Книга Невеста для бунтаря - Елена Белильщикова

- У-у-у, убила бы! – Простонала я, без церемоний присаживаясь на пол и в бессилье роняя голову на подогнутые под себя колени. Моя поза напоминала позу эмбриона. Мокрые после ванной волосы облепили лицо. Но унынию я предавалась недолго. Мой мозг активно работал в поисках выхода. И нашел его!

- Я же знаю название мастерской Дэва! – Просияла я, подскакивая с пола. – Сейчас загуглю адрес и смотаюсь туда на такси. И вытрясу из него мою личную собственность!

Мне повезло. Гугл действительно знал все, включая точный адрес автомастерской. Я, весело напевая, сушила волосы феном, прикидывая, чтобы надеть на себя такое, что не привлекло бы особого внимания. Мой выбор пал на рваную по краю джинсовую юбку нежно голубого цвета и белую оверсайз футболку, эротично сползающую с одного плеча.

Довольно провокационный наряд? Ну и пусть! И только когда я застегивала молнию на юбке, мне пришло в голову то, что я подобрала наряд практически полностью идентичный одежде Дэва. Мое подсознание работало за меня. Но времени переодеваться уже не было – было около пяти вечера, и я подозревала, что автомастерская закроется ровно в шесть и ни минутой позже. А мне надо еще успеть доехать туда и обрадовать Дэва своим появлением.

Проблемы начались сразу после того, как я набрала первый номер такси. И на беглом португальском с ужасным акцентом сказала адрес.

- Нет, нет, в фавеллы мы не возим! – Пробормотала задерганная девушка диспетчер, и не дожидаясь моего ответа повесила трубку.

- Но как… - Захлопала я глазами, слыша в трубке короткие гудки. Но я упорная. Я взяла целый список номеров такси и принялась методично обзванивать каждый. Через пятнадцать минут моего рвения поубавилось. Все таксисты, как один, отказывались ехать в фавеллы, еще и в такой неблагополучный район, насколько я поняла.

Я вздохнула, и поняла, что проиграла. Пешком мне не добраться, а общественный транспорт в это время уже не ходит. Из-за карнавала были перекрыты почти все улицы. Разве что с утра если попробовать…

Но тут в мою голову пришла блистательная мысль! И я схватила крохотный квадратик визитки, трясущимися руками набрала незнакомый номер.

- Да? – Услышала я в трубке недовольный мужской голос. И зажмурилась, скрестив пальцы на руках и ногах.

«Господи, сделай так, чтобы Эд меня не послал, пожалуйста…»

- Прости, что отвлекаю тебя от постельных развлечений, красавчик. – Томным голосом протянула я, вспомнив свою бытность блогершей. – Но мне очень нужна твоя помощь. С тебя должок, помнишь?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Глава 8

Мне показалось, или Эдуард обрадовался моему звонку? Не знаю, но его голос совершенно точно потеплел.

- Малышка, в любое время дня и ночи! Хочешь звезд с неба?

- Нет. Только ключи от твоей «ламборджини». – Хладнокровно процедила я. Эд поперхнулся и закашлялся.

- А ключи от квартиры, где деньги лежат, тебе не выдать случайно? – Язвительно осведомился он. – Я свою птичку не доверяю даже родной маме, не то, что первой встречной!

- Ах, вот ты как заговорил? Нечего было за долги распинаться! – Разозлилась я. Эд смутился.

- Подожди! Тебе ехать куда-то надо? Давай я тебя отвезу. – Наконец-то пошел серьезный разговор.

- Давай. Диктую адрес, записывай.

- Я запомню. – Самодовольно пробубнил Эд. Хотя, когда услышал адрес, его реакция была примерно такой же, как у таксистов.

- Офигеть, это же фавеллы!

- Я в курсе. Так ты поможешь или нет? – Меня вся эта беседа начала порядком доставать. – У меня мало времени. Если ты отказываешься, то я пешком пойду.

- Да ты совсем без крыши, что ли?! – Заорал вдруг на меня Эд. – Куда пешком, во время карнавала в фавеллы?! Сиди на месте, через пять минут буду у твоего номера.

- Через три, футболист. И не забудь шорты натянуть, когда из постели фанатки выпрыгивать будешь. – Нагло усмехнулась в трубку я и нажала на кнопку отбоя.

* * *

Эдуард превзошел сам себя. Не успела я мазнуть по губам коралловым блеском, как в дверь номера постучали. Я схватила свою модную сумку-мешок из тонкой кожи под питона ядовито-синего цвета и пулей вылетела в коридор.

Футболист уже стоял, поигрывая ключами, и косился на часы. Выглядел он довольно-таки мило, в светлой футболке поло и удлиненных джинсовых шортах, подчеркивающих его подкаченные ноги. Я невольно залюбовалась таким «сладким» экземпляром мужского пола. Сразу видно, спортсмен.

- Пошли, самоубийца. – Буркнул он, и я удивилась тому, как быстро мы с этим парнем нашли общий язык. Обычно я долго не подпускала к себе людей, не доверяла, не общалась вот так нахально-весело…

Но после той встречи с Дэвом в моих мозгах что-то переклинило. Иначе как объяснить, что я сажусь в тачку к в общем-то незнакомому парню, и еду на край города в криминальный район, когда меня еще и повсюду пасут киллеры?

Ну ладно, с киллерами я загнула, но Эд вполне может завезти меня на ближайшую лесополосу и сделать со мной все, что пожелает. А потом прикопать туп прям по месту, в лесочке.

Я чуть крепче сжала ручки сумки, пожалев, что кроме газового баллончика ничего с собой не таскаю. Приеду в Москву, обязательно куплю пистолет. А лучше гранатомет – чтобы сразу и без вариантов. С моей удачей из пистолета я и в цель-то не попаду.

- Улетная тачка. Прям под мой маникюр. – Присвистнула я, залюбовавшись ярко-алым феррари. – Не боишься, что сопрут?

- Она на сигнализации.

- Приметная, да. Может, проще было сразу на частном самолете вкатить в мастерскую? – Когда я нервничаю, у меня просыпается зверское чувство голода. А еще – такое же зверское чувство юмора, которое некоторые мои друзья зовут дебильным. Я не обижаюсь. Чего на дураков обижаться?

- Будешь выпендриваться, привяжу к выхлопной трубе. И я поеду, а ты побежишь. – Оу, кажется, наш мальчик показывает зубки. Ладно, не буду дразнить гусей. Потом с ним поквитаюсь.

- Чего ты там забыла, в той лошаровой мастерской? У тебя ж и тачки-то нет.

- Любовника своего я там забыла. – Фыркнула я, не желая удовлетворять любопытство Эда. – Нимфоманка я. Мне надо минимум десять раз в день. Сейчас как раз пришло время седьмого раза…