Книга Молодой бог - Henry Stewart

круг вокруг машины, будто я собирался демона из неё изгонять. В салоне никого не оказалось, поэтому я отправил туда четвёртую бутылку.

Далее я пошёл к остальным машинам и встал возле какого-то мужчины.

— А что происходит? — спросил я, переполненный «искренним» любопытством.

Мужчина резко повернул на меня голову и тут же всполошился.

— Сэр, здесь нельзя находиться. — он стал напирать на меня, отгораживая от бизнес-центра.

Я выразил ещё больше удивления.

— Там что-то случилось? Моя мама работает там.

Мужчина почесал недельную щетину.

— Здание ещё даже не открыто. — строго заметил он.

— Она его и строит. — настаивал я.

Мужчина отвлёкся, его вызвали по рации. Я успел спрятать ехидную улыбку, когда его взгляд снова вернулся ко мне. Он вздохнул.

— Здесь ведётся плановая проверка на наличие опасных химикатов в стройматериалах.

Я так расхохотался. Но это внутри. Снаружи я продолжал отыгрывать зеваку.

— Понятно. Удачи вам. — я поднял вверх кулак, а затем стал медленно отступать. — Извините, — как бы спохватился я. — у вас не будет зажигалки? — я лучезарно улыбнулся.

Мужчина кивнул и достал из кармана серебряную зажигалку.

— Только курите подальше, мы не знаем, что обнаружим в этом здании. — предупредил он. — Может быть опасно.

Я с благодарностями взял вещицу.

Вы ничего не обнаружите там. Точнее никого. Но вот в одном он прав: может быть опасно, я гарантирую, что может.

Я вернулся к машине, с которой поработал. Алкоголь стекал по дверцам, окнам, тёк по асфальту, всё пропахло спиртом. Подняв с земли оставшуюся пятую бутылку, я открутил крышку и выкинул её. Пожав плечами, я запрыгнул на капот. Вид, конечно, приземлённый, зато остальным меня будет хорошо видно. Я покрутился на месте, высматривая ещё подставных гражданских, а затем вовсе залез на крышу. Тут меня заметил тот мужчина, одолживший мне зажигалку, а следом и все агенты повернули ко мне головы.

— Эй! — крикнули мне.

В ответ я помахал рукой. Не хватает классной музыки на фоне. Для пущей эпичности.

Небритый агент стал идти ко мне, а я тем временем открыл его зажигалку и присел на корточки.

— Эдвард Мориарти. — громко сказал я. — Привет.

Сначала стала расплываться улыбка, а следом вспыхнуло пламя, потому что я бросил горящую зажигалку на землю в самую большую лужу. Агенты замерли в ступоре. В моей голове тикали часы с обратным отсчётом до того момента, когда пламя достигнет бака с бензином, и машина взлетит на воздух.

Пламя охватило машину, на которой я стоял. Думаю, со стороны выглядит потрясающе.

Я улыбался, снова чувствуя себя на высоте всего в шаге от падения. Было действительно волнующе. Я никогда ещё не делал подобных вещей. И тем более не знал, что это так весело!

И я засмеялся, опрокинув бутылку горлышком вниз. Виски лилось по крыше вниз водопадом. В какой-то миг я представил, как выливаю его на себя. А дальше понятно. Ух ты. Суицидальные мысли… Любопытно.

Когда осталось пять секунд до взрыва, я разбил пустой сосуд о другую машину и показал средний палец агентам, которые не знали, что делать: достать оружие или огнетушитель.

— Прости, — крикнул я. — кажется я обронил твою зажигалку.

И я прыгнул. Перелетел через огненный круг, покатился по земле, вскочил на ноги и понёсся прочь. Раздались крики, а спустя секунду взрыв. Меня чуть подбросило ударной волной, и я снова повалился на землю. Сев на пятую точку, я уставился на пламя воспарившее до небес. Огонь Прометея пожирает резину, железо, пластик, кожу и даже воздух. Жар окутал меня, и я вдохнул этот едкий испорченный воздух. И снова смех. Глаза слезятся от дыма. Слёзы прохладой катятся по горящим щекам. Они горят не от жара огня, а слёзы уже не следствие внешнего раздражения.

Что-то колит, царапает, а теперь и рвёт сердце. Я не смеюсь. Я кричу.

Минута слабости проходит, я очнулся. Ошарашенный оглядываюсь. Люди в ужасе прижались к стенам зданий, отбежали от машины, суматоха, крик. Я поднимаюсь на ноги и принимаюсь быстро покидать место преступления. Моё первое место преступления.

Я направлялся куда-то, пусть в другую вселенную. Я шагал, чувствуя, как ветер проветривает, крадёт запах гари. Мост.

Я стоял, облокотившись о перила. Вода беспокойно плескалась под ногами (только что проплыл катер). Что я чувствую? Как снова разрываюсь. Мой океан мелеет. Вина его осушает. Я не должен позволять ей продолжать.

Засунув в уши наушники, я направился через мост на другой остров. В грязном костюме и без других вещей я выглядел как потерянный адвокат. Адвокат дьявола… Неистовый зверь.

Я должен отвлечься, затеряться на время. Почувствовать одиночество. Это мне поможет обрести опыт. Опыт хладнокровия.

Я заметил, что Стокгольм в общем-то такой же сдержанный и аккуратный как Лондон. Это мне нравится. Шведы довольно скромный народ. Лагом! Вот как это называется у них. Ха, и я со своей, кхм, точнее просто с огромной суммой на карте… Селёдку я точно есть не собирался. Полезная рыбка, конечно, но раз уж я больше не тренируюсь на базе, то могу позволить себе что-то повкуснее.

Я стал думать, чем заняться: полетать на воздушном шаре, сходить в парк аттракционов «Грёна Люнд», посмотреть на смену караула (уверен выглядит шикарно, не хуже, чем в Англии), погулять по крышам?

Я уже час разъезжаю по метро, любуясь необычным дизайном. Не похоже, чтобы за мной охотилась полиция. Вот и хорошо.

Почти все станции вырублены прямо в скале, поэтому каменные стены — не декорация. Они настоящие. Да-а-а, в Лондоне такого нет… Каждый метр — произведение искусства.

Накатавшись, я, направляемый гугл картой в ресторан «Айфур» (но выбирающий не популярный маршрут), беспечно отпустил все негативные эмоции. Еда викингов — вот, что мне сейчас надо.

К ресторану вела лесенка (вниз), по бокам которой красовались фонари девятнадцатого века. Дизайн самого ресторана был прямо-таки супер скандинавский: орнаменты, каное у потолка, дерево повсюду, на стенах щиты и шлемы эпохи викингов, столы и грубые лавки, обитые шерстью овец, атмосфера со свечами, официанты в рубахах с теми же скандинавскими орнаментами. И шведский стол. Причём все блюда в глиняных тарелках и котелках. Я взял оленину с брусничным соусом… Идеально после огненного шоу.

О мой бог! Это солист группы «E-Type»?! Я только что узнал, заглянув в интернет, что он, Мартин Эриксон, хозяин этого заведения! Он стоял у бара, общаясь с клиентом. Так, это я удачно зашёл. Я уже решил, что когда доем, перемещусь к бару. Длинные каштановые волосы бывшего певца были уложены назад и заключены в капкан резинки из бечёвки. Одет он был