Книга Антропоцид - Игорь Строков

не упадёт. Тем более, я не единственный сисадмин. А отдыхать-то надо! Так что я, минуя отца, который всё так же залипает в иллюминатор, захожу в виртуальность и начинаю моделировать внешность.

Посреди абсолютно чёрной комнаты без конца и края стоит моя точная копия. Белая футболка, чёрные джинсы, белые кеды. Вот и весь наряд, в котором я гоняю по виртуальному миру. Скучно и бедно, могут и не пустить. Как там молодые люди вообще в клубы-то ходили? Я дотрагиваюсь до футболки, и вокруг моей модели появляются иконки: футболка, рубашка, поло, свитер, свитшот и многое другое. Футболка? Нет, не то. Рубашка? Не, эта слишком официальная. Вот более свободный вариант. Цвет… чёрный? Не, как-то тупо. Синий? Тоже не то. Розовый? Ну нет, слишком вызывающе. Такое будет лучше на Марсе смотреться. Белый? Да, пожалуй. Оставлю белый.

Смотрю на джинсы — сойдёт. Оставим как есть, сочетается неплохо.

Дотрагиваюсь до обуви. Кроссовки, ботинки, сапоги… так, остановимся на ботинках. Выбираю лакончиный вариант из чёрной кожи.

Теперь запястье: на выбор есть множество аксессуаров. Никогда их не носил. Но всё бывает впервые! Выбираю часы. Платные идут от тысячи кредитов — дороговато. Останавливаюсь на умных: и практично, и смотрится хорошо.

Причёска у меня как и в жизни: никакая. Некоторое время выбираю укладку и останавливаюсь на примерно такой же, какая была у Олега. Не люблю такое, но надо же месту соответствовать.

Кажется, всё. Сам себя не узнаю, если честно. Но мне нравится! Как будто даже настроение поднимается. Я натужно улыбаюсь своему «отражению», и оно улыбается в ответ. У меня забрали лучшие годы — пусть так. Этот парень вернёт их обратно. Хоть и в суррогатном виде.

Смотрю время на телефоне — уже немного за одиннадцать вечера. Самое время ехать. Сверху висят кнопки: «Окей» и «Отмена». Я подтверждаю образ касанием кнопки «Окей». Моя внешность меняется.

«Вход», — мысленно командую я, и комната исчезает во тьме.

Но тьма в миг растворяется, и вот, я уже сижу на диване в своей квартире. С кухни доносится шум воды и звук телевизора. Там крутят какое-то очень старое кино: вроде бы, третья «Дюна» Вильнёва. Сейчас телевизоры ни на что больше не годятся. Почему-то мне не хочется сталкиваться с мамой и объяснять ей, куда я иду, хоть и понимаю, что отвечать ей что-то необязательно. Наверное, на подсознательном уровне я, как и отец, считаю эту «маму» настоящей.

Я быстро проскальзываю к входной двери и спускаюсь в ночную Москву. А раз уж мы сегодня тусуемся по-крупному, то и метро как-то не аутентично ситуации, поэтому решаю раскошелиться, достаю телефон и вызываю машину в сервисе Homeland Taxi. Она подъезжает уже секунд через тридцать — их тут полным полно. В основном они раскиданы во дворах и терпеливо ждут вызова. Ведь за рулём, на самом деле, никого нет.

Я сажусь в машину и киваю водителю. Через зеркало заднего вида на меня равнодушно смотрят зелёные глаза из-под чёрной чёлки. Взгляд типичной неписи-болванки. Вот только смущает белая вата у него в ухе. Наполнение ботов деталями — это что-то новое. Кажется, кому-то из админов Хомы стало скучно.

— Здрасьте, — конечно, здороваться с ними бессмысленно. Но ничего не могу поделать, я, как и все, немного верю в эту реальность.

— Добрый день, Вадим. Сегодня я ваш водитель, можете звать меня Артём. Пушкинская площадь, дом пять, всё верно? — водитель забивает адрес в навигатор телефона.

Тут разработчики с реализмом явно переборщили.

— Так точно.

Мы трогаемся. В окне пролетают огромные жилые комплексы, машины, аэротакси — слишком дорогое для меня удовольствие — и дирижабли, которые в начале двадцать второго века получили вторую жизнь как безопасный и экологичный транспорт. Здесь они, конечно, просто в качестве декорации.

Такси катится по широкому опустевшему шоссе со скоростью двести километров в час, потом по МКАДу ещё быстрее — почти триста километров, а после МКАДа мы уже замедляемся.

— Желаете пообщаться или послушать музыку? — учтиво предлагает бот-таксист.

— Нет, спасибо, — говорю я.

— Хотите услышать полный список во...

Бот резко замолкает, а меня на миг ведёт вперёд. Машина остановилась, причём моментально. Что за хрень? Растеряно оглядываюсь, пытаясь понять, что происходит. Ровная гладь асфальта поблёскивает в свете фонарей. Ну да, мы стоим. Что же случилось?

— Почему мы встали? — спрашиваю я, и вдруг замечаю зависшие в небе аэротакси.

— …змо… — продолжает было Артём.

Мы дёргаемся с места и тут же снова останавливаемся, меня даже чуть не впечатывает головой в переднее сиденье.

— …жностей?

Виртуальность вновь оживает, и мы едем как ни в чём ни бывало. Это очень странно, Хамляндия на моей памяти не зависала ещё ни разу. Да и не должна, с чего бы ей?

— Что это сейчас было? — спрашиваю я.

— Я предложил вам ознакомиться со всеми возможностями, которое предоставляет наше такси.

— Метавселенная Homeland когда-нибудь зависала?

— Я не понял ваш вопрос.

Бесполезно, допрашивать этого болванчика смысла нет никакого. Ребята правы, я тоже заигрался в реальность происходящего. Этот парень ведь не обладает даже зачатками сознания, так — простенькие нейросети вперемешку с алгоритмами. Ну а что касается зависания Хомы — так сервера остались в бункерах на Земле, они работают по каналу моментальной связи через квантовую запутанность. Мало ли, что там могло случиться.

Я откидываюсь в кресле и закрываю глаза. Что бы ни произошло, я в безопасности. По крайней мере, если с кораблём всё будет хорошо.

А клуб и правда круто выглядит. Синие, розовые и фиолетовые лучи света освещают вход рядом с метро, яркая вывеска «Virtuality» мигает голубым неоновым огнём. И всё это прямо в историческом здании. Красиво, ничего не скажешь.

В заведение постепенно стягиваются люди. Их не то, чтобы очень много, но за всё пребывание в виртуальности столько народа в одном месте вижу впервые.

— Спасибо за поездку, хорошего вам дня, — говорит болванчик.

Я выхожу и осматриваюсь. Мои друзья стоят чуть в стороне и оживлённо общаются, бота Дани с ними нет. А вот переоделся, кстати, только Марс. Что характерно, в розовую рубашку.

— Эй, ребята, ну что, готовы? — я подхожу к ним.

— Ну ты и вырядился, пижон, — фыркает Серёга.

— Да ты на Марса посмотри.

— Так от него-то это ожидаемо.