Книга Салют, Варварята! - Галина Исакова

Кстати, живот, как бы это сказать, опустился, что ли, как-то покруглей стал и потверже. Почему-то хочется сравнивать его с проглоченным футбольным мячом. Такой, знаете, компактный и менее рыхлый. Как оно должно быть в «идеале», перед настоящим стартом, извините, не знаю, поскольку сравнивать мне — неопытной девушке — не с чем.

Детишки у Вари внутри бегают, наверное?… Какая-то чехарда в животе?

Ой! (всполошившись) Что же я сижу! И вы мне не напомнили! Я же торт купила! «Рыжик». С вареной сгущенкой и орехами. Большой — для всех. Сейчас чай заварю, кофе, кто хочет — джин. Посидите с нами, гости дорогие, не уходите… За окном дождь, а у нас тут хорошо, тепло, местами даже уютно. Я вас с собакой своей познакомлю. Которая, в свою очередь, познакомит вас со сценой из спектакля «голодные африканские дети с тоской смотрят на поедание торта». Очень интересная сцена.

Это раньше я почему такая плаксивая была? Потому что у нас загона не было!

Подполковник медицинской службы Исакова докладывает: температура в среднем по палате 38,4. Аппетит ничего себе. Футбольный матч окончился ничьей, игроки легли спать. Не выдержали по малолетству два тайма. Квартира выглядит странно: маленькая кроватка Галки в уголке и бо-олыной на полкомнаты загон, словно гигантская песочница.

В загоне — кррасота: линолеум, на нем матрасы-коврики, сверху одеяльце. Не хватает маленького телевизора в углу, рукомойника и зеркала, а так — купе вагона СВ в полный рост. Не удержалась, постелила туда чистенькую простынку, знаю, что баловство, но хотелось. Завтра все переустрою заново — клеенку буду приспосабливать.

Загон Варишной принят благосклонно, но в данный момент она спит у меня в ногах. Джин мы распили со «свекром» и очень веселились, тыря соседский линолеум. А не надо мне под дверь разные остатки от ремонта складывать! Вертолет МЧС, который висел перед балконом (пост № 1), я домой отправила, чай не первый день рожаем, — понимаю, что при 38 градусах сегодня кина не будет.

Генерал медслужбы Исакова доклад закончил.

А детей все нет! Они еще не родились, а сегодня уж 7-ое! А месяц… Отыскала глазами календарь на стене. Июнь! Говорят, в женских консультациях любят фразу: «Не волнуйтесь, беременной не останетесь!» Одно из двух: надо либо их к Варишне пригласить для знакомства, либо Варишну в консультацию сводить. Чтобы, значит, фразу опровергнуть.

Ладно, пойду я потихоньку. Нам еще выпукаться надо… или выкупаться? Потом разберемся. Воистину говорят: ко всему привыкаешь. Я уже привыкаю жить в таком, чуть уехавшем в сторону мире… в состоянии боевой готовности… с «тревожным чемоданчиком» под кроватью и в обнимку с телефоном. Скоро привыкну спать в одежде, гулять с простыней и сидеть в загоне.

Вернусь на работу — ди-икая! — сразу огнездуюсь, тряпок нарву, ниток нарежу, таз с грелкой — в уголок, линолеум под рабочее кресло пристрою, чтобы, значит, пол не промок, и задумчиво буду мерить себе температуру… по-нашему, по-собачьи.

Что-то меняется!

У МЕНЯ болят мышцы ног, рук и пресса. Как будто я сама рожаю. Даже чувствую, как щенки во мне шевелятся. Непреодолимая сила искусства!

Ой, слушайте, ее трясет. Что за дрожь такая?! Аж уши дрожат… Мама дорогая… Пора забираться на антресоль… Только вот не роет она! И за мной перестала ходить, хотя держит в поле видимости. Загон, кажется, ей не приглянулся. Полночи вчера сидела с ней там, уговаривала. Лежит, слушает, я встаю — она встает. Ничего не понимаю в этом зоопарке!

Но мы, кажется, на исходную позицию вышли. Господи, спаси… Не роет, но ходит. Место ищет? А пыхтение это мне в страшных снах будет сниться — впечатление оставляет сильное.

Говорю Варе: «ИДИ РОЙ! Иначе я не пойму, что ты рожаешь!» Что делать?!

Все, конец! РОЕТ!

Заходим на посадку в родильный ящик! База, прием!

Варварята появляются на свет

Канун

Не знаю, за что схватиться, поэтому хватаюсь за клавиатуру. Обстановка бодрая, как перед первым балом Наташи Ростовой. Нервное оживление с предвкушением чудес. Всем, кому требовалось, позвонила. Велели расслабиться и ждать, но не их, а процесса. А чего расслабляться-то, я и не напрягаюсь. Мне, черт его подери, весело почему-то! Что за ерунда?

Собака гулять хочет. Явно зовет меня на улицу. Я боюсь на улицу! Вдруг она там родит? С ниткой, что ли, бежать? С ножницами? Может, мы пока как-нибудь без улицы?

Температура 37,4. На улицу сходили, там какие-то уроды косить траву вздумали и гудят своей адской машинкой. Я на них заорала, как пожарная сирена: «У меня собака рожает, лыжню!» Уроды испугались.

Заводчица ОЛЯ приехала! Счастье!

Видите ли, девочки-мальчики,… быстро сказка сказывается… Схватки…, сперва дремала…, потом дрожала. Опять легла пыхтеть… Так и сидим, втроем в загоне, гладим. Короче, тишина пока. Нет, вот опять дышит…

Блин, с полудня пыхтим, время уже 5 вечера. Это уже ни в какие ворота…

Слушайте, а роды в прямом эфире — это вы хорошо придумали, и я, как космонавт на орбите, единственная ниточка, пуповина… — это выход в форум. Спасибо всем, кто с нами!

Если схватками называются э-э… судороги, которые по ее телу прокатывали, то были. Еще какие! У меня впечатление, что я скоро от этих пыхтений двинусь, не в смысле «надоело», а просто такое дыхание задает ритм… Поймала себя на том, что сама так дышу. Собака ходит ходуном, трясется, пыхтит, но… не рожает.

Спать мы, конечно, не стали: только я подошла к кровати — началось страшное волнение, скулеж, страдальческие глаза и дрожь с элементами тайфуна и цунами. Потом мы побежали на улицу и рысцой назад. Но все-таки я отдохнула и даже прочитала десять страниц книжки про любовь и убийство. В данный момент раздумываю над тем, как все-таки обустроить загон? Чтобы все надолго и в то же время практично и непромокаемо.

Может, спать завалиться? Типа — акушерский блок закрыт, приходите завтра, в рабочее время и строго по записи! Уже скоро 10 часов, как пыхтим… Интересно, ей самой не надоело?

Мы все пыхтим, развлечение последнего часа: бегаем на улицу, дольше одеваюсь и двери закрываю. Присела — и стрелой домой. Во второй раз что-то, видать, попутала: даже не присела, вышла, покружила и бегом в подъезд, а теперь вон опять рвется. Я ей говорю — да ладно, давай дома… Пыхтит… Слюна капает, тело дрожит, но я к этому как-то даже привыкать начала. Загон ей сварганила супер-люкс, с клеенкой, пеленками, ковриками и прочим — все по науке!

А вот и они сами…

Мы уже почти сутки пыхтим. Шутку придумала: «Чего пыхтим, кого ждем?» А над другой присказкой — «Я тебе что, рожу?» больше не буду смеяться никогда!

Все трое опять сидим в загоне. Пузо мячом, морда кирпичом. Кто рожать-то будет? Пушкин? Адмирал Иван Федорович Крузенштерн?

Не везет нам в родах — повезет в любви. Как пить дать — повезет. Температура 37. У меня!