Книга Трой. Дело чести - Василий Меркулов

хватался за любую работу, неважно, насколько грязной и трудновыполнимой она была. Трой, словно последняя проститутка, хватался за каждую возможность ухватить хоть немного денег. В те времена он работал в основном на Француза и Мак Грейна (Барсу он на фиг не дался, а у Адольфа и без Троя «рабочей силы» хватало), и Дриксон, увидев в парне большой потенциал, взял его к себе, фактически, своим постоянным наёмником.

И тогда началась такая жизнь, о которой Трой и не мечтал. Да, работа стала сложней, ведь Дриксон был весьма требователен, но зарплата... Зарплата увеличилась чуть ли не в четыре раза. Трой о таком даже и мечтать не мог!

И вот теперь Генри Дриксон мёртв. Трой прекрасно понимал, что наёмник его уровня не останется без работы. Да, если уж не Француз, то Мак Грейн уж точно найдут ему занятие. Проблема была в другом. Со смертью Генри Троя преследовало ощущение, будто он потерял близкого члена своей семьи. Нет, Трой не собирался давать спуск той скотине, тому гаду, который так подло убил того, кто столько сделал для блондинистого наёмника. Он найдёт его, обязательно найдёт, и тогда...

— Помогите! — донёсся до него голос из подворотни неподалёку от бара, который Трой только что покинул. Там, в самом углу, четыре скинхеда пинали ногами какого-то человека, чьё лицо наёмник не видел.

«А ты ж, чёрт! — пронеслось в голове у Троя. — Я ведь и мимо не смогу пройти — нрав не позволяет... Ну что, пойду помогу парню? Не дать же этим тупым скинхедам убить его ни за что ни про что!»

— Эй, парни! — обратился он к скинхедам, доставая лазерный пистолет. — А вам не кажется, что четверо на одного — это никак не достойно великой арийской расе?

Скинхеды тут же отвлеклись от избиваемого ими парня и, словно по команде, повернулись к Трою.

— Кто тут что вякает... — начал было говорить лидер скинхедов, делая шаг в сторону наёмника.

Это были его последние слова. Одним нажатием на спуск Трой лазером снёс ему полголовы.

Остальные скинхеды в нерешительности замерли на месте.

— Трой! — воскликнул один из них. — Вашу мать, это ж Трой! Ну на фиг!

И скинхеды в одну секунду разбежались в разные стороны.

— Ну что ж вы так, парни? — с усмешкой крикнул им вдогонку наёмник. — А как же ваша истинно арийская гордость?

Но неофашисты были уже далеко. Трой лишь вновь усмехнулся и подошёл к лежащему на земле человеку. Тот сплюнул на землю зуб и устремил свой взгляд на своего спасителя.

— Спасибо! — проговорил он. — Если бы не ты, меня бы точно убили...

Трой оценивающе посмотрел на избитого человека. Тот был невысокого роста, среди его серых волос уже виднелась намечающаяся лысина. Из носа текла кровь. Но ни это было главным в облике избитого человека.

Глаз. Правый глаз. А точнее, его протез. Дорогой, прекрасно сделанный протез, который поворачивался из стороны в сторону вслед за движениями левого, настоящего глаза. Иной человек и не заметил бы даже, что вместо правого глаза у человека протез, но Трой различил это сразу. После такой долгой работы на корпорации ему было грех не разбираться в таких вещах.

— Протез «Майтвилла»? — кивнул наёмник на правый глаз собеседника.

— Да, именно! — кивнул он. — Постойте, а как вы...

И тут его взгляд впился в спасителя.

— Постой! — произнёс человек. — Ты же... Ты же Трой, да? Трой? Трой?

— Да Трой, Трой! — кивнул наёмник. — Это, в общем-то, ещё по крикам тех скинхедов можно было понять. Я — Трой, а тебе, мой друг, пора в больницу...

— Да какая там больница! — глаз спасённого им человека просто загорелся. — Будто меня ещё хлеще никогда не били! Меня тут сам Трой спас, а я...

— Эй! Полегче, полегче! — воскликнул наёмник. Только такой вот благодарности ему сейчас и не хватало! — Иди тогда домой, или...

— Какой там домой! — проговорил его собеседник. — Ты же мне, возможно, только что жизнь спас! Эти четыре нацика только так меня могли насмерть забить! Нет, я теперь должен тебе! А Алистер Смулз так просто от долгов не отказывается!

Трой тяжело вздохнул. Напарника к себе он брать никак не собирался. Физическими данными тот не отличается, стрелять, судя по всему, тоже не умеет. Хотя... Если уж на то пошло, учитывая то, что Трой решил найти убийцу Дриксона, какая-никакая помощь ему не помешает. Мало ли что? Вдруг этот парень какой-нибудь компьютерный гений?

— Ты вообще кто? — обратился к Алистеру Трой.

— Я? — произнёс тот. — Я — человек!

— Спасибо, что разъяснил. Я уж думал, свинья.

Но человек, назвавший себя Алистером Смулзом, как будто бы и не заметил подколки.

— Ты спас меня! — проговорил он. — И помочь тебе для меня — дело чести! Ну что? Дружим?

Смулз протянул руку Трою.

— Ну... учитывая то, что у меня тоже есть кое-какое дело чести! — сказал наёмник. — И заключается оно в том, чтобы найти того, кто убил Генри Дриксона. И помощь... Думаю, она мне пригодится!

Трой пожал протянутую Алистером руку.

И два новоявленных напарника вместе поднялись с земли, отражаясь в зеркальной пелене мелкой лужи, слегка тронутой каплями несмелого, только начинающегося дождя...

Элиот Мак Грейн восседал в своём огромном, освещаемом лишь несколькими свечами, кабинете. Справа от него на письменном столе стоял бокал с красной жидкостью. Тот, кто плохо знал Мак Грейна, мог бы предположить, что это просто вино, но...

Но на деле всё было куда как страшнее.

Элиот был высоким, но жутко, просто ужасающе худым. Его длинное вытянутое лицо окаймляли небольшие бакенбарды. При этом что-то в нём было невыносимо мерзкое, можно даже сказать, крысиное. Трудно сказать, что именно так искажало лицо Мак Грейна — то ли близко посаженные друг к другу глаза, то ли заострённый нос — это, в общем-то, не так уж и важно. Возможно, привлекательность его лицу могла бы придать пластическая операция, но едва ли Элиот согласился бы на что-то подобное. Сама мысль о вонзании в его тело хирургических ножей казалась ему просто отвратительной.

Губы местного главы «Вампо» слегка тронула улыбка. О да, вчера