Книга Гробница Наполеона - Наталья Андреева

Правильно ли поступила? Сделала ставку на Артема, а тот может и не понять. Пока его жена в отъезде, надо принять решение. Отпросилась с работы пораньше, и по его лицу поняла: что-то подозревает. Но если бы он знал правду! Тогда все. Конец. Любви конец. Любви? Отношениям.

Но на встречу все-таки поехала. А после почувствовала, как камень упал с души. Пусть. Выбор сделан. Ее жизнь давно похожа на снежный ком, который катится и катится, цепляя все больше и больше грязи. Она настолько вывалялась в этой грязи, что дальше уже не страшно. Дальше просто некуда.

На нее оглядывались. Женщины с завистью, мужчины с восторгом. Счастливая внешность! Не поскупилась мать-природа. Рост метр семьдесят семь, 90-60-90 в наличии, блондинка, ноги длинные, походка от бедра. Одним словом, стандарт. Этот стандарт ее и погубил. Она слишком похожа на всех остальных высоких длинноногих блондинок. Без изюминки. Огонька в ней нет, жизни нет, как говорил фотограф-профессионал, делающий ее портфолио. Замени Ингу другой длинноногой блондинкой — никто и не заметит.

А что надо сделать, чтобы запомниться? Людям, продюсерам, бесконечным любовникам, которые обещают до того, как окажутся в постели, золотые горы, а после не помнят даже имени? Это беда Инги: она не запоминается. Про нее можно сказать только одно: красивая. А какая? Блондинка? Блондинок много. 90-60-90? Стандарт. Нос? Прямой. Рот? Ни большой, ни маленький. В меру. Стандарт.

Вот и эти, что шею сейчас сворачивают, зайдут в метро, сядут в вагон, уедут. И забудут. Может, какой-нибудь подросток, чьи гормоны играют, скажет приятелю, захлебываясь слюной: «Видел сегодня у метро а-бал-денную девицу!» А какую? Блондинку…

Тридцать лет. Жизнь не сложилась. Несмотря на длинные ноги. Несмотря на 90-60-90. Два года назад встретила у метро подружку, с которой начинали в модельном агентстве. Случайная встреча. Шел месяц март. Ах, этот март! Для нее — месяц перемен. Каждый март что-нибудь, да случается. Плохое ли, хорошее, но — непременно! Она шла к метро, подружка же выскочила из белоснежного глазастого «Мерседеса» и кинулась к киоску, за сигаретами. Все еще не веря своим глазам, Инга окликнула:

— Светка? Ты?!

И вспомнилось: ранняя весна, презентация вин на ВВЦ. Их тела раскрашены под картины известных художников: в моде боди-арт. У нее на теле — Айвазовский. Блондинка, глаза голубые. Ей идет морской пейзаж. А Светка — та Ван Гог. Сама яркая, рыжая, на носу веснушки. А на улице ранняя весна. Холодно, просто жуть! В огромном павильоне сквозняки. И непонятно, то ли это морской пейзаж окрашивает кожу в синий цвет, то ли жуткий холод. У них со Светкой зубы стучали. Приходилось согреваться теми самыми винами, нацеживая их прямо из бочек в одноразовые стаканчики. К концу презентации обе были «хороши». И Светка, отхлебывая из пластикового стаканчика, сказала:

— Все. Хватит. 3-з-завязываю.

— И что будешь делать?

— «Что-что»! 3-з-замуж выйду!

— За кого?

— Есть тут один. Деньги, фирма. Проблема — женат.

— И?…

— Чем черт не шутит! Авось повезет? Не каменный же он, в самом деле! А я — девочка горячая. — И синяя от холода Светка лихо тряхнула рыжими кудрями.

Потом она исчезла. И вот вам, пожалуйста! На глазастом «Мерседесе»! Шубка норковая, в ушах бриллианты!

— А ты все пешком, подруга? — прищурила Светка рыжий глаз. — Как сама?

— Плохо. Помнишь ту презентацию?

— Ну?

— Свалилась тогда с воспалением легких. До сих пор в себя не приду! Сбережения ушли на врачей, у меня ж ни регистрации, ни страхового полиса. Двадцать восемь на днях стукнуло. Пачка сигарет в день. Без бутылки пива никак. Что со мной будет, Светка?

— Сопьешься. К маме, папе не тянет еще?

— О чем ты?

— Ладно. В память о коллекционных винах. Садись в мою тачку. Вижу: есть хочешь. Поедем, поговорим…

Не имей сто рублей. Вот с тех пор и закрутилось. Счастлива ли она? Строгий костюмчик синего цвета, туфельки в тон, бесцветный лак для ногтей, телесного цвета колготки и помада. Полупрозрачные платья и кокетливые черные чулочки на кружевном поясе в прошлом. Весь позор — в прошлом. Ой ли?

«Как мало пройдено дорог, как много сделано ошибок!» Это про нее. Расхлебывай теперь! Мобильный звонит. Это Артем. Ищет ее. Ждет.

Но на дисплее высветился другой номер. Не может быть! Все еще не веря, нажала на кнопку и тихо сказала:

— Да?

— Инга?

— Даниил?

— Что ж так неуверенно? Неужели не узнала? Или у тебя нет определителя номера?

— Есть, но…

— Не ждала, да?

— Чего ты хочешь?

— Я хочу? — и он рассмеялся. Как мало пройдено дорог…

— Понимаю, как ты ко мне относишься. Но ты тоже должен понять…

— Понять тебя? Ха-ха! Понять! Дешевая ты шлюха. Только-то.

— Прекрати! Ну, чего ты хочешь?!

— Встретиться. Всего лишь. Понимаю: не ко времени. Может быть, ты по старой памяти заглянешь к нам, сделаешь уборку, соберешь грязное постельное белье, приготовишь ужин?

— С ума сошел?

— А что? Брезгуешь теперь? Высоко взлетела?

— Я этим больше не занимаюсь.

— Ну, милая! Не упрямься! Завтра в семь.

— У меня другие планы.

— Советую отменить, — жестко сказал он. — Узнаешь много интересного.

Она вдруг вспомнила сегодняшнюю встречу. А это кстати! Он сам так захотел! Сам позвонил! Это выход из создавшейся ситуации.

— Хорошо, я приеду.

— Вот и умница. Значит, завтра в семь?

— Да.

— Номер «маршрутки» еще помнишь? Или успела обзавестись машиной?

— Я приеду на такси.

— Оплачу.

— Да пошел бы ты…

— Милая, у тебя какие-то проблемы?

— Об этом и поговорим. До встречи.

Все. Отбой. До чего же неприятно слышать этот голос! Увидев Грушина впервые, подумала: какой красивый мужчина! Глядишь в его серо-голубые, глубокие глаза, похожие на речные омуты, и сердце замирает! Теперь понятно, от чего. От страха! От ужаса! Потому что омуты-то ледяные! Не смотри подолгу — затянет!

Вновь звонит мобильник. На этот раз Артем.

— Инга, ты где?

— У метро. А ты?

— В машине. Еду домой.

— Я уже освободилась.

— Хорошо. Встретимся через полчаса возле нашего универсама. У входа. Успеешь?

— Да.

Артем не должен знать, где она находится. Полчаса? Пусть будет полчаса.

— Я тебя там подхвачу, купим продуктов на ужин и — ко мне. Идет?