Книга Позывной «Курсант» #2 - Павел Барчук

— Дык я не против. Давай. После меня — на здоровье.

— Ну, ты… — Я, сжав кулак, замахнулся. Выбесил он меня этими высказываниями. Очень сильно. Ну, что за удивительная сволочь?

Витюша снова дёрнулся, только зажмурился крепко. Как малолетка, честное слово.

— Фу, млять… Вот сейчас на самом деле мерзко… — Я отпустил его куртку, а потом машинально вытер руки о свою одежду. Реально возникло ощущение, будто они в дерьме.

Цыганков открыл глаза, уставившись на меня с надеждой. Видимо, уже был уверен, что морду ему набьют. Господи… Какое же ссыкло…Особенно, на фоне Шипко или Клячина. Ну вот как эту мразь занесло в ряды чекистов. Как⁈ Мне прям даже стало обидно за практически «коллег».

— Я тебя предупредил. Повторять не буду.

Сказал я две короткие фразы, развернулся и пошел к бараку. Хотелось как можно быстрее оказаться подальше от этой гниды.

Глава 19

Я тихо офигеваю от всего

Ну и что? Видимо, с точки зрения вселенной, закинувшей меня в тело деда, дневных перипетий на мою долю выпало маловато. Всего-то родная бабка в перспективе личных взаимоотношений, которые мне непременно надо мутить, иначе мать не родится. А если не родится мать, то, возможно, отец женится на другой женщине. А если отец женится на другой, то…Короче, логика понятна. Есть немаленький риск, что я вообще хрен рожусь через несколько десятилетий. Очень надеюсь на трепетное, романтичное дедово сердце и на то, что Надя Бекетова просто была его первой любовью, а не матерью детей. Вернее, одного дитя. Хотя… Черт его знает, черт его знает…

Потом — рассказ Клячина о товарище старшем майоре и мое понимание в конце этого рассказа, я вот-вот могу оказаться между жерновами личных разборок двух чекистов, один из которых запросто мочит людей, а второй — решает, кого конкретно замочить.

И вишенка на торте — очередная стычка с Цыганковым. Вот об этом я точно не жалел, кстати. Ни секунды. Ибо, если человек конченый мудак и гнида, его надо всегда ставить на место. Батя говорил это с детства. Так что, день несомненно задался.

Впрочем, уже понятно, новая жизнь будто специально подкидывает сложностей, расслабляться нельзя. Это такая ответочка. Прежде, будучи самим собой, я жил на лайте. Ну, вот теперь, похоже, приходится отдуваться за двоих.

Так вот. День прошёл и казалось бы, можно слегка выдохнуть. Ночью же ни черта не произойдёт. Щас!

Мне приснился сон. Снова. Только весьма своеобразный. Это если мягко выражаясь. Если называть вещи своими именами, то Ван Гог с его постимпрессионизм нервно курит в сторонке. Сон гораздо больше напоминал приступ сумасшествия, чем воспоминание Реутова, как бывало раньше.

Я сидел в комнате на каком-то топчане, выполняющем роль кровати, и ел мороженое. Что интересно, меня отчего-то вообще не удивляло сочетание убогого помещения, не менее убогой обстановки и мороженого. Ну, топчан и топчан. Самое подходящее место для поедания мороженого. Казалось бы, что странного? Не лангустинов же трескаю. Не оленину. И даже не мясо тигровой акулы.Обычное мороженое.

Вот только оно было в специальной вазочке. В такой, которые используют в кафешках или ресторанах. В руке я держал маленькую ложечку, подозреваю, тоже не обычную, а серебряную. Данный факт, как и все предыдущие, меня ни капли не смущал. Конечно! Это же охренеть насколько естественно — серебряные ложки в сиротском приюте. Просто само действо происходило в помещении, сильно напоминающем спальню детского дома. Но только это точно не она. Хотя, скорее всего, что-то из подобного репертуара. В воздухе буквально пахло обреченностью. Для меня, по крайней мере, точно.

При этом я постоянно оглядывался по сторонам. Знал, сейчас прибегут ещё дети и они у меня это мороженое отнимут. Сволочи…

— Алеша…ну, куда ты торопишься? Будь аккуратнее, простудишь горло. Кушай, как я тебя учил. На кончик набираешь мороженое, а потом переворачиваешь ложку и будто кладешь его на язык. Помнишь?

Знакомый голос… Я в недоумении поднял взгляд и посмотрел в сторону входа. Там стоял…отец. В смысле, не мой родной, конечно. Его еще тут, во сне, не хватало. Нет. Отец Реутова, само собой. То бишь — Витцке.

— Папа? — Я вскочил на ноги. — Папа!

При этом, интересный момент, в голове отчетливо крутилась мысль — что за бред? Я однозначно и несомненно понимал, происходящее именно так надо называть — бред. Откуда взялся человек, которого по идее здесь быть точно не может? То есть, даже будучи во сне ребенком, взрослый я прекрасно знал, Сергея Витцке нет в живых.

Все дело в том, что я опять словно раздвоился. Часть меня радовалась, испытывая прилив настоящего счастья. Папа! Он в порядке! Он пришёл за мной! Его, значит, отпустили. Может, мама тоже где-то рядом… Выходит, не обманул Игорь Иванович, когда говорил, что я должен молчать о своей настоящей жизни, о своей настоящей семье, и тогда родители вернутся. Само собой, это были мысли реального Алёши. Лично я подобной ереси думать не мог, ибо Игорь Иванович — хитрый жук, который преследует свои интересы.

Вторая часть моего сознания прекрасно понимала, что наблюдает ситуацию со стороны. То есть, я понимал. Именно я. Черт, шиза какая-то… честное слово. Прямо, как Алиса в стране Чудес. Хорошо, невидимые коты со мной ещё не разговаривают и за белым кроликом не надо никуда топать. Впрочем, лиха беда — начало.

Неужели и правда крыша начала ехать? Но я вроде пока под себя не хожу, на людей не бросаюсь. Цыганкова можно в расчет не брать. Этого урода надо ежедневно пинать, он без мандюлей, как без пряников.

Второй вариант происходящего, к счастью, исключает прогрессирующее безумие и я сильно хочу верить именно в него. Во снах мы с Алёшей начали как бы разъединяться. Хотя еще не до конца, раз я чувствую и его ощущения, и свои. Но тем не менее.

С одной стороны это хорошо. Буду просто смотреть киношку. Наблюдать в роли зрителя, какие события подключились в жизни деда до нашего с ним воссоединения. С другой, таким макаром я вообще перестану слышать его мысли. А это не облегчит ситуацию. Наоборот. Запутает.

— Смотри, Алеша…испачкался…

Отец подошел ко мне, вынул из кармана носовой платок и вытер мою щеку. Потом опустил взгляд на белый кусочек ткани и покачал головой. Там, на платке, остался красный след, будто им не мороженое вытерли, а кровь.

— Тебя здесь не может быть. — Ответил я, не