Книга Плохие девочки не плачут. Книга 3 - Валерия Ангелос

Нить оборвалась.

Я хочу сгореть.

Вмиг.

Дотла.

Не сегодня.

Я перебираю документы, складываю в сумку, проверяю, на месте ли находится все самое важное и необходимое.

Вальтер Валленберг не дал никакого совета относительно направления. Предоставил право самой решать, куда двинусь дальше. Настоящее искушение.

Автомобиль тормозит у нужного терминала. Расплачиваюсь с водителем, перебрасываю сумку через плечо, поспешно покидаю уютный салон такси.

Зонт остался в квартире. Как и множество вещей. Путешествую налегке. Ручная кладь, причем весьма скромного размера. Так гораздо проще.

Выбрасываю пакет с ненужными документами в первый попавшийся мусорный бак. Не оборачиваюсь назад. Выдыхаю.

Отлично. Поехали дальше.

Шаг. Еще шаг. Вхожу в здание аэропорта, изучаю доступные направления, определяю наугад. Закрываю глаза, загадываю номер. Пальцем в небо.

Супер. Австрия. Вена. Там я еще не была. А посмотреть надо многое. И попробовать. Особенный кофе. Меланж. Волшебные десерты. Шницель. Штрудель. Тортики.

Что мы говорим здоровому образу жизни? Ничего. Шлём к черту.

Заслуженная компенсация морального ущерба.

Я должна отдохнуть. Похудеть всегда успею.

Покупаю билет на самый ближайший рейс. Улыбаюсь, чувствую воодушевление. Все будет хорошо. Теперь уже точно. Иначе никак.

Отправляюсь проходить регистрацию. Отсутствие багажа заметно облегчает процесс. Прикладываю электронный билет к устройству для считывания кода. Красный крест сменяется знаком зеленого цвета. Продвигаюсь вперед.

Говорят, дело не в дороге, которую мы выбираем. Говорят, то, что внутри нас, заставляет выбирать дорогу. Говорят. Разное. Где правда?

Я кладу свою сумку в пластиковый контейнер, мягко подталкиваю вперед, помогая проехать по стальным роликам. Пока мои вещи сканируют, проверяя соответствие требованиям безопасности, сама прохожу через специальную раму.

Странно. Валленберг вдруг рассказал об истории с выкидышем. Разве важно, когда именно его внук избивал и пытал бывшую супругу? До. После. Разве это вообще нормально? Ничего не меняется.

— Маргарита.

Кто-то касается моего плеча.

Вздрагиваю.

— Вы понимаете по-русски? — спрашивает женщина в форме сотрудника таможенного контроля.

Тупо киваю.

Никак не могу привыкнуть к этому имени.

— Вам придется пройти со мной, — продолжает она.

— Что? — не понимаю. — Что-то не так?

— Пойдемте, — мягко и в то же время жестко берет меня под руку. — Мы обсудим все в кабинете.

— В смысле? — напрягаюсь. — В чем проблема?

Поворачиваюсь и вижу, что мою сумку достают из пластикового контейнера, открывают, изучают с особым пристрастием.

Может, из-за денег? Не помню норму для провоза наличных. Сколько разрешается брать без заполнения декларации?

— Все в порядке, — стандартная улыбка, точно пластмассовая, приклеенная.

— Ну, если честно, — посмеиваюсь. — Не похоже.

— Пойдемте, — повторяет и увлекает меня за собой.

Подчиняюсь. Пожалуй, не стоит сопротивляться в подобной ситуации. Необходимо сохранять спокойствие, держать эмоции под контролем.

Мне подбросили оружие? Наркотики?

В памяти живо всплывает жуткий сериал с Николь Кидман. Гребаный «Бангкок Хилтон». Причина моих детских кошмаров.

Однако кто и когда сумел бы подкинуть хоть что-нибудь? Таксист. Барон Валленберг. Случайный прохожий. Первый встречный человек.

Бред. Ерунда полнейшая. Сумка у меня крохотная, и я ничего особого не брала. Даже новые документы швырнула в мусорный бак. Подстава исключена.

Тогда — какого хрена?

Мозг генерирует тысячу вариантов.

Бурное воображение трудится без устали.

— Проходите, Маргарита, — женщина отворяет дверь, подталкивает внутрь комнаты.

— Что происходит? — во рту убийственно сухо.

— Вам необходимо пройти дополнительный осмотр.

— Зачем? — нервно усмехаюсь. — Я же не…

— Стандартная процедура.

Яркий свет.

Слепит.

Жмурюсь.

— Поверьте, все хорошо, — говорит женщина.

И я совсем ей не верю.

— Система безопасности делает выбор случайным образом, — продолжает она ровным и абсолютно невозмутимым тоном.

— Значит, мне повезло?

— Да, не волнуйтесь.

Моргаю.

— Я спокойна, — бросаю сквозь судорожный выдох. — В чем заключается проверка?

— Раздевайтесь, — следует короткий ответ.

— Нет, — выдаю резко. — На каком основании?

— Если вы не желаете, чтобы вас осматривала именно я, процедуру проведет другой сотрудник, — произносит невозмутимо. — Я приглашу коллегу.

— Стоп, не в том дело, — поднимаю руки, будто сдаюсь. — Я вообще не желаю никакого осмотра.

— Простите, система выбрала вас, — чеканит четко по инструкции. — Нам необходимо осуществить проверку в любом случае.

Прелесть какая. Проще с роботом договориться. Эта дама прямо кремень.

Оглядываюсь. Голые белые стены. Пол. Потолок. Все белое. Пугающая стерильность. Разве только сверкающий черный пластиковый стол выбивается из общей картины.

— Ладно, — вздыхаю и расстегиваю куртку. — Давайте поскорее.

— Раздевайтесь полностью, — уточняет женщина. — Вещи складывайте на стол. Я выйду, вернусь через несколько минут.

— Полностью… даже белье? — мой голос срывается.

— Верно, — говорит сухо. — Обувь тоже.

— А потом?

Она покидает кабинет.

Щелкает замок.

Ну, круто.

Мой первый порыв — мигом броситься наутек. Биться о надежно закрытую дверь. Орать и звать на помощь.

Боюсь, при таком поведении меня сразу заберут в психушку.

Придется имитировать адекватность.

Я выравниваю дыхание. Медленно избавляюсь от одежды. Аккуратно складываю все предметы гардероба на стол.

Меня трясет.

Изнутри.

Жутко.

Черт.

Это аэропорт. Международный. Тут ничего плохого не произойдет. Слишком много народу. Разные важные службы.

Это рядовая проверка. Нет смысла дергаться. Накручивать себя на пустом месте.