Книга Русская кровь - Олег Кулагин

Бригадир глянул на циферблат и чертыхнулся:

– Стоят!

– Все равно скоро восход.

– Подождём, – кивнула Майя.

Ждать пришлось недолго. Около четверти часа. Грязно-зелёные клочья проросли через люки. Ветер размётывал их. А они всё росли и росли… Густели и сливались в плотную массу. Облако было тонким – всего пару сантиметров над уровнем крыши. Но с каждой минутой тёмные языки расползались. Ширились и жадно тянулись в нашу сторону.

Мы медленно отступали к краю крыши.

– Абзац, – прошелестел сухими губами Индеец.

Я покосился на «мансарду». Если залезть на неё… возможно, удастся продержаться. Какое-то время.

– Смотри! – вдруг толкнула меня в плечо Ксения, – Там – человек!

– Что?

Я обернулся.

Девочка таращилась в сторону ближайшего дома. До него было метров пятнадцать. В лунном свете на его крыше, и правда, угадывалась одинокая фигура.

Зомби в одиночку не шастают. Значит, кто-то живой?

Хотя, нам сейчас всё равно…

Фигура помахала рукой.

– Очень приятно, – буркнул я. Отвернулся.

В эту секунду что-то мелькнуло у моего плеча. И ударило в вентиляционную трубу.

Короткая стрела.

А к концу её была привязана крепкая верёвка.

– Твои люди? – весело мигнул Султан, – Очень вовремя!

Понятия не имею, кто это. Но не буду его разочаровывать.

Извлекать металлическую стрелу не пытались. Кажется, она имела широкий наконечник и плотно засела в мишени. Верёвка была длинная и нам удалось надёжно обмотать её вокруг вентиляционной трубы.

– Должна выдержать, – кивнул Султан.

Другой конец уже закреплён на крыше соседнего дома. Неизвестный друг постарался. Верёвка туго натянута между домами. И вообще это не сложно – каких-то пятнадцать метров.

– Ксения, ты – первая! – приказываю я.

– Почему это? – вздрагивает девчонка.

– Во-первых, ты самая лёгкая. А во-вторых… без разговоров!

Едкий газ уже плещется рядом с вентиляционной трубой. Кто его знает, сколько у нас времени.

Ксения дрожащими руками хватается за верёвку. Я помогаю ей закинуть ноги. Из груза у неё подсумок с боеприпасами и «калашников».

Где-то на полпути между домами её начинает сильно раскачивать. Ксюха испуганно обвивает тонкую опору.

– Вперёд… бельчонок! Вниз не смотреть!

Она зажмуривает глаза. И так преодолевает оставшиеся метры.

Неизвестный на соседней крыше помогает ей разжать судорожно скрюченные пальцы. Кажется, она ещё не верит, что под ней вместо бездны твёрдая опора.

Следом – ползёт Индеец.

Удивительно, что Султан пустил его вперед. Может, не доверяет «моему» человеку?

Навьюченный тяжёлым рюкзаком и пулемётом Индеец добирается без приключений. Уже освободил «дорогу».

Теперь черёд – Майи.

Наши взгляды встречаются. Лишь на мгновенье. Касаюсь её плеча:

– Давай! – самое нежное на что я сейчас способен.

Через пару минут она уже у соседнего дома.

Крот хладнокровно одолевает дистанцию. Только алюминиевая ложка вываливается из рюкзака. Порыв ветра швыряет её куда-то на балкон. Зеленоватые языки жадно глотают серебряную искорку.

А здесь наверху, они окутали основание вентиляционной трубы. Начинают медленно взбираться к верёвке.

Успеем или нет? Мы с Султаном остались вдвоём.

– Лезь! – подмигнул он.

– После тебя.

– Я не гордый, – усмехается бригадир. И обнимает верёвку.

Он проворно движется к соседнему дому. А мутно-зелёные клубы уже тянутся к моим ногам. Я отступаю. Взбираюсь на ограждающий крышу бортик.

Пока Султан в пути, не рискну лезть следом. Наша точка опоры, вентиляционная труба, и так накренилась. Двоих – вряд ли выдержит.

Тёмные языки газа уже почти заполнили крышу. Начинают тускло светиться откуда-то изнутри. Подрагивают рядом, словно живые. Но мне не страшно. Только к горлу подкатывает комок. Мерзкое чувство. Будто к тебе слизняк ползёт – огромный, голодный, мечтающий тебя переварить…

Султан благополучно соскакивает с верёвки.

И в ту же секунду, я за неё хватаюсь.

Пальцы коченеют. Ветер свистит в ушах. Рюкзак и оружие тянут вниз.

Пустяки.

Главное – я всё дальше от зеленой мерзости.

Руки и ноги работают автоматически. Кажется, для меня такое упражнение не в новинку.

Половина пути пройдена.

Ещё немного…

Верёвка обрывается.

Наверное, её разъело газом.

Я шмякаюсь о соседний дом. Перевернуться не успел – с размаху ударился боком. В глазах потемнело, но главное, рук я не разжал.

Несколько секунд болтаюсь в воздухе – как кукла на ниточке.

Потом в голове яснеет.

Ага. Я завис где-то на уровне седьмого этажа. Окон тут нет. Торцевая глухая стена. Значит, единственный путь – наверх. Главное, чтоб там опора выдержала.

Чёрт.

Вертикально взбираться куда труднее.

Пальцы, как чужие.

Рюкзак – будто камнями набит. Хотя внутри – боеприпасы и продукты. Если его уронить…

Нет, ронять нельзя.

Я одолеваю метр за метром.

Странное чувство заставляет глянуть вниз.

Там, подо мной маячит зеленоватый «огонёк». Ползёт вверх по верёвке – будто пламя по фитилю. И она съёживается. Развеивается по ветру чёрными лохмотьями. Между мной и «огоньком» остаётся уже каких-то три метра целой верёвки.

Я расстёгиваю лямки и скидываю рюкзак.

Быстрее…

На ладонях кровь.

Ещё быстрее…

Плечи немеют.

В груди колет острыми иголками.

Что-то обжигает ногу.

Fuck!

Бортик, ограждающий крышу – совсем рядом. Оттуда смотрят взволнованные глаза Майи. И Ксюха кусает губы:

– Давай, Денис!

Остался последний рывок.

Резкая боль в ладонях. Будто верёвка превратилась в огонь.

Я теряю опору и падаю.

Долю мгновенья.

Султан схватил меня за руку. И тянет, тянет…

Он сильный. Пальцы – будто железные.

Майя дотягивается до левой моей руки.