Книга Без права на жизнь - Александр Голодный

— Да-да, сэр охранник.

Вообще-то рассчитывал на обыск, поэтому нож на пластыре между лопаток, дамский ствол на ноге. Вооружаюсь, попутно изображая звуки опорожнения кишечника. Вынимаю из кармана перчатки, надеваю, жму на слив воды.

Якобы испуганно согнувшись, выглядываю из кабинки. На лице охранника тупая скука.

— Все, придурок? За мной иди.

Сделав шаг, он захлебывается бульканьем из перерезанной глотки и валится на пол. Еще бы — нож отточен, как бритва, а я был у Борова прилежным учеником. Стараясь не уделаться в стремительно растекающейся крови, обыскиваю. Кэш, дубинка, шокер. А ствол где? Расслабились, гады, нереально, всю службу завалили. Ничего, сейчас товарищ майор наведет уставной порядок. Бесшумно перемещаюсь по коридору, заглядываю в окошки на дверях. Похоже, что эти были вдвоем. Хмырь в халате разглядывает ампулы у столика со шприцами, рядом невысокая металлическая каталка с ременными застежками. Не иначе мне, любимому, пытки готовит. Ну-ну. Видно, почувствовав движение воздуха от открываемой двери, Мясник не спеша поворачивается.

— При…

М-да, договорить не получилось. Резкий колющий удар дубинкой в солнечное сплетение и «расслабляющий» по почкам. Помню эту комбинацию, на себе испытал. Действие безупречное. Зашвыриваю тушку на каталку, пристегиваю. Обыск. Пульт, мобила, кэш, сигареты и зажигалка. Курить вредно, вон клиент до сих пор отдышаться не может.

— Кто, кроме шерифа и вас, в банде?! Отвечать!

Стимуляция в виде смотрящего в зрачок жала ножа действует безупречно. Особенно после надрезанного уха и двух вывихнутых пальцев. Потрошение проходит успешно, и получаемая информация откровенно радует. Похоже, есть неплохие шансы оборвать все ведущие ко мне ниточки. Кстати, как он меня назвал?

— Повтори!

— Тебя знают в лабораториях только два человека, волк!

— Почему ты называешь меня волком?

— Ведь вы «волк Реджистанса»? Сэр, не надо мне делать больно, я все расскажу, я готов сотрудничать.

Волк Реджистанса? Название боевиков-мстителей? Замечательно. Теперь еще один момент:

— В соседней комнате вычислитель. Он связан с сетью лабораторий?

— Да, сэр.

— У тебя есть допуск в базу данных?

— Да, сэр, только он невысокого уровня.

Покатаемся. Везу клиента в комнату, стул в сторону, нажимаю кнопку включения системного блока. Рядом с клавиатурой RFID-сканер на шнуре. Запуск, загрузка… Похоже на наш линукс.

— Определение пользователя через сканер? Через учетник?

— Да, сэр волк.

Прижимаю прибор к груди Мясника. Прошла загрузка системы.

— Как найти дело человека по радиочастотной метке?

— По чему, сэр?

— По зашитой в человеке гадости. Как тебя сейчас вычислитель определил? Ну?!

— Сэр, надо щелкнуть…

Руководствуясь указаниями, захожу в программу. Ничего сложного, все понятно.

— Запросы фиксируются? Даты внесения изменений ставятся?

— Нет, сэр волк, это же внутренняя сеть, здесь только свои. А что значит «даты внесения изменений»?

Прижимаю сканер к своей груди. Сейчас я узнаю о том, чье место занял. Не понял? Что значит «Архив смерть»? Впрочем, щелкаем «да».

Быстро раскрылась страница. Точно, вот этот парнишка на фото, вне сомнений, я нынешний. Фамилия, имя, отчество, идентификационный номер. Ряд ссылок. «Маркеры» — возник в памяти голос Крыса. Щелкаю по всем. Первые шесть сообщают о недостаточных правах запрашивающего. Предпоследняя дает информацию о поступлении «объекта» в медико-биологическую лабораторию и проведенных экспериментах. Длинное перечисление медикаментозных средств и описание реакций. Я вам это припомню, твари! Все, объект списан. Последняя ссылка: «Смерть зафиксирована учетниками №», перечисление дат и времени. Теперь вообще не понял. Поворачиваюсь к Мяснику за уточнением. С крайним изумлением и ужасом он смотрит на экран:

— Но ведь вы мертвы, сэр!

— Точно. Причем несколько раз.

До меня доходит. Каждый проход мимо стационарного сканера свалки плюс сканер в руках Крыса. А отметки от сканеров города? Отсутствуют. Замечательно. Пробую удалить скользкий момент. Не получается.

— Как отредактировать информацию?

— Сэр, изменения можно вносить только до отправки фрагмента.

— Удалить, изменить?

— Это невозможно. Можно только создать новый фрагмент и дать на него маркер в память единого идентификатора.

Смотрю в глаза. Не врет.

— Как добавить информацию?

— Что, сэр?

— Отрезать ухо?! Как добавить информацию?

В соответствии с указаниями вношу то, о чем так долго думал. Сканер к своей груди. Есть. Запрос на подтверждение и синхронизацию… Снова к груди. Радостное сообщение о корректном завершении операции. Проверяю. Отлично. Главное — стоят нужные даты. Потрошитель глядит совершенно круглыми глазами.

— Сэр волк, этого не может быть. Записанный… Я никогда…

— Сейчас я дам тебе поговорить по мобильному с шерифом. Скажешь, что я чист, но интересная информация есть. Пусть приезжает, забирает стертого. Говоришь спокойным голосом. Одно лишнее слово — смерть. Ты все понял?

— Да, сэр волк.

Достаю его телефон, нахожу номер, звоню. Мясник не подвел:

— Через десять минут Рол подъедет, он уже в пути.

— Молодец.

Сказал и отвернулся. Все-таки я не железный, а зрелище бьющегося в агонии тела… Что-то вокруг меня одна смерть всю неделю. Еще и шерифа сейчас встречать. Ну, вот, вроде тишина. С усилием выдергиваю из груди Мясника нож, старательно вытираю о халат трупа.

Так, белый халат с вешалки на себя, патрон в патронник, пистолет в правую руку, пульт в левую.

Протиснувшись сквозь узкий проход, шериф недовольно буркнул:

— Опять заело?

Ответом стал лязг закрывающихся ворот и первый выстрел. Ках! Ках! Зарычав, он кинулся ко мне. Ках! Ках! Черт, ведь точно в башку бью! Ках! Ках! Все, патронов нет. Пистолетик на землю, нож в руку. Нет, кончено. Громадная туша валится на бетон у ног, звонко падает выпавший из лапищи табельный пистолет. Две минуты старательно дышу, успокаивая нервы. Пора заметать следы.

Чуть не надорвался, затаскивая Рола в помещение. Обыск. Ничего полезного. У компьютера стаскиваю в кучу горючее барахло, подкатываю кислородный баллон на тележке, щедро поливаю все спиртом. Характерный запах резко ударяет в нос. Думаю, трех литров хватит. Проливаю запальную дорожку до ворот. Все? Нет, чуть не забыл. Возвращаюсь назад, отсекаю большой палец с правой руки шерифа. Пробую завести машину… Есть. Коробка передач автоматическая, осталось двинуть рычаг в положение «вперед». Разворачиваю автомобиль. Выскакиваю, поджигаю спиртовую дорожку, Голубое пламя шустро убегает внутрь здания. Фу-ух! Горит. В машину и ходу! На первом же перекрестке (черт, как тяжело ехать по английским дорожным правилам!) ухожу с основной дороги на окраинные. Они практически пусты, в ближнем свете фар ни одного пешехода. Где-то через шесть кварталов машину нагоняют вспышка и грохот взрыва. Включаю проблесковую «люстру» на крыше, прибавляю газ.