыбыла.

— И куда она переехала?— наивно спросила я, сразу недогадавшись, что это означает.

— Мне очень жаль, что приходится сообщать вам об этом, ноДжо покинула нас прошлой зимой, — сообщила молоденькая сестра с хорошоотрепетированной печальной улыбкой, предназначенной для сообщения плохихновостей. — Она умерла, — просто добавила девушка, поймав мой бессмысленныйвзгляд.

И вот тогда я впервые почувствовала, что за мной закрываютдверцу кабинки американских горок, хотя я стояла в очереди на обыкновеннуюкарусель. Вытянув из медсестры всю необходимую дополнительную информацию, Люкотвел мое оцепеневшее тело к машине и увез меня прочь из «Душистых сосен», недонимая разговорами, но и не позволяя забыть о своем присутствии.

— Мне так жаль, Лондон, — сказал он.

— Я ее не знала, — ответила я, пытаясь собраться с мыслями.Мили летели из-под колес. Мы ехали обратно, и я возвращалась не только спустыми руками, но и в полном смятении. Что теперь делать?

Сейчас все эти мысли проносятся у меня в голове со скоростьюдорожной разметки, еще совсем недавно убегавшей под колеса нашего минивэна.

Как бабушка могла умереть? Ведь я видела ее в будущем! Или яошиблась, приняв женщину с похорон за бабушку? Может быть, та женщина с брошкойбыла просто похожа на нее? Нужно еще раз посмотреть на фотографию. Может быть,придется показать ее маме. Вдруг у бабушки была сестра? Сестра-близнец.

Я по очереди пропускаю эти мысли через детектор здравогосмысла, и ни одна из них не выдерживает проверки. Все это чушь.

Мы с Люком идем по центральной аллее кладбища, и море могилмолча расступается по обеим сторонам от нас. Наши ботинки хрустят по песку игравию, а я изо всех сил стараюсь оставаться разумной и не воображать, какзомби выкапываются из могил, а бесплотные тени шепчут что-то неразборчивое мнев уши.

Я не знаю, где находится то, что я разыскиваю, ноинстинктивно нахожу знакомое: сарай для инвентаря, замаскированный под склеп.

Проследив за моим взглядом, Люк крепче сжимает мою руку.

— Здесь стоял тот тип с сигаретой? — спрашивает он. Этотпростой вопрос почему-то успокаивает меня. Дарит чувство родства. Прочитав всюмою жизнь, Люк не только понял меня, но разделил со мной мои воспоминания. Вкаком-то смысле он практически заменил мне память.

— Да, — тихо отвечаю я, продолжая разглядывать сарай.

Я смотрю так пристально, что замечаю внутри движение,которое любой другой наблюдатель мог бы упустить в сумерках.

— Идем туда, — говорю я, увлекая Люка с главной аллеи нанебольшую дорожку между могилами, ведущую прямо к сараю. Добравшись до места, яподнимаю руку, чтобы постучаться, но дверь распахивается сама собой.

— Добрый вечер, — говорит краснощекий круглолицый мужчина сбородой, как у Санта-Клауса. Мне почему-то кажется, что я его уже где-то виделараньше. — Чем я могу вам помочь?

— Здравствуйте, — застенчиво начинаю я, пытаясь подобратьнужные слова. — Мы ищем могилу. То есть могилу моей бабушки. Я ее не знала,бабушку, поэтому нам нужно справиться в каком-нибудь каталоге или справочнике.

— Каталог, говорите? Единственный каталог, который здесьесть, заперт у меня в черепушке,— отвечает мужчина и с добродушной улыбкойстучит себя указательным пальцем по виску. — Как звали твою бабушку? У меняпамять, что твой капкан — никогда не выпускает того, что туда угодило.

Я с улыбкой переглядываюсь с Люком, а потом сноваповорачиваюсь к Санте.

— Джо Лэйн, — говорю я сторожу.