Книга Последняя игра - Алексей Рыбин

Гриша терпеливо смотрел на Боровика, потом, не дождавшись внятного ответа, повторил вопрос:

– Последнее. Вчера, позавчера. Сегодня.

– Всех разве упомнишь, начальник?.. Много народу тут ходит… Ты же знаешь, сколько нас тут под землей…

– Знаю. Меня не интересуют воры. Меня не интересуют наркоты. Меня не интересуют бляди твои… Нищие…

– Е-ка-лэ-мэ-нэ… – улыбнулся Боровик. – Так тут других и не бывает… Ну, менты разве… Про ментов, что ли, тебе рассказать? Нажрались позавчера, палили из пушек, переполошили всех… Еле от них отвязался. Хорошо, не убили…

Гриша полез в карман плаща и вынул оттуда два металлических цилиндрика, напоминающих шариковые авторучки, только потолще и чуть подлиннее.

– Такие штучки при тебе кто-нибудь показывал?

Андрей был человеком, в психологии искушенным. Равно как и в различных видах и марках оружия. Цилиндрики, похожие на авторучки, ими и были. Номинально. На самом же деле они являлись однозарядными пистолетами, таких сейчас по городу много ходит, разных моделей, от полного говна, которое может выстрелить, а может и нет, а может и в руке взорваться, до вполне нормальных, убойных штук. Те, что показывал Гриша, были настоящими, хорошими пистолетами. Он заметил, как мгновенно изменилось лицо Боровика. Лишь на долю секунды набежала на морщинистое, толстокожее, спрятанное под сплошной, покрывающей, кажется, даже лоб, седой жесткой щетиной лицо тень – набежала и ушла, как и не было, но Андрей понял, что много чего сказали ему эти блестящие штучки.

От Гриши тоже не могло укрыться волнение, охватившее Боровика и тщательно им скрываемое.

– Ну, что скажешь? Что тебе это говорит?

– Ничего не говорит, – ответил Боровик. – Такого говна сейчас где хочешь можно накупить…

– Ваня! – кротко позвал Гриша. – Может, разъяснишь товарищу бомжу, как надо отвечать, когда спрашивают по-хорошему…

– Бить будешь, начальник? – отступая в тень своих труб, спросил Боровик. – Так бей. Мне не привыкать…

– Нет. Чего тебя бить? Ваня наручники наденет на тебя, потом мы тебя пристегнем вон к той трубе, дверь запрем и уйдем. А ты здесь сдохнешь, козел старый. Сколько с тобой возились, блядь, не трогают уже, работу какую-никакую дали… А ты все мозги нам сушить продолжаешь? Пора тебе, старый, на свалку истории. Пора. Мы и без тебя разберемся. Ты мог помочь, да не захотел. Значит, надобность в тебе у нас отпала. Все, гуд бай, май фрэнд.

Ваня очень ловко взял под руки Боровика, поднес к изгибу трубы, торчащему из стены, просунул одну руку жителя подземелья в щель между трубой и стеной и защелкнул браслеты наручников сверху, сковав его руки так, что Боровик теперь почти висел на горячей трубе.

– Не замерзни смотри, – сказал Ваня приятным тихим голосом и слегка повернул вентиль, находившийся сантиметрах в двадцати от лица Боровика.

Струйка горячего пара ударила в морщинистое лицо.

– У-у-уй… – взвился висящий на трубе бомж, извернулся, сколько мог, чтобы убрать лицо, но наручники не давали ему возможности увернуться, чтобы не ошпариться.

– Глаза береги, – посоветовал Ваня и, став спиной к прикованному бомжу, посмотрел на Гришу. – Пошли? – спросил он.

– Бля, закрой кран! – крикнул Боровик. – Пацаны приходили…

– Что за пацаны? – спокойно спросил Гриша.

– Четверо. Двое – с пестиками… которые ты показывал.

– Они что, тебе под нос их совали? Откуда знаешь, что это они?

– Не первый раз… Стреляли тут у меня. Тренировались…

– А остальные двое?

– Не знаю… Первый раз видел… Отпусти, бля, поговорим спокойно…

– Ваня! – скомандовал комитетчик.

Тихий юноша понял команду, очень ловко отстегнул бомжа, который тут же схватился руками за мокрое покрасневшее лицо и стал бешено тереть глаза грязными кулаками. Ваня завернул кран, подтолкнул Боровика к Грише, сам остался за его спиной.

– Руки-то хоть мой иногда, – посетовал комитетчик, – инфекцию занесешь… Так кто еще там был, говоришь?

– Еще двое. Один совсем пацан, сопляк, маменькин сынок.

– Так. А второй?

– Второй покрепче… Лет двадцать, но дать можно и меньше. Роста мелкого, но крепкий. Спортсмен, видно.

– Почему решил?

– Ловкий. Походка такая… сноровистая. И лицо… Боксер или борец…

– Проницательный ты мужик, Боровик. Чего же бомжуешь-то, такой психолог, неужто не устроишься в жизни?

– А то ты не знаешь, начальник, кем я был? Психологом и был… За что и получил от вас, слуг народа…

– Ну, отсидел ты правильно, старый. Попался – получи. Все законно. Надо было не попадаться.

– Ну да. Сам лоханулся. Расслабился, а с вами расслабляться нельзя…

– Валютой Боровик наш занимался, – пояснил Гриша, посмотрев на Андрея. – Еще при Брежневе. Рисковый был мужик. Тогда же до высшей меры статья была за это дело. А Боровик наш выкрутился.

– Выкрутился… – пробормотал Боровик, глянув на свой ватник.

– Ладно, не прибедняйся. Я не удивлюсь, если у этого деятеля и сейчас дела крутятся. Может, на старость себе вдруг купит особнячок под Москвой. Побомжует тут годик-третий-пятый, а потом, может, в Америку свалит, может, у него там уже недвижимость прикуплена, дожидается…

Боровик мрачно глядел в пол.

– Эх, тебя бы к делу пристроить, да не хочешь… Дурака валяешь…

– А ты, я смотрю, уже кое-кого в дело-то взял, – едва слышно пробормотал Боровик. – Только, начальник, знай, ведь не все воры ссучиваются, как некоторые.

И он неожиданно взглянул прямо в глаза Андрею. Быков даже вздрогнул. Взгляд у Боровика был пронзительным, ясным и очень… проницательным. Андрей мог поклясться, что этот дед знал, кто он такой, знал обо всех, ну, может быть, не совсем обо всех, но о многих его делах, и понимал, что теперь Андрей и Гриша идут в одной упряжке.

– М-да, – протянул Гриша, – ну ладно. Ты говори, да не заговаривайся. Скажи-ка еще, как они выглядели, эти двое?

Глава тридцать пятая

– Так, а ты-то кто, дружище? – спросил Егор, глядя на Босса. – И вы, пацаны, объясните. Что у вас за задумки?..

Вместо Босса, открывшего было рот, заговорил Тигран:

– Это, Егор, у нас такой городской Робин Гуд. Мочит всякую шваль по параднякам.

– То есть? – Егор непонимающе поднял брови.

– Да мы и сами не очень в курсе. Просто рассказали нам про него парни знакомые. Не именно про него, а что есть такой герой неизвестный. Неуловимый мститель. Рубит гопоту направо и налево.

– Ну. А вы?

– А мы его вычислили. Ты, мил человек, – Тигран посмотрел на помрачневшего Босса, – не грусти. Нормально ты законспирировался. Нормально. Менты тебя еще месяца два будут искать, пока найдут. А найдут обязательно. Если не сменишь манеру свою геройскую. Мы-то нашли тебя…