Книга Сколько живёт любовь? - Людмила Сурская

А от трогательного "папа" из уст женщины с телеэкрана, меня просто морозило. Любящая женщина никогда не позволит себе бесчестить любимого мужчину: мужа, брата, сына. Она чтоб выгородить его будет отрицать даже неопровержимые факты, не говоря уж о той ерунде какую несла она. Тем более зачем плести огород на мёртвого, ведь он не может защититься. Любящие-то бы взяли всё на себя, отказались говорить, но не марали близкого человека. Так и поступали Юлия с Адой. Имеющие совесть просто б молчали. Из всего льющегося с экрана бреда, мне ясно было одно: она обеляет романтизируя матрасное положение "воробушка", рекламирует себя и начхала на репутацию "папы", к которому так жаждет себя приткнуть. Сперматозоиды — это не "папа", а генетика. К тому же взрослая женщина не может не понимать, что ей правду ни мать, ни бабка с дедом не сказали. Оно и понятно, слишком жестока и грязна она была для девочки, но вот взрослой женщине додуматься было самой слабо… или это опять же способ любой ценой реабилитироваться. Не зря тыкаются везде эти письма со стихами… Это единственно светлое пятно во всей этой тёмной и неприглядной истории. Но ведь они — игра заигравшегося и запутавшегося в своём благородстве, жалости, ответственности и чувстве вины, почти пятидесятилетнего мужчины к используемой им молоденькой девушке и больше ничего… Желание сделать грязную ситуацию романтичной. Он любил поэзию, театр, кино, с желанием рассматривал часами картины. Сам по себе сей мужчина был таков. По-другому он просто не мог обставить свою постельную необходимость. А вот его письма к Люлю и семье можно издать отдельной книгой. Там любовь, тревога и забота читается за каждой буквой. Там плачет его душа и болит сердце. Всё последующее его поведение и жизнь только подтверждают это. Опять же на фронте он не держал свои отношения с "воробушком" в секрете. Это означало — знала семья и власть. Да и рассказывать о судьбоносной встречи Галины и маршала с шалунишкой купидоном при наличии Казакова и Шишманёвой — смешно! Это уже просто не выдерживает никакой критики.

В военные годы постельные отношения не были даже поводом для знакомства. Жили одним днём. Точно так же как и сейчас секс. Потрахались и имя не спросили. Откуда же столько внимания этому случаю? Так кто же она — "воробушек"? Ведь матрас был у многих и даже у генсека Брежнева, кому, почему потребовалось и зачем романтизировать именно "воробушка"? Жуков таскал свои спальные принадлежности по фронту, в Уральский округ и в Одесский, и ни гу-гу. И имени никто её не знает, разве что историки. Про фотографию и говорить нечего. Опять же про других полководцев молчок. А разве у них не было походно полевых жён? Было и не по одной. Что же это за особый случай такой? Вот когда каждый себе ответит на этот вопрос, то поймёт кто делает такой мощный заказ и ради кого стараются выполняя его… И потом маршал добрый мужик, Юлия умная женщина почему они не приблизили девочку к себе? Что встало такой непреодолимой стеной между ними?

Те кто был у них в конце войны и перевозил их вещи по фронтовым дорогам рассказывают, что там была детская кроватка и коляска. В семье пополнение не намечалось. Так для какого ребёнка береглось это? На любопытные вопросы Юлия уклончиво отвечала, мол, просили знакомые. Но он десятки раз летал в Москву, один и с ней вместе, отчего же вещи долгое время оставались при них?

Понятно, что вся эта история не давала мне покоя, я много думала. И вот к чему я пришла: мужик прожил всю жизнь в семье. Безумно любил и уважал свою жену. Был предан дочери и внукам. Да на военный период с согласия Сталина и жены пользовался, как и все женщинами и ловко подсунутым ему "матрасом". Последней воспользовался для рождения сына, но увы, родилась девочка. Всё! Больше там не было ни-че-го!

Я очень люблю женщин. Причём всех. Хороших и не очень. Случись судить мне мужчину и женщину — приму её сторону, даже, если она виновата. Вот и в этой истории, мне очень хотелось бы, чтоб у маршала и "воробушка" была хоть капля чувств. Хоть малюсенькая. Мало ли редко, но случается. Но, но, но… Не получается никак. Вся последующая их жизнь и поступки перечёркивают всю романтику и лирику и наталкивают на другое, приземлённое: война- ему нужна была постоянная женщина, ей- маршал. Не было бы зверя, исчезла бы и охота. Согласна: любовь привела бы её на могилу, но тихо, опять же от людских глаз подальше, чтоб, упаси бог, не навредить репутации любимого. Но уж никак ни с кинорепортёрами, смачными рассказами и позированием. И к жене с его дочкой любовь может привести, но только при двух случаях — если они сами того захотят или барышня умирает от неизлечимой болезни, а ребёнка не на чьи руки оставить. Вот тут с мольбами, запросто. А то что видим мы — это мерзость. Дама даже на его смерти делает себе рекламу подаёт студиям и изданиям жаренные факты не задумываясь, а всю правду ли ей рассказала мать. У журналистов души нет, одна профессия.

Жаль что мужики не учатся на чужих ошибках. После сорока они вступают в зону риска и хочется просто заорать так чтоб услышали: все кто при власти, при деньгах и те кто хочет спокойствия своим семьям — будьте осторожны, а лучше заткнитесь. Но я далеко отъехала от своей истории…

Итак: перебрав по крупицам всё, что знаю, что известно об этой истории, покопавшись в документах и архивах, я поняла: Юлия права абсолютно во всём… Король был, только голый. История имела место, но совсем иная чем рисуют пернатые.

Когда мне доводится быть в Москве. Я покупаю розу накалываю записку: "Для Юлии" и иду к Кремлёвской стене. Я не знаю, где её могила и оставляю цветок ему. Чтоб передал. Уверена: они вместе и там. По-другому просто не может быть. На секунду я представила себе, что все, кто прочитает эту книгу последуют моему примеру: какой же величины букет в свою поддержку она получит?! И это будет правильно.

А ещё… Если смогу, если сил и здоровья хватит, если всё получится, как задумала… или кто-то из богатых дам проявляя солидарность с женской душой поможет… Возможно, женщины все хором соберутся, а что мы можем свернуть горы не то, чтоб отметить одну из нас, лучшую, умеющую любить, терпеть и ждать. Я б хотела поставить памятник. Памятник женщине. Памятник Любви. Должен быть в России такой памятник. Не воительнице с мечом, а той, которая умеет любить, ждать, жертвовать своим "я", растить детей и посвящать себя семье. В этом величие женской души и это должно воплотиться в камне, бронзе ли… К нему понесут цветы молодожёны. Придут влюблённые первой любовью. Заглянут те кто прожил душа в душу жизнь. Вот уж точно — к нему никогда не зарастёт тропа, его никому не придёт на ум снести… Женщина велика и прекрасна. Юлия?! Конечно же она. И будет это: чёрный крест или дерево терпения с притулившейся к нему маленькой женщиной, в её протянутой к любимому руке вырванное из груди сердце. А перед ней навечно коленопреклонённый маршал. Она любила его таким, какой он был и в этом бессмертие её любви.

Я склоняю голову перед терпением этой женщины, её жертвенностью и даром любить. Пусть будет пухом ей земля и мёдом постель рядом с ним и там.

Прости Юлия, возможно, потом кто-то другой напишет о тебе, вашей любви нежнее и глубже, а я смогла только так… Большего я не могу. Я могу только уважать и помнить.