Книга Невеста на полставки - Диана Рымарь

— Артём, милый! Ну послушай! Пожалуйста!

Делаю новую попытку его обнять, но он опять не дает. С силой меня от себя отталкивает, разворачивается и уходит. Не падаю только потому, что рядом со мной стоит его отец. Он поддерживает меня, шипит на ухо:

— Беги за ним, дура! Натворила дел…

Но я и без его подсказки побежала бы.

Спешу следом, проклинаю свои каблуки. Хочу схватить Артёма за руку до того, как он выйдет из ресторана. Но он шагает очень быстро, слишком спешит. Не успеваю, зову его, но он даже не оборачивается, выходит на улицу. Я бегу следом, вижу, как он садится в одно из припаркованных у ресторана такси.

Неверящим взглядом провожаю отъезжающую машину. Бросаюсь к соседней, сажусь на заднее сидение.

— Девонька, ты чего голая выскочила? Чай не лето! Случилось что? — спрашивает меня пузатый водитель.

Тут понимаю, что мое пальто осталось в гардеробе. Я в платье без рукавов в холодный мартовский вечер, кожа покрыта пупырышками, прямо как поверхность огурцов, а я даже не замечала, пока не сказали. Ну и бог с ним, возвращаться за верхней одеждой не буду, не до того.

— Случилось! Случилось! — твержу водителю. — Езжайте за той машиной! — хочу указать на такси Артёма, но оно уже скрылось за поворотом. — Мамочки!

— За какой машиной? — не соображает водитель.

В этот момент кристально ясно понимаю — поздно, не догоню. Достаю из сумочки телефон, набираю номер Артёма. Сначала в трубке идут гудки, но очень скоро сменяются сообщением «Абонент недоступен».

Чувствую, что сейчас разрыдаюсь, прикрываю лицо руками и тихо прошу:

— Отвезите домой…

Называю адрес квартиры Артёма.

«Может быть, он как раз туда и поехал! А что, вполне логично! Даже если не домой, всё равно он должен будет когда-то туда вернуться. Так? Так! Я подожду… И тогда ему придется меня выслушать!»

Ночь того же дня:

2:30

Злата

— Сволочь! Гад ползучий, ну как же так можно… — хожу из угла в угол уже который час.

Полночи прошло, а этого гуляки всё нет. Телефон отключен, никто не знает, где он может быть.

— Упрямый, обидчивый баран! — рычу, воскрешая в памяти образ Артёма.

Ишь ты, цаца какая… Не полюбили его в ту же секунду, когда ему это было нужно. Посмели сделать это чуть позже, горе-то какое!

В чем моя вина? В том, что родилась не в той семье? В том, что удочерили? Или, может быть, в том, что меня выбрал в жёны его папашка? Меня, между прочим, не спрашивали!

Сколько ужинов я для Артёма приготовила, сколько массажей сделала, сколько чувств вложила в эти отношения, а он… Видите ли, ему недостаточно искренности. Ну бред же! Бред!

Да, пусть поначалу мне и претили эти признания в любви. Я была зла, обижена, жизнь казалась мне жутко несправедливой, но потом-то всё изменилось — и быстро. А чувства к Артёму у меня появились почти сразу после знакомства. Неужели он действительно мог подумать, что я все эти месяцы лишь изображала из себя влюбленную кошку? Разве такое вообще можно изобразить? Тем более притворяться так долго.

Все-таки мне надо было сегодня промолчать или солгать, хотя лгать ему страшно не люблю… Но кому бы от этого было плохо? Пожалуй, никому.

Нет, вру — мне.

На самом деле мне давно хотелось рассказать Артёму про выходку его отца. С тех самых пор как узнала, что его угрозы были обычной пустышкой. Хотела, но так и не смогла, не решилась. Гадкий поступок его родителя стоял между нами, мешал насладиться счастьем в полную силу.

Это как если бы ты купил идеальные кроссовки, разносил их под себя, и вдруг в один из них попался крохотный камушек. Вроде бы ничего страшного, ерунда, можно потерпеть. Но при ходьбе ты всё время этот камушек чувствуешь.

— Ну позвони мне, пожалуйста, позвони! Хоть просто скажи, что у тебя всё нормально… — уговариваю Энгрина, глядя на его фото в телефоне.

На следующий день:

Пятница, 29 марта 2019 года

8:30

Злата

— Тёма!

Слышу звонок в дверь и кидаюсь в прихожую как есть — в полупрозрачном халатике, с нечёсаными волосами и заспанными глазами. Задремала на диване в гостиной ближе к шести утра и проснулась только сейчас.

— Наконец-то!

Открываю дверь, готовлюсь кинуться в объятия — и даже почти кидаюсь, только на пороге меня ждёт отнюдь не Энгрин.

— Злата Авзураговна, вы бы прикрылись… — сдавленным голосом советует мне мой водитель.

Николай — крупный малый. Широк в плечах, мускулист, прямо капитан Америка. Обычно преисполнен уверенности в себе и крайне невозмутим, а сейчас выглядит настолько ошарашенным, будто я вышла к нему голой, и у меня оказалось не две груди, а три или даже четыре.

— Блин… — я старательно пытаюсь прикрыть кружево ночной сорочки кружевом халатика, но это, мягко говоря, неэффективно. — Я сейчас…

Бросаюсь в спальню, быстро заворачиваюсь с ног до головы в банный халат, и только после этого возвращаюсь в прихожую.

— Зачем вы приехали? Какие-то новости об Артёме?

Да, да, ночью я и Николаю звонила, за последние двенадцать часов я вообще успела перебрать половину телефонной книжки.

Пристально смотрю на моего бравого водителя, а он только и делает, что отводит взгляд.

— С ним что-то случилось? — охаю, готовлюсь упасть в обморок.

— Нет-нет, с Артёмом Артёмовичем всё в порядке!

— То есть он с вами связывался?

Капитан Америка кивает, понурив голову.

— Ну говорите уже, что случилось? — изнемогаю от нетерпения.

— Я… это… в общем… Артём Артёмович просил вам передать, чтобы вы собирали вещи…

— Какие вещи? — искренне не понимаю.

— Как какие, ваши! — продолжает он уже смелее.

— Зачем?

Еще несколько секунд пребываю в блаженном непонимании ситуации, но по скорбному взгляду водителя всё же догадываюсь, что происходит.

— Он хочет меня выгнать?! Он что, вообще офигел?! — ору на всю прихожую. — Где эта сволота Энгриновская?!

— Э-э-э… — водитель явно не ожидал от меня подобного.

— Я еще раз спрашиваю, где эта скотина заморская!

— Почему заморская? — удивляется Николай, потом понимает, что ляпает что-то невпопад, и заявляет: — Злата Авзураговна, давайте без истерик… Я человек подневольный, что сказали, то и делаю…

— Пошел вон! — рычу на него.

— То есть как?

— А вот так, пошел вон, раз помочь не хочешь!