Книга Магистраль - Евгений Прошкин

В фильме кто-то крупно, во весь экран, застрелился. До ожидаемого Дактилем рандеву оставалось двадцать, минут.

На улице дул теплый ветер, под ногами чавкала грязная каша. Такая уж была погода десятого февраля две тысячи третьего — хуже, чем лето, но лучше, чем минус двадцать.

К бункеру Шорохов приехал в половине шестого.

На столах, вопреки Асиным прогнозам, было чисто — только два выключенных ноутбука и объемный букет кудрявых орхидей.

Дактиль сидел спиной, при полном параде: белоснежный воротничок из-под темно-серого пиджака. Сидел, не оборачиваясь. Похоже, предвкушал.

— Презервативы припас? — осведомился Шорохов. — А то я сегодня заразный.

Дактиль не шелохнулся. Олег угадал его возможное движение и нырнул за стол, попутно срывая с пояса станнер.

Впрочем, нет, не угадал… Курьер по-прежнему не шевелился. Шорохов подумал, что для профилактики надо бы все же выстрелить, но вдруг заметил на полу маслянистую лужу. Плафон мигал, и лужа, ловя отсветы, становилась то желтой, то багряной.

Шорохов приблизился к Дактилю и крутанул кресло. Курьер смотрел прямо перед собой и, развернувшись на сто восемьдесят градусов, уперся взглядом в Олега. Но вряд ли что-то увидел. По его подбородку стекала кровь — уже пропитавшая рубашку, лацканы пиджака и частично брюки. Кровь выливалась слабыми толчками, значит, сердце еще билось, но назвать Дактиля живым Олег бы не отважился.

Под креслом, рядом с медленно расползающейся лужей, лежала короткая дубинка телесного цвета. Шорохов взял ее двумя пальцами и заметил на поверхности тонкие, но глубокие насечки, напоминающие жабры. Ни курка, ни чего-либо подобного на дубинке не было, и все же ему показалось, что этот предмет имеет прямое отношение к умирающему Дактилю.

— И это скорее весело, чем печально… — пробормотал Олег.

Шорохов планировал поговорить по душам, но не об Асе, конечно. Западать на Прелесть имел право любой, каждому отбивать морду — рук не хватит. Нет, он пришел не для этого. У Олега образовалось несколько вопросов отнюдь не лирического свойства, и тот факт, что с Дактилем случилась беда, притом недавно и в закрытом помещении, многократно увеличивал шансы на его откровенность.

Олег выставил время — «16:50» и утопил «Старт». Если Дактиль действительно рассчитывал на Асин визит, то как приличный кавалер он обязан был явиться чуть раньше.

И он явился. Дактиль, присев на корточки, ковырялся в шкафу. На столе рядом с ноутбуком лежал завернутый в газету букет и коробочка с хорошими французскими презервативами.

Шорохов захохотал.

— Все-таки ты их принес! Прелесть в Париже не бывала… Решил прокатить, да? До Парижа и обратно.

Дактиль резко выпрямился. Он хотел что-то спросить, но спросил явно другое:

— Ты знаешь, что если я тебя повяжу, то буду большим молодцом?

— Трупом ты будешь, Дактиль. Большим трупом.

— Тебя все ищут. Ты на опера покушался.

— На тебя тоже покусились. Удачно. Сидишь, такой несчастный, а изо рта кровища хлещет. Пока вроде не вся еще вытекла… Но она течет. Ой, течет!..

— Мне нарушители тысячу раз это обещали, — сказал Дактиль, однако не очень уверенно.

— Я как раз оттуда. Что тебе принести, заказывай. Ботинок?… Левый, правый?… Могу носок. Могу даже трусы, но это за отдельную плату. Они уже промокли все. От крови промокли, — уточнил Шорохов.

— Когда?…

— У-у!.. — Он расстегнул куртку и, небрежно сбросив букет, уселся на стол. Потом повертел в руке красивую голубую коробочку и запустил ее в угол. Олег старался продемонстрировать, что будет тянуть время столько, сколько пожелает. В действительности времени он имел так же мало. Часы показывали без восьми минут пять, а в пять тридцать курьер уже был мертв. С мертвым особо не побеседуешь.

— Я тебя не сдам, — выдавил Дактиль.

— Еще бы ты меня сдал! Ты меня сейчас просвещать будешь. Мнемопрограмматор… Занятный приборчик, да?

— Что тебе нужно? Если вопрос относительно твоего клона, то…

— Кого?! Моего клона?! — Олег снова расхохотался, но тут же замолчал и, схватив со стола ноутбук, швырнул его о стену. — Моего клона зовут Олег Шорохов!!

— Ну, это понятно, — ответил Дактиль.

— Что тебе понятно?! Он не просто Шорохов, он — Шорох! Опер Шорох!!

Курьер скомкал в кулачище галстук.

— Ты ведь там был, с Лопатиным… — промолвил он. — Когда его привезли…

— Меня привезли, меня! Ты меня загружал, а не куклу!! Вернее… куклу. Меня.

— Откуда я мог знать? Мне дают контейнер, дают софт, и я…

— «Софт»? Ах да… Софт. Как трогательно…

— Да с чего ты взял, Шорох? Кто тебе это наплел? Копия у тебя есть, не спорю. Я сам ее и программировал. Но я ни разу не слышал, чтобы клонов брали в Службу.

— Я тебе не собираюсь ничего доказывать.

— И кто же твой прототип? — спросил Дактиль с иронией.

— Прототипа нет. Такое возможно?

— Ну, если теоретически…

— Теория не волнует! — взорвался Олег — Возможно или невозможно?

— Да, создать клона без исходника, сконструировать ему и тело, и память — технически осуществимо. Но нужна какая-то определенная задача. Ведь и обычные копии просто так не делают, их создают для прикрытия в магистрали. А если прототипа нет, и прикрывать некого, тогда должна быть очень серьезная причина.

— Это я и собирался выяснить.

— Я же исполнитель. Мое дело — железки.

Олег посмотрел на часы. Время близилось к половине шестого.

— Кто пишет программы? — быстро спросил он.

— Мнемопрограмму не пишут, ее считывают. Иногда слегка корректируют… Где-то там, — Дактиль показал вверх, — далеко, у самой границы. Слушай, ну признайся купил? Купи-ил!..

— Ты про свою смерть? Не веришь… — Олег вынул из кармана дубинку и вручил ее Дактилю.

У того задрожали губы.

— Хорошо эта штука стреляет? — поинтересовался Шорохов.

— Я бы лучше сам повесился… Смотришь на человека — внешних повреждений нет, а внутри — как будто пропеллер проглотил.

— Вот таким я тебя застал. В этом креслице и в этом пиджачке.

— Спасибо, Шорох…

— Не часто, наверно, клонам спасибкаешь? И откуда сей пропеллер? Не из-за барьера случайно?

— Какой барьер… — проронил Дактиль. — Их в нашем периоде выпускают, в шестьдесят седьмом или шестьдесят восьмом.

— Там же, где и программы… — констатировал Олег.

— Ты все об этом? Хватит блажить, Шорох…

— Ты мне жизнью обязан! Но я не требую с тебя целую жизнь, я свою-то не знаю, куда девать. Что тебе известно о самих программах? Каким макаром они работают? Вот, допустим, клону забили такого-то числа совершить то-то и то-то. А потом перевезли его в другой город. И он физически не может это выполнить. Что тогда?