Книга ЗБ. Заброшенная больница - самое таинственное место в городе... - Олег Раин

– Да мы, в общем, уже всё, что нужно, взяли, – успокоила я библиотекаршу. – Разве новинки какие-то посмотреть.

– Ну, новых поступлений у нас, к сожалению, давненько не было. – Иечка приставила палец к носу, точно изготовилась нажать на какую-то секретную кнопку. – Но есть одна интересная папочка! Вам наверняка будет любопытно. Вообще-то ее положено было уничтожить, но я сохранила. Как раз для таких, как вы…

Она быстро провела нас книжными лабиринтами в самый дальний и темный угол, где высился завал из множества перевязанных бечевкой пачек. Иечка пошарила в этой груде и протянула нам стопку тоненьких подшивок.

– Вот, полистайте.

– Что это?

– Ксерокопии отзывов выпускников. Перед тем как изготовить фотоальбомы, выпускникам традиционно предлагают написать отзывы о родной школе.

– Вроде книги жалоб и предложений?

– Ну не совсем так, но отчасти похоже. Словом, почитайте – там есть над чем поразмыслить. Тем более что через два года вам тоже придется писать подобные отзывы. А я побежала к моей бедной пациентке.

Еще раз чмокнув меня, Иечка зацокала в свой плакательный уголок. Мы остались вдвоем.

– Ну? – Лиза взяла у меня одну из подшивок. – Будем читать?

– Попробуем. – я хозяйственно подвинула ей одну из перевязанных пачек с книгами, организовала и себе такой же «стул». – Присаживайся на запретку, и начнем. И про этот закуток, кстати, помалкивай. Иечка нам доверяет, потому и показывает, а вообще-то все это и впрямь положено было сжечь. – я указала рукой на журнально-книжные завалы.

– Как – сжечь? – округлила глаза Лиза.

– Очень просто – как в романе у Рэя Брэдбери «451 градус по Фаренгейту», помнишь? Там еще книги сжигали. Вот и у нас всю художку, все учебные пособия, изданные до 2005 года, приказано было сжечь. Круто, да?

– Да уж… Только непонятно – зачем?

– Как – зачем? Формально – санэпидемтребования, а в реалиях – чтобы новые учебники издавать по третьему и десятому кругу, а после втюхивать родителям по жутким ценам. Нормальная волчья коммерция. Иечка тогда была практиканткой – вот и получила все это богатство в наследство от своей предшественницы. Вот так она всё и продолжает хранить – на свой страх и риск. Тут у нее и Сухомлинский есть, и Макаренко с Калабалиным, и много чего из художественных раритетов. Несколько книжек я даже домой уперла. А что? Там они сохраннее будут. Да и места здесь маловато – Ия Львовна сама подыскивает местечко, куда бы все перепрятать.

– Значит, она у вас партизанка?

– Ага, она такая. Может, за это ее Юрий Николаевич и полюбил. Жалко, ты его не застала. Классный был учитель.

– Он что, умер?

– Да нет, выжил. – я скорчила свирепую рожу. – Вернее, его выжили. Всего лишь за то, что умнее и талантливее многих и пытался учить настоящему русскому языку, а не тому суррогату, что нам вдалбливают повсюду. Ну да не будем про грустное. Давай лучше читать…

Глава 12. Сочинения из «дембельских» альбомов

Чтение неожиданно увлекло. Более того, здесь обнаружились и сделанные на ксероксе фотографии выпускников – плохонькие, но вполне узнаваемые. Писали одно и то же – и писали совершенно разное. Я читала и поражалась, как легко за строками угадывается характер автора. Сверяла написанное с лицами, и мне казалось, что всё удивительно совпадает. Но самое странное, что количество угрюмых текстов оказалось немаленьким. Я даже поймала себя на мысли, что читать их куда интереснее. Нет, позитивные тоже были по-своему хороши, но все они походили друг на дружку и после первого десятка сочинений я просто перестала ощущать разницу – начинала читать и через пять-шесть строк перескакивала к финалу. При этом кому-то верила, а кому-то не очень. Может, потому и любили писать в прежние времена письма? Тут ведь и захочешь – не соврешь, потому что трудно, почти невозможно. Письмо – оно как тест срабатывало. Сразу и чувства проверялись, и иные человеческие качества.

А еще я вдруг обеспокоилась тем, что, если грустное да угрюмое мне нравится больше, стало быть, и сама я такая же злосчастная? Подобное тянется к подобному – разве нет? Понятно, что данный расклад мне совершенно не нравился.

«Вот и конец школе, одиннадцатый класс, выпускной. Что будет дальше – без понятия. Поступлю в вуз, закончу, потом семья, работа, пенсия. Ну и помру, конечно. Как все».

«Выпускной, прощальный бал. Странно, но никаких чувств. Вроде грустно, а вроде не очень. Много было пакостного, а много и хорошего. Чего больше – теперь уже и не вспомнить. Наверное, плохое забуду и останется только хорошее. Скорее всего, и дальше покатит такая же жизнь. Может, оттого и грустно, что никаких перемен не ожидаю».

«Школу закончил. Ура, ура! Куча надежд, поскорее бы все забыть! На волю, поскорее на волю!»

«Наверное, буду долго плакать – по учителям, по одноклассникам, по звонкам с уроков. Но это был важный этап. Много узнала, многое поняла. Здесь я впервые подружилась, здесь меня впервые предали. Причем не один раз. Все это тоже бесценный опыт, который обязательно пригодится в будущей жизни. А еще навсегда запомнила урок, на котором Юрий Николаевич, наш учитель литературы и русского, предложил нам переписать письма Евдокии Лопухиной, первой супруги Петра Первого, своему милому другу, капитану Глебову. Они тайно любили друг друга десять лет и тайно переписывались. Какие это были письма – прямо голова кру́гом!

Я и не знала, что так умели писать и изъясняться в те дремучие века. Вот такую историю нам и нужно преподавать! Чтобы был настоящий пример, а не глупости из глянцевых журналов. Бедную Евдокию потом били кнутом, а Степана Глебова казнили у нее на глазах. Я потом много чего перечитала про „великого“ царя и, когда ездила в Москву с родителями, уже совсем другими глазами глядела на церетелевский памятник Петру Первому и на картину Сурикова „Утро стрелецкой казни“. Спасибо Юрию Николаевичу: он открывал нам мир. После таких учителей хочется много читать и думать. А потом делать что-нибудь такое, чтобы уменьшить количество зла в мире».

Я нахмурилась и мысленно сделала себе закладочку – обязательно откопать переписку Лопухиной и Глебова. Да и про царя Петра Первого почитать побольше. История – вещь топкая, только встань одной ногой – сразу увязнешь.

«Ничуть не жалею! Сразу после выпускного устроим с пацанами салют, сожжем все учебники, тетради и дневники. И наконец-то нормально высплюсь – протрясу голову от школьного мусора. Про дальнейшую учебу не хочу пока думать. Надо перевести дух. А может, найду сразу какую-нибудь прикольную работу. На бирже или еще где. Не хочется зря время терять».

«4015 дней мучений, 287 375 минут страданий, 17 242 500 потерянных секунд – вот что такое наша школа. Буду ли я страдать о ней? Ха-ха-ха! Буду прыгать до потолка. Что потом? Поступлю в МФТИ или МГУ, а может, вовсе рвану учиться в Англию или Чехию. Там хоть язык нормально выучу – безо всех этих past present и умляутов. И профессию реальную освою. Женюсь, наверное. Хотя если на чешке – это забавно. Но может, найду кого покруче. А вообще, я бы инопланетянку в жены взял, чтобы вовсе свинтить с планеты. Чтобы присылать эсэмэски одноклассникам с какой-нибудь альфы Центавра. Хотя там у них, скорее всего, и нет ничего такого. Короче, прощай, школа! Мне жалко тебя и всех, кто в тебе!»