Книга Ночная охота - Юрий Козлов

— Капитан, — нарушил водяную тишину Антон, — я пришел говорить о другом.

— О другом? — удивленно переспросил Ланкастер. — О чем? О Боге?

Похоже, в этой жизни для капитана не осталось других интересующих его тем.

— О Боге? — уточнил Антон. — Ну… если согласиться, что все от Бога, тогда, конечно, о Боге…

Ланкастер ухватился за поручни и как бы вытек из бассейна, если можно вытечь не вниз, а вверх. Выступивший из темноты ординарец тотчас завернул его в мохнатую белую простынь. Капитан прошелся вдоль бассейна. Его лицо, руки, ноги по причине загара были неразличимы в темноте. В белой простыне капитан казался бесплотным, парящим над землей призраком.

— Так что ты хотел сказать мне о Боге, министр? — надменно прозвучало из простыни.

— Бог — это власть, — произнес Антон первое, что пришло в голову.

— Над чем? — Капитан приблизился к столику под матовым светильником, плеснул из бутылки в два стакана.

Действительно, над чем, подумал Антон. Сейчас у него была власть, но что он мог? Смотреть на звезды и ничего не понимать? Бог — это власть. Власть — это исполнение желаний. Исполнение желаний — это бутылка спирта. Когда-то Антон загадал желание. Оно сбылось. Стало быть, Бог существует, подумал Антон, только вот не всегда совпадает с человеком во времени и пространстве.

— Наверное, над жизнью и смертью людей, — предположил Антон. — Над чем еще?

— Над жизнью нет, — возразил Ланкастер, — ни одна сучонка не спрашивала моего разрешения: зачинать или не зачинать?

Разговор заворачивал не туда. Антон собирался задать конкретный вопрос, ему же предлагалось рассуждать о вещах в высшей степени абстрактных. Антон отпил из стакана. Да, это было неизмеримо приятнее, нежели спирт, о котором он когда-то мечтал, идя ночью по широкому полю под звездным небом.

— Сомневаюсь, что и над смертью, — между тем продолжил Ланкастер. — Жизнь до того безрадостна, что многие стремятся к смерти. Что за радость отнимать то, чем не дорожат? Власть есть ограничение вопреки стремлению и воле, вот что такое власть! Как бы я ни усердствовал, что бы ни предпринимал, мне не вырваться за пределы провинции! Свинцовые, перегораживающие пространство перегородки — вот что такое власть. Да и в провинции, боюсь, не удержаться… — вдруг широко зевнул капитан.

— Давай взорвем всю эту электронику, уничтожим линии связи, поднимем народ и пойдем на соседние провинции. Сломаем свинцовые перегородки! Бог даст, дойдем до столицы. А там…

— Это называется государственным преступлением против Конституции, свободы и демократии, — блеснули из темноты над белой простыней глаза капитана. — За это полагается расстреливать на месте.

Антон молчал. «Осталось ли что-то, за что не полагается расстреливать на месте?» — подумал он.

— Увы, то, что ты предлагаешь, не ново, — вздохнул капитан. — Каждый год восстают десятки провинций. Пока никто не преуспел. Зачем до срока пополнять общую могилу? Бог предусмотрел и это.

— Не Бог, — твердо проговорил Антон.

— Кто тогда? — равнодушно осведомился Ланкастер, вновь наполнил стаканы. Он проделал эту операцию весьма тщательно. Казалось, ему гораздо важнее налить в темноте стаканы поровну, нежели узнать одну из тайн бытия.

— Страна на дне Земли, которую когда-то изображали на глобусах и географических картах белой, — ответил Антон. — Страна, спрятавшаяся от нас за смертоносным излучением. Она устанавливает здесь электронику. Им почему-то выгодно, чтобы мы жили так, как мы живем. Почему?

— На моей памяти, — произнес капитан, — из столицы дважды прилетали проверять электронику и системы связи. Обычные люди, министр, совсем простые, такие, как мы с тобой, министр.

— Откуда ты знаешь?

— Мне, видишь ли, — улыбнулся капитан, — оба раза приходил из центра приказ их ликвидировать.

— Ты не веришь, что Антарктида существует?

— На этот вопрос так же трудно ответить, как и верю ли я в Бога, — капитан опустился в плетеное кресло у столика. — Лето кончилось, — пожаловался он, — я не люблю зиму.

— Я знал человека, который там жил!

— А я знал человека, который видел Господа Бога! Антон даже растерялся от столь постыдного равнодушия к истине.

— Дело не в том, существует или не существует та страна, — объяснил капитан, — а в том, что если и существует, то очень далеко. Нам до нее так же, как до… — поднял голову, — звезд небесных. Мы не можем взять урожай у собственных фермеров, а ты про краснознаменную Антарктиду!

— В ней корень нашего зла! — крикнул Антон.

— Что нам до корня, когда мы сами зло! — рассмеялся Ланкастер.

— Капитан, — спросил Антон, — ты не будешь возражать, если я помещу в «Демократии» сообщение: пусть все, кто что-то знает об Антарктиде, придет и расскажет?

— Министр, ты молод, — капитан плотнее завернулся в белую простыню, раскурил сигару, — Тебе, как я полагаю, не приходилось серьезно заниматься историей. Мне по долгу службы приходилось. В прошлом — в голодные, кровавые годы — люди по всему миру сбивались в многотысячные толпы, шли туда, сметая кордоны, устилая дорогу трупами. Эти фанатики называли ее страной Белого Креста. Они думали, что там лучше. Не такое плохое, значит, было времечко, — рассмеялся капитан, — если у людей не только доставало сил думать, что где-то может быть лучше, но и идти туда! Они шли, отстреливаясь. Пока у них были боеприпасы. Самые удачливые добирались до Южной Африки. Там их счищали специальными бульдозерами со скал в море. Но случались и походы одних детей, стариков, женщин. Те вообще не защищались, их косили как траву. Был даже поход слепых. Этих прямо в Руре сбросили в шахты, завалили коксующимся углем. Ну а потом… Жизнь сделалась настолько свободной и демократичной, что стало как-то не до страны Белого Креста. Сменилось несколько поколений — они у нас быстро меняются, — про Антарктиду забыли. Есть она, нет — какая разница? Ты опоздал, министр. Лучше спроси меня про Сириус. — Капитан легко поднялся, растворился в темноте.

Антон остался у освещенного бассейна один. Правительственный квартал спал, окруженный постами. Вероятно, спал и город, спали укрепсельхозрайоны. Спали все, кто не разбойничал. Где-то за многими землями, водами, полями, лесами, пустынями, степями и льдами за стометровой полосой смертельного излучения лежала в неге и сытости коммунистическая тоталитарная краснознаменная страна, казавшаяся Антону вгрызшимся в землю, искристо-героиновым корнем зла.

Антон подумал, что, в сущности, всегда был одинок. Но прежде он и в мыслях не держал указывать другим, тем более целым провинциям, как им жить. Поэтому его в общем-то любили, часто приходили на помощь. Сейчас он был одинок, как никогда в жизни. Реинсталляция встала невидимой стеной между ним и остальными людьми.

«Тебя бросили на культуру, потому что на самом деле никакой культуры нет, — объяснила Антону Зола. — Ты не жилец, у тебя на лбу цифра один, в том смысле, что убьют первым». Антон не стал спорить. Зола не могла понять его. В ее душе не было места для реинсталляции, как не было для нее места в тесных душах Николая, Гвидо, вице-премьера без портфеля и прочих. Ланкастер решил сыграть в реинсталляцию, как в рулетку. Как игрок, которому нечего проигрывать. Конявичус считал реинсталляцию блажью, но терпел, потому что сам блажил, разыскивая неведомых литовцев.