Книга Полный форс-мажор - Владислав Вишневский

Натали вскидывает возмущённый взгляд.

— Ты что, дура, накаркаешь! Нет, конечно, с какой стати. Я не хочу. И вообще. Я вот всё думаю…

Валентина на секунду заинтересованно останавливается.

— Ну-ну, говори. Делись с подругой.

Натали снизу вверх смотрит на Валентину.

— Кто мы, и кто они…

Валентина хмурит лоб, тряпкой вытирает руки.

— Так… Подожди, ты это о ком… Не поняла.

— Ну вот эти, с кем мы ехали. С музыкантом. — Поясняет Натали.

— А, с этим! — Валентине всё становится понятно, отбросив тряпку, вновь принимается за оставленную работу, ещё быстрее суетится на кухне. — А что с ним? — осуждающе машет рукой. — Им же, знаешь, не рожать, сунул, вынул, да бежать. На сцену вышел, «яблочко» сплясал и поминай как звали. Ха-ха-ха…

Натали её или не слышит, или не разделяет точку зрения.

— Нет, не хорошо мы живём, — задумчиво говорит она. Тон подруги настораживает Валентину. Она искоса вглядывается в её лицо, стараясь понять, что же так её зацепило. — Не так, понимаешь, не так. — Говорит Натали. — Надо по другому. Я заметила, у меня музыка в душе умерла, представляешь? Светлая, тревожная, романтичная была… Музыка! Всегда звучала, я даже улыбалась всегда, как дура, помнишь, да? И в школе и везде… А тут, слышу, а её уже нет. Умерла! И я вроде с ней.

Валентина останавливается, притворно взмахивает руками, как курица-наседка.

— Тьфу, тьфу, тьфу! Ты что говоришь, идиотка?! Ты даже совсем ещё у нас… живая. Я же вижу, как мужики на тебя пялятся. Ты — ягодка! Как я когда-то.

— Валя, да какие мужики, где ты их видела? — морщится Натали.

— В торговом центре, и оптовики.

— Вот именно, оптовики. А мне не покупатели нужны, не торгаши… А, — машет рукой, — ты не поймёшь!

— Пойму, пойму, уже понимаю. Только растолкуй, как надо по другому-то, как? Когда больше денег, чем сейчас есть, нам не заработать. Мы же с тобой бабы! Мы же не… не… ломовые лошади, прости Господи, не башенные краны. За нами приданого нет. Не на панель же идти, правильно, да? Там зобито всё.

Не слушая её, Натали горестно качает головой.

— Но так нельзя. У меня же талант или что, был? Я же музыкалку заканчивала, мечтала. Я же учительницей хотела стать, певицей, а тут…

— А что тут? Тут… — Валентина машинально оглядывается, встревожено присаживается на краешек кухонной табуретки, такой разговор пугает её, о таком они ещё не говорили. — А ну-ка брысь отсюда, пошли, пошли, я сказала, — беззлобно кричит на влетевшую кошку, за ней и собаку, — твари безрогие! Вертятся тут под ногами, мешают. — Опустив руки, смотрит на подругу. — И что? И куда, скажи, мне с такими хвостами? — указывает на пол и на дверь в комнату. — Я уже всё. Моя мечта сбылась. А вот ты… Правильно говоришь! У тебя ещё есть шанс.

Натали нерешительно произносит.

— Знаешь, я подумала.

— Ну!

— Я к ним хочу. К таким, которые там.

У Валентины вытягивается лицо.

— В богему что ли, прости Господи, в гламур? — с опаской в голосе подсказывает она.

— Нет-нет, не к таким. Я чистых отношений хочу, любви чистой. Как раньше, в мечтах, как в школе мечталось. Это не хорошо, да, плохо, да?

— Да нет! Ты чего это, подруга, сегодня…

Натали, не слушая Валентину, прикрыв глаза, на фальцете, негромко, но выразительно, с чувством и болью в голосе поёт…

Я вся горю, не пойму, отчего. Сердце, ну как же мне быть? Ах, почему изо всех одного Можем мы в жизни любить?

В неожиданно возникшей тишине дети, оба, и брат и сестра, с удивлёнными лицами застыли в дверном проёме кухни, слушали, с боку на бок склоняя голову, беззвучно замер и пёс, только телевизор сам себе чего-то бухтел…

Я танцевать хочу, я танцевать хочу, До самого утра… Я…

Натали обрывает пение. Открывает глаза…

— Эх, мечты, мечты… — вздыхает она, смущённо касаясь пальцами уголков глаз.

Валентина, словно не узнавая подругу, глядит, восхищённо качает головой, приходит в себя.

— О, девка, куда тебя занесло. Это да! Молодец! Это хорошо бы. А голос у тебя очень хорош. Очень! С таким голосом не тряпками торговать в торговом центре, с таким… о-го-го, оперы петь… Залы на уши ставить! В смысле мужиков.

— Да какие оперы, так только. — Натали небрежно машет рукой.

— Не скажи. Таких голосов у нас в городе — вообще нет, да и в Москве тоже… ха-ха! — Но тогда изменить всё надо. Решиться на это.

— И решусь. И изменю. — Заявляет Натали.

— Я только «за»! Двумя руками. Я бы сама… Но, видишь же… Пусть хоть ты. Одна из нас. Знать бы ещё куда идти, где их искать, нормальных-то?

— Так у нас же с тобой визитка есть, у меня. Помнишь, за рубашками к нам приходили, эти. Две выбрали. Нормальные, вроде.

— Карденовские?

— Нет, раньше… Вот она. — Повертев перед глазами подруги визитку, читает. — Вокально-инструментальный ансамбль «Поющее крыло». Солист, бас-гитарист Громобой Анатолий Михайлович. — Смотрит на подругу. — Чёрненький такой был, помнишь, а с ним блондин. Ты ещё сказала — ненатуральный.

— А, эти! Что-то припоминаю. Один глазки мне строил, рубашку брал примерить.

— Ага-ага, я зеркало держала… А ты: «Как вам идёт! Как вам идёт!», вспомнила?

— Я всем так говорю. Иначе хрен продашь. Но вспомнила. А почему и нет. Если они не попса какая.

— Нет, по лицу, вроде, нормальные мужики, мне показалось. Летуны же. Лётчики!

— Во-во, они все летуны.

— Да нет, ты что! Они же военные.

Валентина махнула рукой.

— Они все такие. А когда?

— Да прямо сейчас. Годы-то уходят. Я итак…

— Эт верно, эт да! А ты своему сказала, будешь говорить?

Натали пожимает плечами.

— Какой он мой! Он даже не заметил, что я приехала! Неделю уже, его мать сказала, на рыбалке. Пьёт где-то! Кризис обмывает.

— Ага, мой такой же, сволочь! С утра засобирался было, но я деньги спрятали и ни рубля ему, ни копейки… Хрен тебе, думаю, а не рыбалка, пока я здесь.

Натали светлеет лицом, но в глазах вопрос.

— В общем, поддерживаешь, подруга?

— Двумя руками. Давай, девка, меняй жизнь, пока быт не засосал. Как меня вот! Может и я где пристроюсь. Эх, мне бы такие данные, как у тебя, и раньше бы кто такое мне сказал… Я бы…