Книга Лайф не в Кайф - Лия Роач

Сажусь обратно на постель, и впервые осматриваю пострадавшую левую ступню. Место ожога заметно порозовело и чуть припухло, как после пчелиного укуса. Я ощупываю его и, вопреки ожиданиям, сильной боли не ощущаю. Снова возвращаю ноги на пол и пытаюсь встать уже осознанно, понимая, что могу испытать болезненное ощущение. Но с удивлением обнаруживаю, что мне почти не больно.

Озадаченная, наступаю на раненую ногу сильнее, перенося на нее вес тела, но снова не чувствую ничего особенно неприятного. Это как мозоль, залепленная обезболивающим пластырем. Но если этот ожог не такой и болезненный, то нафига блондин убедил меня, что я неходячая, и что передвигаться могу исключительно по воздуху? Если не в его руках, то в Дашкиных, но точно не на своих двоих. Зачем этот цирк?!

Хотя стоп. Какой цирк, если я сама помню, как встала на ногу на его лодке и едва не упала от пронзающей насквозь боли. Сейчас же я не чувствую и десятой ее доли. В общем, на ужин вполне могу пойти. И даже без посторонней помощи, и даже не босиком - припухлость незначительная, поэтому я легко надену любые свои босоножки. Правда, придется обойтись без каблуков.

И я начинаю собираться. Принимаю душ и излишне тщательно - для первого ужина, даже не свидания - подхожу к выбору белья. Долго не могу определиться и, психанув, достаю нюдовый комплект - так я не ограничена в выборе платья. Наношу легкий макияж - провожу тушью по ресницам, пуховкой с пудрой по скулам и блеском по губам, и иду в небольшую, но вместительную гардеробную. Наши с Дашкой вещи занимают лишь одну ее стену. Неужели кто-то берет с собой на отдых намного больше шмоток?!

Когда я выхожу в коротком платье глубокого розового цвета и джинсовой косухе - чтобы прикрыть всё еще требующей защиты кожу, - утыкаюсь взглядом в смеющиеся глаза Дашки.

Она торопится их прикрыть.

- Вижу, ты уже собралась, - говорит с деланным равнодушием и смотрит в сторону.

Я подхожу ближе и сажусь рядом.

- Ладно притворяться, - толкаю ее в плечо. - Я просто забыла, что ты знаешь меня миллион лет…

- Два миллиона, - влезает Любимова с поправкой.

- Что ты знаешь меня пару миллионов лет, и давно выучила, что спорить со мной бесполезно.

- Аха, так ты еще больше упрямишься и в итоге начинаешь верить в то, против чего возражаешь. Лучше отступить и дать тебе самой прийти к верному решению.

- Ты права, - вздыхаю я. - Мне нравится блондин…

- Марсель, - снова перебивает она.

- Марсель, - впервые я произношу вслух его имя и чувствую холодящую волну мурашек, снежной лавиной устремившуюся с макушки моей головы и распространившуюся по телу.

Я резко вздрагиваю и даже обхватываю себя руками. Но заставляю себя продолжить:

- А еще сегодня я пропустила обед и ужасно хочу есть.

Дашка прыскает от смеха, я тоже. Но долго хохотать нам не позволяет громкий стук в дверь. Мое сердце сладко замирает, а в животе тугим калачиком сворачивается скользкая холодная змея.

Шагаю навстречу сногсшибательно выглядящему Марселю.

- Я готова, - голос срывается на шепот, а на его губах мелькает и быстро исчезает довольная усмешка.

- Накорми ее, она голодная, - тоже усмехается Дарьяна, провожая нас взглядом.

***

- Вижу, ты уже можешь ходить сама, - нарушает он недолгое молчание, воцарившееся, пока мы выходим из бунгало и идем вдоль других таких же.

Теперь я уже знаю, что его вилла находится справа от помоста, на одной стороне с нашей, но мимо нее мы не проходим - она остается позади. Предпоследняя в ряду. Одна из самых козырных.

- Да, вроде того, - отвечаю неуверенно, чувствуя себя крайне неловко с ним наедине.

Правда, это уже не первый раз, несколько часов назад мы уже оставались тет-а-тет, и мы тогда были гораздо менее одеты и находились значительно ближе друг к другу.

Если бы я чувствовала себя спокойно и раскованно, могла бы поделиться с ним своими рассуждениями о слишком быстро прошедшей боли и даже спросила, не нагнетал ли он жути вокруг моей немобильности ради возможности нести меня на руках. Хотя нет, не спросила бы - так далеко моя уверенность в себе не заходит. Так же как и сама я не умею общаться на столь профессиональном уровне неприкрытого флирта.

- Ты побывала уже во всех местных общепитах или у меня еще есть шанс тебя удивить?

Я нервно хихикаю. Нужно обладать недюжинным самомнением и иметь за плечами впечатляющий опыт посещения люксовых ресторанов, чтобы осмелиться назвать те, что расположены на нашем острове, общепитом. Некоторые, как меня уверяли в агентстве, удостоены звезд Мишлен и обладают рядом другим не менее престижных наград. Это уже много позже, в другой жизни, я узнаю, что ресторанный бизнес входит в число его компетенций, и основания для того, чтобы оценивать, у него есть. Хотя, в отношении этих конкретных рестораций, он все же перегнул.

- Нет, не во всех. Облюбовали тот, в котором готовят стейки. Гриль чего-то там, - я смущенно улыбаюсь - никак не могу запомнить название на местном языке, хотя в нем всего-то пять букв. И начинается на “К” - это все, что я знаю.

- Почему такая преданность одному заведению, когда на острове их целых восемь? Разве не хочется разнообразия?

- В трех готовят морепродукты, - недолго мнусь, решая, стоит ли касаться своих вкусовых пристрастий, и все же признаюсь: - а я их не ем.

- Не любишь морепродукты? - Марсель выглядит крайне удивленным.

Я в ответ отрицательно мычу, уже жалея, что вскрыла этот ящик Пандоры.

Моя гастрономическая немодность и даже отсталость всегда широко обсуждаема и даже осуждаема, поэтому при новых знакомствах я стараюсь обходить эту тему, но здесь нарушаю свое личное правило уже второй раз. И чтобы раз и навсегда закрыть эту тему, выпаливаю скороговоркой:

- И суши терпеть не могу, и оливки с маслинами, и фуагра эту вашу, и… трюфели.

- Исчерпывающий список, - спокойно говорит он. - Добавь к нему еще запеченный луковый суп и соленые огурцы, и я вступлю в твой клуб негурманов.

Я останавливаюсь.

- В смысле…

- Я тоже все это не люблю, - пожимает он плечами. - А что люблю, так это индийскую кухню, и этот отель выбрал ради здешнего ресторана. Кстати, входит в десятку лучших по версии ‘The Daily Meal’. К Индии никаких предубеждений?

- Разве что к фильмам, - улыбаюсь я, - а с кухней пока незнакома.

- Ну значит, я сделал правильный выбор. Уверен, ты влюбишься.

- В кого? - я настораживаюсь, ожидая ответа.

- В кухню, - он дергает правой бровью. - Я в помощниках не нуждаюсь.

***

И Марсель, конечно же, в них не нуждается.

Глядя на него, в его бескрайние, как вселенная, глаза, слушая мягкий, но одновременно стальной, негромкий голос, даже просто наблюдая за тем, как он ест, я пропадаю в нем. Тону и растворяюсь, как шипучая таблетка, брошенная в стакан с водой. Без единого шанса на спасение. Без единого шанса не потерять себя.