Книга Крысиная тропа - Василий Веденеев

— Кто эта Элка?

— Певичка. Голосок домашний, хотя не лишенный приятности, зато какая внешность! Богиня, королева! И на дух не переносила Левку.

— И давно Лева исчез?

— Наверное, с полгода прошло. Но, кажется, я видел его недавно. Представляешь, похож, да не он! Пропали мешки под глазами, брови другие, морда кажется благородной, а как посмотришь на задницу, сразу скажешь: это Лева Зайденберг! Сколько раз мне хотелось врезать по этой заднице сапогом, когда он говорил «нет денег»!..

«Блефаропластика! — догадался Сергей. — Все эти удаления мешков под глазами, коррекция набрякших век и прочим манипуляции с физиономией называются в косметической хирургии блефаропластикой. Неужели Фагот видел Зайденберга, изменившего внешность? Когда и где это было?!»

— Ладно, брось лирику, — оборвал он приятеля. — Когда и где ты видел этого кровососа?

— Неделю назад или даже меньше, а где… Все в том же «Каштане»! Он сидел за столиком около эстрады.

— Ничего не путаешь?

— Я?! Да провалиться мне! Точно тебе говорю: это был Левка! — с пьяной настойчивостью проговорил Гусев. — Мне еще невдомек было, зачем он туда приперся? А потом дошло: Элка должна петь, ее тоже приглашали, но она не приехала.

— Возможно, — сухо сказал Серов. Сейчас его интересовало другое, а Гусев, похоже, успел изрядно набраться, и теперь близился момент, когда Фагот пойдет в «отключку» и начнет нести всякую ересь. — С кем был Левка в ресторане?

— Один, — Гордеич наполнил рюмку, но Сергей прижал его руку к столу, не позволяя выпить. — Потом подошел к нему какой-то кряжистый мужик, присел за столик, они поговорили немного и вместе ушли. Все? Я могу принять дозу?

— Погоди! Как этот мужик выглядел?

— Слушай, Серов, ты мне надоел, честное слово! Не помню я! Устраивает?

— Где найти певицу?

— Тоже не знаю. Ни адреса, ни телефона. Когда будет тусовка «юных дарований», могу поинтересоваться. Ну, пусти…

Сергей убрал руку, и Фагот с наслаждением выпил. Закурив, он откинулся на спинку стула и предложил взять еще бутылку, но сыщик отказался: Гордеич и так уже хорош, а у мента, который не держит рынок или не занимается чем-то подобным, разбрасываться деньгами в кабаках просто нет возможности.

— Пошли домой, — без особой надежды на успех предложил Серов.

— Пошли, — неожиданно согласился музыкант. — Сегодня мне тут ловить больше нечего, а завтра начнется работа и придется завязать с выпивкой на время. Ты на колесах?

— Откуда? — искренне удивился Сергей. — Своих никогда не было, а служебные в гараже.

— Доедем! — покровительственно похлопал его по плечу Гордеич.

Когда они вышли на улицу, ярившееся весь день светило уже спряталось за дома. Ноздри забивал противный запах бензиновой гари.

Загадочно улыбаясь, Фагот схватил приятеля за рукав и потащил на другую сторону улицы, где тянулся длинный ряд припаркованных автомобилей. Но пришлось сначала пропустить светленькие «жигули», выезжавшие со стоянки.

— Вот, — Гусев гордо похлопал по раскаленной крыше помятой зеленой «шестерки». — Мой аппарат! Прошу! — он достал из кармана ключи.

Сергей сделал попытку отобрать их:

— С ума сошел? В таком состоянии за руль?! Дай сюда, я тебя довезу, потом доберусь как-нибудь…

Гордеич хотел увернуться, и ключи, выскользнув из его пальцев, с легким звоном упали на асфальт. Серов резко нагнулся, чтобы поднять их, услышал какой-то хлопок, и тут же на него сверху навалился Фагот, молча и грубо пытаясь прижать к земле.

— Сдурел?

Сергей скинул его с себя, удержав за куртку, и вдруг увидел: вся она залита кровью. Лицо Гордеича побледнело, нос заострился, а бакенбарды казались приклеенными. Слабо цепляясь тонкими пальцами за Серова, он едва слышно просипел:

— Серега! Меня, кажется, убили…

А в сторону Садового кольца на приличной скорости уходили светлые «жигули», минуту назад выруливавшие со стоянки у кабачка…

Серов бережно положил Фагота на асфальт, подсунул ему под голову свой свернутый пиджак и, не обращая внимания на любопытные взгляды прохожих, смотревших на висевшую у него под мышкой кобуру с пистолетом, кинулся вызывать «скорую»…

До полуночи Сергей проторчал в «Склифе», выясняя отношения с местными коллегами, следователем, экспертами и с тревогой ожидая, когда выйдет хирург, оперировавший Гусева. Уже было известно, что пуля клюнула Фагота в левое плечо, задела легкое и застряла в спине. Больше, чем на сто процентов, Серов был уверен — стреляли в него! Как раз там, куда угодила пуля, за мгновение до этого находилась левая лопатка Сергея. Нагнувшись за ключами Гордеича, сыщик избежал верной гибели — киллер уже не успел остановить палец, выбравший слабину спускового крючка. Уж кто-кто, а Серов знал, как это делается.

За ним начал охоту серьезный профессионал — дилетанты крошат все подряд из автоматов или закидывают гранатами, чтобы не оставить ничего, кроме горы трупов. У профи своя гордость и почерк: они не размениваются на подобные вещи. Их кредо — один точный выстрел из бесшумного оружия. Поэтому они не зря берут свои деньги. Сегодня вечером работал профессионал, который, обнаружив, что волею случая промахнулся, предпочел быстро исчезнуть и растворился в бесконечном транспортном потоке — это его белые «жигули» уходили к Садовому кольцу!

Значит, анонимные «советчики» не привыкли бросаться пустыми угрозами? А то, как быстро их угрозы начинали претворяться в жизнь, просто пугало — неужели Сергей действительно сумел где-то и как-то зацепиться за хозяев тропы? Иначе зачем им так торопиться?

Сообщая коллегам и медикам о происшествии, Серов немного слукавил и ничего не сказал о своих подозрениях: зачем распространяться среди множества малознакомых людей. Кто даст гарантию, что самыми невероятными путями информация не перейдет от них к тем, кто отдал приказ нажать на курок? Нет, пусть лучше все считают, что просто встретились два приятеля, посидели в ресторанчике, а когда вышли, один случайно схлопотал пулю. Любому известно — в наши дни стрельбу могут открыть и без всякого повода.

Наконец вышел врач.

— Жить будет, — сразу успокоил он собравшихся. — Плохо только, что пьяный.

— Пулю извлекли? — спросил Сергей.

— Да, — хирург раскрыл ладонь. На ней в комке ваты лежала небольшая остроконечная, чуть сплющенная пуля.

— Позвольте? — тут же подскочил эксперт, но Серов уже успел увидеть все, что хотел.

Пуля пистолетная, скорее всего — от «вальтера», но, может быть, и от ТТ. Ладно, эксперт определит, а пока подтверждались опасения, что работал крепкий профессионал. И спасло Серова только чудо, иначе лежать бы ему сейчас в криминальном морге с этой самой остроконечной пулькой в сердце.

Сергей зябко передернул плечами и хрипловато спросил у хирурга: