Книга Этот русский рок-н-ролл - Александр Рыжков / Тарантино

можешь?!!! Ты отобрал у меня всё! Всё, сука!!! Ты даже Её отнял!!! Вот на х*я теперь я?! И кому это всё?!!!

Строки потемнели - пальцы нажали "Ctrl+A" - выделить всех. На мониторе замерцало красным цветом тревожное окно "Выключить?". Стрелка курсора дважды нырнула, подтверждая команду.

- Лови, недовоитель, б*ядь! Ибо нех*й!!!

***

- Поздно, началось... - Ашкий обречённо глядел в небо.

Вынырнув из низкого облака, дорогущий вертолёт Agusta летел прямо к земле с жутким креном, беспомощно цепляясь лопастями за воздух. Никакого воя, пожара и дыма - турбины мерно гудели в номинале.

- Идиот! - Нижони часто дышал, сотрясая топориком. - Не успеет! Не выйдет! Идиот...

Винтокрыл вертел "противоспираль", падая в пожухлые кусты.

- Поздно..., - шаман перестал следить за вертушкой, отвёл глаза.

Взрыва не было, только короткий скрежет, сильный удар. Огненный шар поднялся над местом прилёта - полыхнули топливные баки. А уж следом, за огнём, потянулся густой, чернильный дым.

- Теперь спешить незачем.

- Надо хотя бы сообщить. Мой телефон разряжен, - поникший конгрессмен с ожиданием глянул на брата.

- Мой тоже. Да и не поможет он сейчас, все линии перегружены.

- Я...

- Знаю. Но в город тебе не нужно. И машина тебе не нужна, без управляющего блока целее будет. Раз уж хочешь и неймётся... - бери мой велосипед. В четырёх милях отсюда есть мотель. Там - проводной телефон...

Выжимая педали на грунтовой тропе, "успешный навахо" изрядно вспотел.

"Тренажёры бьюти-фитнес - вааще не то..."

В конце пыльного солончака наконец-то проявился асфальт и крутить стало легче. Безлюдная дорога ожила далёким звуком мотора где-то слева.

Велобайкер двинул по тормозам, соскочил с велика, завидя одинокий пикап на пустой трассе. Махал руками, голосил матерно, пока машина не встала, уперевшись радиаторной решёткой в его живот.

- Телефон! Срочно 911! Там вертолёт... Катастрофа! - кричал Нижони в закрытое стекло, обогнув громадный капот.

- Не только он один..., - чумазый водила приспустил форточку, вращая безумными глазами. - Четыре всадника уже скачут, покайся, пока не поздно... Господь милостив! Трубы гремят! Апокалипсис...

***

Вся Америка прих*рела... Кто-то истово молился, упав на колени. Кто-то жадно глотал вискарь в попытке урвать напослед побольше мирского. Были также и двуногие попроще: гребли кэш, потрошили лабазы без пригляда, позабыв о старой аксиоме: "у гроба карманов нет". Большинство же обывателей замерло, отворив рот и созерцая непридуманный армагеддон...

А зрелище доставляло: почти миллион человекоподобных сломались в один момент. Улыбчивые, успешные небожители рухнули по всей стране испорченными куклами. Тот самый миллион с бабками, волей и властью враз угомонился. В обычный солнечный день, занимаясь привычной рутиной. Даже выдохнуть не успели! По барам-ресторанам, за штурвалами-рулями, по судам и конгрессам, по бизнесовым кабинетам кучно разбросало "уставших". Манекенов… Почти людей... Особо покосило прогрессивных демократов, апологетов трансгуманизма и технократии. Уж больно зависимы были от приблуд затейливых, плоскомодных... А вот старую гвардию с личкой позади и ворохом наличности - напротив. Миновало. Х*ли говорить, прогресс...

***

На горе, в облаках, в облаках…

В хламину бухой, но счастливый Дубровский замер на стуле. С онемевшей жопой, с валунами в груди, он забылся. Снова забылся, как и прежде... Как в том, две тысячи седьмом, заслезивши в монитор, да раздирая горло словами "Карамаза".

Ни тропы, ни ключей, только дверь в навсегда.

Вещий Олег - добрый "Дзынь" из Днепра. Гаражный Карамазов.

Километры стаканов, и ветки дождей

По венам моим, по твоим городам...

***

И ещё о прих*ревшей Америке. Из миллиона строк той самой "мрачной" базы на территории штатов обитало восемьсот тысяч душ. Остальных же раскидало по всему Старому Свету тонким слоем, будто маслом на сиротском бутерброде. Родину-матушку планетарная плесень пощадила, но всё же без гнильцы не обошлось: куснуло ту самую прослоечку, что имела кубышку за бугром. Куснуло тех, кто на подписке Rainbow scan мигнул угодливо зрачком. Да и то не всех. Далеко не всех, кого надо бы! Морока цифрового дознавателя: долгие фильтры ИИ, анализ грешков... Без-мер-на-во-ло-ки-та. Не наша, не для нас, потому как большинство российских упырей маржи не видят от буржуйских банков, и, уж тем паче, им плевать на цифровую моду. Наши дерьмодемоны самодостаточны. А потому в России выключило только пару сотен паскуд, сущих бесов. Две роты в армии говна... Так, мелочь, ни о чём. Хотя... Бродили слухи "за три кресла, что враз осиротели в Думе". Но то такое...

Так что в Америке? Пи*дец! Восемьсот тысяч трупов снегом на голову! Все морги забиты под завязку, морозильники тоже. В дело пошли траки-рефрижераторы. Эйфория похоронных контор, по-кротовьи посчитавших возможную прибыль, сменилась унынием. А потом и вовсе ступор... Гладко было на бумаге, да забыли про овраги: погребать некому, людских рук перестало хватать! На кремацию - чудовищная очередь, все гробы раскуплены, катафалки заняты. Сильных мира сего принялись хоронить в социальных коробках - экофутлярах из трухи да вискозы. Ну а земле... Земле - ей всё едино. Так что золота и правда бывает слишком много. Присыпало раджу, как в старой сказке о волшебной антилопе. Прикопало заказами гробовщиков...