Книга Пастух медведей - Андрей Белянин

…За моей спиной земля,

Наша и моя — советская.

Ну а служба — не кино:

Не рассчитана на серии.

Нужно, в общем-то, одно:

Чтобы ждали, чтобы верили.

Остальное, что — в судьбу,

Мы осилим — мы настырные.

…К полосатому столбу

Тишина прижалась мирная.

* * *

Наверное, вы правы…

Правы…

Вроде бы…

И в теме я забуксовал,

Как в тине:

Конечно, надо бы писать

О Родине,

А я все почему-то —

Об Алине…

И нужно бы о доме,

Понимаю…

О городе,

Где небеса так сини:

Об Астрахани,

О родимом крае,

А я все почему-то —

Об Алине.

Служу, как говорят,

Других не хуже:

Наивности ребячьей

Нет в помине, —

Здесь чувство Родины

В душе сильней и глубже,

И лишь стихи упорно —

Об Алине.

Что ж, кто-то видит Родину

Землею,

Что вспахана

Стараньями отца.

Березкою… Небесной синевою…

И матерью,

Стоящей у крыльца.

И надо бы — о журавлином клине,

И надо бы — о шелесте травы…

А я все почему-то —

Об Алине…

Хотя, конечно, в целом

Правы вы.

* * *

Здравствуй! Я вернулся. Слов не нужно,

Старый друг и так тебя поймет.

Просто я уже закончил службу,

Все два года, даже с лишним, вот…

Просто захотелось вновь увидеть,

Посмотреть, ну как ты тут? И что?..

Я? Да нет, я в общем не в обиде,

Жизнь есть жизнь: сплошное «Спортлото».

Повезло ему? Что ж, время лечит:

Мы так долго были далеки…

И дарить цветы, придя под вечер,

Мне, понятно, было не с руки.

Вам, конечно, было по дороге,

Все имело смысл: слова и взгляд…

А моя застава по тревоге

Вывозила на рубеж ребят.

Вы так рано в жизни не вставали,

Вы не знали соль и пот дорог.

Это ж мы за вас недосыпали,

Хоть, понятно, это не в упрек.

Главное, чтоб ты была счастливой,

Чтоб имела дом, семью, детей…

А меня застава научила

Не жалеть себя — спасибо ей.

Вот, пожалуй, все… Сказал довольно.

Улыбнись! Тебе нейдет печаль.

И — прощай… Ведь мне почти не больно.

Что же делать: это так… А жаль.

* * *

Пора уходить. Вот и все. Увольненье в запас.

Начальник нам руки пожмет, проводив до порога.

Ребята толпою толкнут торопящийся «ГАЗ» —

Улыбки на лицах… И все-таки грустно немного.

Ну, дальше все ясно: дорога, родители, дом.

Там ждали и ждут, там ладонями сердце согреют.

А что позади? Только память, фуражка, альбом

И что-то еще, что я даже назвать не сумею.

Останутся фото, а также еще адреса

И вера, что все же разлука не долго продлится…

На плоской кассете — живые друзей голоса,

В три легких аккорда чуть хриплые песни границы…

Ночные тревоги, прожектор, дозор, маскхалат…

И я буду долго валяться без сна до рассвета,

Увидев случайно, как мой еще маленький брат

Тайком примеряет фуражку зеленого цвета…

СЧАСТЛИВЫЙ СОН

Снится мне порою,

Как когда-то,

Астраханским воздухом

Дыша,

Яростное золото заката

Заливало город, не спеша.

Золотило крыши,

Башни, шпили,

Тополей янтарный окоем,

Облака над горизонтом

Плыли,

Золотым украшены шитьем.

А закат,

Все ярче разгораясь,

Разливался,

Ширился

И — рос!

И горели руки,

Прикасаясь

К чуду золотых твоих

Волос…

Заходило солнце,

Алым светом

Из последних напрягаясь сил.

Пять мгновений

Я во власти лета

На руках судьбу свою носил.

И искать не нужно

Виноватых,

Что тебе, в счастливое число,

Обручальным золотом заката

Безымянный палец обвело…

КАКИЕ МЫ?

Под голоса сказаний и баллад

Ковалась наша юность, наша честь.

И каждый был готов, и каждый рад

Изведать жизнь — такой, какая есть!

А жизнь бежала рядом — только тронь,

Следили мы за нею, сдвинув бровь…

Но Окуджавы сдержанный огонь

Вливался в жилы, разжигая кровь.

И подступало с четырех сторон

Предчувствие событий и судьбы, —

Высоцкого хрипящий баритон

Нам души обжигал в огне борьбы.

Пусть говорил известный ветеран,

Что поколенье наше — «не ахти»…

Но наши парни шли в Афганистан

И знали, что домой не всем прийти.

И наших песен яростный рассвет

Ворвался в мир без лжи и без прикрас.

И на заставах парни наших лет

В наряд ходили, как в последний раз.

По строкам молодых и древних рун

Мы набираем нашу высоту.

Я славлю поколенье тех, кто юн —

Их веру, их надежду, их мечту!

И, уходя из жизни насовсем,

Мы обойдемся без избитых фраз

И лишь в глаза открыто глянем тем,

Кто мир на плечи примет после нас.

* * *

Против меня — много,

Рядышком — никого…

Ночь уставилась строго:

Трое — на одного.

Трое, как на параде…

Что ж, перейдем на «ты».

Первый обходит сзади,

Внюхиваясь в следы.

Тот, что второй, — он скромен.

Что ж, и таких берут —

Будут стоять на стреме,

Ну, а при случае — пнут.

Третий… Ну, тот махина!

Встал на дороге — стоп!

Этого можно сдвинуть

Только снарядом в лоб…

Где ж ты, былая завязь

Дружеских теплых рук?