Книга Muto boyz - Павел Тетерский

— Почему только до восемнадцати?

— Потому что у них в это время будет четыре, а они по пятницам всегда работают до четырёх.

Нэцкэ покряхтел несколько секунд, а потом сказал кому-то виртуальному: «Андрюха, тормози». Андрюха затормозил так, что я услышал это даже по телефону.

— Вот пидорасы, — резюмировал Нэцкэ. — Да они же все — полные гандоны. До четырёх часов работают, а?

Если бы это продолжалось ещё минут пять, у меня бы сдали нервы — я бы либо сделал хэндэ хох и при знался во всём, либо заорал бы на него матом, либо подписал бы нам смертный приговор ещё каким-нибудь образом. Меня не спасала даже водка на голодный желудок, я не мог даже храбро запьянеть. Но в тот день кто-то следил за нами, какой-то ангел-хранитель — Нэцкэ взял полуминутную паузу и выдал:

— Ладно. Через полчаса жди меня у входа в офисный центр. Машину мою знаешь?

— Конечно, знаю. Чёрный «сабурбан».

— Отлично. Жду ровно через полчаса.

Эти полчаса я провёл в толчке, возле раковины. Раздевшись до пояса и смывая пот, охлаждая голову под ледяной струёй и набивая рот тоннами подушечек эвкалиптового «Орбита». Клерки, заходившие отлить, непонимающе-боязливо зыркали на меня как на полного идиота. К исходу двадцать пятой минуты меня бил не вяжущийся с погодой озноб, а тело покрылось мурашками так интенсивно, что риск вспотеть внутри «сабурбана» теперь сводился к минимуму. Я не мог позволить себе такую роскошь — почти все бандиты и экс-бандиты прирождённые психологи, пусть даже на неосознанном ими самими уровне. Им не нужны доказательства вашей виновности/невиновности, они находят их в вашем поведении и поведении вашего тела.

Я вытерся бумажными полотенцами, надел белый воротничок, повязал галстук и двинулся на выход.

«Сабурбан» с Андрюхой за рулём тормозил у парадного как раз в тот момент, когда я выписывался из бесшумно-шикарных стеклянных дверей-вертушек. Големы синхронно вылезли из противоположных дверей и приняли симметричные стойки по обе стороны долбаного катафалка. Их тела застыли неподвижно, как будто какая-нибудь Медуза Горгона случайно бросила взгляд на их возбуждающий рельеф, но головы постоянно проворачивались. Мне даже показалось, что они крутились только в одну сторону, на триста шестьдесят вокруг своей оси, как башни фундаментального танка «Иосиф Сталин» — эти прокруты были настолько механическими и расчётливо-плавными, что смена курса даже не бросалась в глаза. Я шёл в их сторону и думал: в каком направлении будут отскакивать пули, если разрядить в них обойму из автомата Калашникова?

Я вдруг осознал, что совсем перестал мандражировать. Так бывает в моменты, когда понимаешь, что шансов спрыгнуть у тебя больше нет, что вот оно, сейчас — или пан, или пропал. Парни, которые в первый раз собираются прыгнуть с парашютом, почти все перестают трястись после того, как впишутся в самолёт и займут свои места на продольных лавочках — у меня было что-то родственное, из этой же серии. Наверное, адреналин выделяется не от страха как такового, а от страха упустить возможность избежать экстрима, когда таковая возможность ещё есть в наличии — не знаю, никогда не задумывался над этим вопросом.

Нэцкэ пригласил меня на переднее сиденье, ещё тёплое после каменной задницы одного из големов — я сидел вполоборота и наблюдал за тем, как он отсчитывает стопку долларов, новых и хрустящих, как корочка французского батона — уже почти, практически СОВСЕМ, АБСОЛЮТНО НАШИХ долларов. А Нэцкэ наблюдал за мной, видимо, он мог делать одновременно несколько дел, как Гай Юлий Цезарь.

Рядом с Нэцкэ восседал какой-то ушлый низкорослый хоббит с хитрым таблом проходимца — из тех, которые всю дорогу липнут к сильным мира сего, типаж Джо Пеши или Дэнни де Вито. Он тоже наблюдал за мной с интересом — я не знал, кто он такой, но искренне надеялся, что не говорящий детектор лжи и не хакер-экстрасенс, способный учинять компьютерные взломы чужих мозгов. Я пытался выглядеть бесстрастным и в меру уставшим — если во мне и есть какие-то m хилые артистические способности, то они все до единой были выпестованы и возведены в куб в тот самый день, в этой суровой школе Станиславского.

Наконец я получил стопку денег (и — одновременно — приказ пересчитать). Я беспонтово теребил их в руках, пытаясь сосредоточиться, но мозг отказывался производить арифметические операции, в тот день я был херовой счётной машинкой. Вместо прямоугольных электронных цифр внутренний процессор выдавал на табло одну-единственную фразу: «МОЁ». Я закончил мнимый подсчёт и испросил разрешения отчислиться:

— Ну, я пойду?

— Иди, — кивнул Нэцкэ, продолжая сверлить меня взглядом. Видимо, это было его естественной манерой общения. — Сколько там — девять девятьсот…

— Девять девятьсот восемьдесят семь, — назвал я заученную сумму. Я придумал её сам — излишне круглое число 10 000 могло бы вызвать подозрения.

— Я тебе дал десять тысяч?

— Да, ровно десять.

Их было действительно десять — я это знал без всяких подсчётов. Сто бумажек по сто долларов. Сто стодолларовых, серых с зеленцой, прямоугольников.

— Квитанцию и сдачу вернёшь Илье. Хотя нет, сдачу можешь положить в вашу кассу. (Наверное, это Нэцкэ так шутил.) Она ведь у вас пустует, по-моему?

— Ну да. Вчера я отдал её Илье Юльевичу, а сегодня он перевёл её клиентам по «Вестерн Юниону».

— Х…ёвая у вас была касса, — констатировал Нэцкэ. — Несерьёзная касса. Мне пришлось доплачивать ещё полторы тысячи… Ладно, иди. Теряем время, нах.

Я поднял задницу с огромного кресла и открыл дверь. Я думал о том, что вот сейчас удалюсь от них на несколько метров и вздохну облегчённо. Потом богатым парнем войду в офис, из которого вышел бедным. Впаяю в глотку ещё напитка — на сей раз на целую фалангу, а то и на полторы. А потом закрою кабинет на ключ и стану пьяно приставать, наконец, к своей законной секретарше — я грезил именно об этом, когда сзади раздался повелительный оклик:

— Стой! Подожди.

Я остановился и начал медленно поворачиваться в сторону «сабурбана». Нэцкэ приоткрыл стекло и таращился куда-то в район моей задницы. Где-то под ложечкой закопошились неприятные черви — так бывает всегда, когда такие персонажи пялятся в район вашей задницы.

— Что это у тебя там? Торчит из кармана? Черви под ложечкой превратились в персонажей фильма про космических паразитов, высасывающих из внутренностей доноров всё человеческое. Перед глазами закрутились светящиеся колёса — из моего кармана могло торчать только одно: бумажки-полуфабрикаты, которые мы изготавливали утром для фальсификации факсов от Аннелис. И которые я, грешное мудило, забыл сбросить по дороге от Берты.

— Не знаю, — прозвучал мой голос откуда-то из другого мира. — По-моему, факс какой-то.

— Покажи, — потребовал Нэцкэ.

Я на автомате, в замедленных съёмках залез в карман и вытащил то, что торчало оттуда острым вощёным уголком. Отзвук логического мышления вещал голосом диктора Левитана, что это не может быть полуфабрикатом: мы делали их на ксерокопиях, не на факсовой бумаге. Свободными пальцами я нащупал стопку подделок: они лежали в том же самом кармане, защищенные чёрной хлопчатой бумагой (или из чего там шьются эти идиотские брюки) и невидимые для непрошеных глаз.