Книга Пыльная корона - Дарья Симонова

А девчонка-то знала толк в эстетских тайниках. Наденька думала, что конструкция за столько лет, да еще и на морозе, давно вышла из строя. Но потаенная полость под мальчиком спружинила дай боже.

— Видимо, ее недавно открывали, — обескураженно признала барышня. Тайник был пуст. На дне лишь лежала записка, в которой значилось: «Боевая ничья».

— Как интересно! — восторгнулась барышня, которую, похоже, совершенно не огорчило отсутствие сокровищ.

Наденька же чувствовала себя оскорбленной — попрали ее святыню!

— Лучше бы мы ничего не открывали!

Она почувствовала, как ее взяли за руку. Такой дерзкий в своей простоте и забытый жест. Столичные штучки давно так не успокаивают, предпочитая бесконтактное словоизвержение. Рука у барышни была узкая — и не холодная ледышка, как обычно у озябших, а блаженно прохладная. Как у Санни. И манеры тоже по-хорошему провинциальные.

Вот говорила Наденьке ее любимая тетка, прозорливая насмешница: «Ты, Надюха, всегда знаешь, где денежка лежит. Но не всегда можешь ее взять. Потому что ручка у тебя толстая — не везде пролезет…»

И ласково, и жестко. И правда! Возвращались, словно две подружки. «Если у меня ручка толстая, надо найти того, у кого ручка тонкая. И кажется, я нашла…» — так рассудила Надежда Особова, спасаясь от душевной смуты подобием логики. Она никогда не пускала чужаков в свою драгоценную машину, а тут пустила. Ползли в пробке. Надя рассеянно слушала переплетения историй с сокровищами. Про картину «Черный шахматист». Про то, почему корона пыльная и что вообще это за история. И про то, что очень скоро работы этого художника очень вырастут в цене. Наденька уже примерно понимала, в каком месте эта история пахнет деньгами. Не совсем в художнике, конечно, дело… Она понемногу успокаивалась. Ее спутница все пыталась вызвать в Надиной памяти все, что она знает о своем «предке». Кормила какими-то легендами о призраке Черного шахматиста. То ли это душа скульптора не находила покоя, то ли его партнера по шахматам, художникова отца… Потом в руки Наденьке приплыли истории про дом, который продается и который, в сущности, может быть ее домом — раз уж она вживается в роль наследницы… А в доме том призрак, с которым надо играть в шахматы, и дом выставлен на продажу вдовой хозяина. Сущие копейки для престижного загородного направления… Запутано, конечно, но не смертельно. Итак, художник умер. Осталась его вдова. Потомки скульптора за границей. Призрак, назревающая европейская известность, культурное наследие и… наследство. Пазл пока не складывался, но на горизонте уже мерцала знатная авантюра.

Отпечатки пальцев на кукольном домике

Вся жизнь — битва. С одной стороны — серость и продажность, они хапают и злобствуют. С другой стороны — добрые силы с иероглифом недеяния под мышкой. Они могут зарубить нечисть одним взмахом самурайского меча, но используют его крайне редко. Не по слабости, а из страха задеть невинных. Много таких по неведению застряло по ту сторону баррикад…

Я больше не люблю тебя, у меня есть другой. Я о нем писала. Умный и веселый мерзавец. С его легкой руки я начала безответно писать тебе. Он был прав — постепенно тебя вытеснила моя демонстративная личность. Мне стало важнее, что я пишу, а не для кого. Конечно, для совместной жизни Дэн малопригоден. Но ведь и я не подарок. Он — чудный тип в джинсах и в бороде. Я люблю талантливых и незатертых. Чья рожа не лоснится от глянца. Когда-нибудь они, как отвергнутый библейский камень, лягут в основу Храма. Я верю в это — Дэн смеется. Он часто смеется надо мной. Но не зло. Я люблю быть забавной. Что-нибудь выдумывать. Знаешь ли ты, что именно мы с моей подругой журналисткой выдумали утку про дочь олигарха, работающую в районной библиотеке?! Хоть поржали от души. Согласись, мои фотки получились неожиданно убедительными. Хотя — кому я это говорю, ты же терпеть не можешь средства массовой информации… Начинаю забывать твои привычки.

Сейчас-то мне есть что рассказать, и не только о библиотеках… Может, скоро мы с Дэном учредим Общество охраны отклонений от нормы. Впрочем, это пока рабочее название, мы его изменим. Я пишу историю самой необычной яхты в Европе. Возможно, она уже моя. Она сменила много хозяев. Последний — эксцентричный коллекционер живописи. Тот еще гусь. Возможно, он — главный поставщик подделок на европейский рынок. Но не буду раскрывать фишку заранее…

Это письмо последнее, поэтому я расскажу тебе самое интересное. Как мы снова встретились с той странной Евой. Помнишь ее? Она всегда где-то рядом, но не при делах. Уж сколько я ее ни подозревала, сколько ни пробивала по всевозможным базам — даже папиных спецов просила, чтобы они проверили по своим каналам, — она ни в чем не замешана. Просто дамочку так и тянет оказаться случайной жертвой снайпера, который целился, конечно, не в нее. Ну… это я образно. И она вручила мне конверт со словами «вам просили передать». Я было подумала, что это из серии модных отравлений: откроешь — а там ядовитый порошок. Но там — вот фантасмагория! — была весточка от деда. Он у меня славный старик. Я ему доверяю все — даже рассказывала про свою «работу» гейшей. Хватила лишку, конечно, — шутку он не оценил. Зато теперь послал мне гонца с запиской, в коей жаловался, что я пропала с перископов, не отвечаю ни по одному телефону и игнорирую электронную почту. И потому он был вынужден обратиться в такие сферы, где умеют доносить сообщения до адресата. Я понятия не имею, что за сферы он имеет в виду. Получается, Ева связана и с дедушкой, и с тобой, что как-то уж совсем готично. Вот если бы папа плел эту сеть, я бы поверила. Однажды в детстве он мне сделал шикарный подарок. Прежде чем найти тайник, где лежит кукольный домик, я должна была объехать полгорода и заходить в разные укромные местечки. И находить там руководство к следу ющему шагу… Это была настоящая игра в шпионов! Теперь все кому не лень играют в квесты — а тогда…

Мне не хотелось, чтобы ты знал, кто мой отец, но раз уж зашла об этом речь, то знай, что дед мой по маминой линии даже покруче будет, хоть и никакой не олигарх. Он врач божьей милостью. Не то что многие сейчас — с купленными дипломами и жадными ручищами. И дед, с его-то ясными мозгами, хоть он и старый совсем, вдруг тщательно описывает мне какую-то захоронку сокровищ! Говорит, мол, я чувствую скорую смерть и должен кому-то передать этот секрет. Я не могла ему не поверить. Он, единственный из нас, мудр.

Я мчусь по указанным координатам — между прочим, на кладбище! К могиле со скульптуркой мальчика. Открываю по дедовой инструкции тайник. И естественно, там ничего не обнаруживаю. Срочно звоню Еве и прошу ее, чтобы она пока не говорила деду, что передала мне его записку. Просто мне не хотелось расстраивать его пустым тайником, он ведь старенький уже. Вдруг разволнуется, разболеется. Я связалась с отцом. Он приехал… и посоветовал искать другие развлечения. Никогда не ходить к той могиле, где якобы лежали брюлики. И уж тем более не оставлять глупых записок. Забыть! Это место держат на мушке спецслужбы. История деликатнейшая. Все, кто к ней имел причастность, рано или поздно исчезают…

С отцом говорить — пытка. Ни в чем не переубедишь. Выдавить из него хоть словечко, если он не пожелает, невозможно. Умолять и валяться в ногах бесполезно. Хоть цианистый калий пожирай на его глазах — он не дрогнет. Только железобетонное «нет». Притом что в остальном — вей из него веревки сколько хочешь. Вот, говорит, дарю тебе лучше яхту. Дам тебе капитана. Есть у меня золотой человек, он мне физику в институте преподавал. И судоходством увлекался — он тебя обучит морскому делу…