Книга Электрическое бессмертие - Анатолий Евгеньевич Матвиенко

придерживаться исторической точности. Не стоит отождествлять персонажей романа с личностями, послужившими прототипами героев.

[3] Очевидно, Игорь Наркевич застал советскую систему образования, когда наизусть зубрили марксовы слова: «Призрак бродит по Европе — призрак коммунизма».

[4] Распродать дешёвые товары через розничную сеть по себестоимости, обрушив рынок. В дальнейшем коммерческий жаргон даётся без перевода на литературный русский язык.

[5] Персонаж не имеет отношения к реальным сотрудникам МВД Беларуси. Они все до единого – честные, денег не берут, служат за одну зарплату.

Глава 2

Глава вторая

Республика Беларусь, 2013 год

Скрипучая койка в жилкоммунхозной гостинице приютила ненадолго. Буквально часа через четыре Игоря словно кольнуло во сне. Он быстро оделся, плеснул воды на лицо. Цифры на смарте показали половину шестого. Так, час разницы во времени с Москвой, труба автоматически поменяла пояс[1].

Барышня за стойкой рецепции недоумённо приподняла картинно подведённую бровь при упоминании Над-Нёмана и замка Наркевича-Иодко. Её совсем юная напарница напрягла память и прощебетала, что в школе им рассказывали про нечто подобное. А где оно – Бог его знает. Расспрашивать дорогу у молодых девчонок показалось верным шансом заплутать окончательно.

Как всегда помог Интернет, практически везде доступный, если забыть, что осталась российская симка, и счётчик роуминга крутится немилосердно. Игорь помахал улыбчивым гостиничным девицам, накрашенным очень обильно – по поводу великого первомайского праздника или вообще здесь так принято? «Тойота», основательно запылённая, опять отправилась в путь, как собакой-ищейкой ведомая навигатором.

Листая сайты в поиске координат усадьбы, он наткнулся на современные фото Над-Нёмана, похожие на изображения Ковентри и Герники после немецких бомбёжек. Вживую всё выглядит примерно также, с одной оговоркой: после разрушения прошло много лет. Руины основательно покрылись зеленью. Они ещё возвышаются над зарослями травы, кустов и молодых деревьев как редкие зубы в челюсти бродяги. Это не египетские пирамиды. Быстролетящее время берёт своё. А раз не видно ни валяющихся кирпичей, ни балок, без дедуктивных способностей не трудно догадаться – расчленённая усадьба получила вторую жизнь, вмурованная по частям в домики и гаражи окрестных дачников.

Останки не пустовали. Под входной аркой виднеется свежая колея. Игорь приспустил стекло. В кабину тут же ворвались запахи пикника – шашлычный дух с примесью пивасика. «Лендкрузер» покатил по чужим следам.

Во внутреннем дворике обнаружился белый трёхсотпятидесятый «Лексус». Он гармонично вписался в общую картину: новые белорусы культурно отдыхают на могиле культурного же наследия.

Двое пацанов спортивного типа вооружились длинной строительной рулеткой и занялись обмером останков усадьбы. Один, самого простого вида парень, занят поворотом шампуров. Наиболее колоритный развалился на складном стульчике. Он и начал общение.

- С праздником, россиянин! Ты – кто?

- И вас с праздником. Игорь Наркевич из Москвы. А вы, простите, кто?

Обмерщики повернулись. На не испорченных интеллектом лицах мелькнуло недоумение – как можно не знать? Впрочем, тупому москалю простительно. Ща ему разъясним.

- Ещё один Наркевич… - процедил колоритный, застывший во времени типаж девяностых годов, с круглой бритой головой, упругим животиком бывшего спортсмена. Кожаная куртка и спортивный костюм – ладно, как раз на пикник. Но толстых цепей на массивной шее, столь любимых некогда «голдов», Игорь не видывал уже лет десять.

- Правильно. А где предыдущий?

- Где и все, у лесочка на, - счастливый обладатель ошейника махнул пятернёй в сторону. – Там фамильное кладбище на.

Ёкнуло внутри. Полсекунды понадобилось, чтобы врубиться – обормот понятия не имеет, о каком Наркевиче речь.

- Зовут Олег. Тридцать лет, выше среднего роста, длинные волосы собраны в хвост. Не видели такого?

- Не-а. Только нефиг вам шастать. Наследнички, ёпть… Эта земля – наша. В следующем году здесь будет гостиница со стрипклубом и казино на. Тогда и приезжай, москалик, бабло оставлять.

Игорь припомнил сведения о Над-Нёмане, почерпнутые в Интернете во время поиска пути.

- Вроде же исторический памятник, охраняется государством.

- Херня это всё, - заверил бритый. – Вопросы решаются. Любые на. Понял?

Неожиданно встрял дежурный у шашлыка.

- С хвостом, говорите? Был такой в середине апреля. Его…

- Семён! А ну – закрой пасть. Босс не любит, когда много трындят, - золотой мальчик обернулся к Игорю. – Ну чо стал? Видишь – люди хорошо сидят. Проваливай на. Здесь ты никому нахер не нужен.

Без сомнений, в былые времена взвился бы от оскорбления, выудил ствол из тайника под запаской и устроил разборки а-ля Рэмбо. Но жизнь учит сдерживаться. Он приехал не вежливость прививать, а брата выручать. Достаёшь пушку – будь готов стрелять. Если близ фамильного захоронения гипотетических предков придётся прикопать четырёх дебилов, это ни на шаг не приблизит к обнаружению Олега. Скорее втянет в войну районного масштаба, когда поисками заниматься недосуг.

Под ехидные улыбочки с намёками «соссал, москаль», Игорь запустил двигатель и выкатился обратно на просёлку. Там вытащил смарт и вызвал тёзку.

- Игорь Петрович! Я вас не сильно отвлекаю от окончательного искоренения белорусской преступности? Нет? Хорошо. Решил воздухом подышать, порыбачить, заглянул в Над-Нёман. Там какие-то щавлики, вообразившие себя крутыми, заехали на «Лексусе» внутрь, шашлык жарят по-хозяйски. Что? Нет, не угостили, послали нахрен, - он продиктовал номер внедорожника. – Эти бакланы видели моего