Книга А вы, случайно, не убийца? - Никита Костылев

На поверхности коробки также найдены потожировые следы пальцев (25, 27, 79). Следы перенесены на дактилопленку, упакованы в конверты и опечатаны. Справа от коробки обнаружен чемодан, длиной 70 см, шириной 60 см и высотой 30 см. Внутри чемодана находится человеческая рука, отделенная по локоть. Пальцы найденной части трупа дактилоскопированы, следы перенесены на дактилокарту. На крышке с внутренней стороны, ручке и передней стенке чемодана обнаружены потожировые следы пальцев (25, 27, 70, 79). Следы перенесены на дактилопленки, упакованы в конверты и опечатаны.

На расстоянии 5 см от бака обнаружены следы ног. Следы находятся на земле, длина – 31 см, ширина – 11 см в подметочной части и 8 см в промежуточной. Следы нечеткие. Следы сфотографированы по правилам масштабной съемки и изъяты при помощи изготовления слепка. Слепок завернут в бумагу и упакован в коробку.

На расстоянии 1 м от бака рядом с канализационным люком обнаружена человеческая нога, отделенная по колено, со следами гниения (95). Нога находится на газете (54). На газете по краям обнаружены потожировые следы пальцев (79, 25, 27). Следы изъяты, упакованы в отдельные конверты и опечатаны. Рядом с газетой найден кусок веревки (3) длиной 1 м с узлом (90). На веревке обнаружены потожировые следы пальцев (70). Веревка помещена в коробку и опечатана. Следы пальцев перенесены на дактилопленку, изъяты и упакованы в конверт, который опечатан печатью. На расстоянии 2 м от мусорного бака на участке асфальта отобразились следы колес автомобиля (84). Следы состоят из двух беговых дорожек. Длина – 3 м. Ширина колеи – 1 м 37 см, ширина каждой беговой дорожки – 13 см. Следы изъяты посредством изготовления оттиска, который упакован в коробку и опечатан.

Можете не заморачиваться дальше. Вам это не нужно. Теперь вы знаете, что случилось с игроком под ником ZaPaDlo».

P. S.

Самая классная концовка, которую я читал, это, безусловно, «Дневной дозор», часть вторая, «Чужой среди иных». Не сочтите за рекламу или спойлер. Просто… она действительно очень яркая и красивая. Самое обидное, я не знаю, кто этот отрывок написал – Лукьяненко или Васильев. Меня даже на втором курсе с пары международного права препод выгнал. Не помню, как звали, старенький такой дедушка. Старенький дедушка был в бешенстве, а я в восхищении. Какой красивый финал? Раскрывается тайна, главный герой понимает, что обречен на смерть, берет плеер у Городецкого и уходит, напевая песню «Смутное время». Поет, понимает отчаяние и безвыходность ситуации и погибает, растворяется в сумраке… А я что же? Я не иной и растворяться в сумраке не намерен. Думаете, в конце мне дадут медаль, мой неизвестный спаситель подарит голубой «Бентли» или мне на голову обломится богатство? Ага, как же. Я сейчас не получаю награду из рук президента и не иду по красной ковровой дороже. Я сейчас стою на крохотном коврике в прихожей и разуваюсь, в то время как меня распекает мама. Герой, блин. Курортник одесский.

– Коля! Проходи скорее! – всплеснула руками мама. – Что ты вечно копаешься с этими кроссовками! Купи себе уже ботинки! Парню двадцать два года, а он все в кроссовках ходит, как подросток! Взрослый мужчина должен одеваться в классику. Вечно ты со своими шнурками…

– Мамуль, – вздохнул я, вылезая из кроссовок. – Я тебя, конечно, люблю, но это уже перебор…

– Давай, иди руки мой, – махнула рукой она и гордо удалилась на кухню, откуда до моего носа уже доносились вкусные ароматы. Втянув носом воздух, я подумал: распекать меня будут классически, накормят, напоят, а затем будут капать на мозг о моем будущем. Ну, ничего. Я сильный, я сдюжу. Машинально отметив очень дорогие ботинки, «припаркованные» у входа, я крикнул: – Здрасте, дядь Саш!

– Здорово! – послышался голос из зала.

– Так, не кричи, а руки иди мой! – Мама погрозила мне из кухни кулаком и снова скрылась в своей вотчине.

После того как я вымыл руки, тщательно вытер их, вдоволь насмотрелся в зеркало, я наконец вышел в зал. Протянув руку сидящему на диване дяде, я спросил:

– Решили навестить любимого племянника?

– А как же! – радостно рассмеялся он, отвечая на рукопожатие. – Как же без тебя?! Мне на тебя мама уже нажаловалась! Говорит – дерется, в милицию попадает, с работы уволился… правда?

– Правда, – кивнул я, рухнув на диван. Я показал на телевизор и проговорил: – Дядя Саша, я же не телевидение, я только правду говорю. Это там все хорошо, а у меня принципы.

– Тяжело тебе будет с такими принципами.

– Бывает.

– Бывает, – согласился дядя Саша. Хитро посмотрев на меня, он поинтересовался: – Надумал, чем дальше заниматься будешь?

– Нет, на перекрестке стою, – ответил я.

– Не боишься свою маршрутку пропустить? Время – дорогая штука.

– Нет, боюсь ошибиться, – ответил я. – Боюсь, что пойду не тем путем. В этой «Russia S» я занимался не тем, чем следовало. Вернее, не тем, что люблю. Вот вы, дядя Саша, любите свою работу?

– Люблю.

– Всегда?

– Когда устаю – ненавижу. А так – люблю.

– А возьмите и меня послом? – спросил я. – Желательно послом… ну в Новой Зеландии, что ли. Ну, возьмите.

– Я тебе давно предлагал идти по дипломатической дороге, поверь, не обязательно тебе оканчивать МГИМО, чтобы я тебя в хорошее место пристроил, – серьезно проговорил дядя. – Если перестанешь дурачиться – решим вопрос за несколько дней.

– Нет, дурачиться не перестану, – хмыкнул я. – Не получится. Да и не хочу я по блату. Неправильно это.

– Чушь, – отмахнулся дядя Саша. – На тебя в этой жизни столько еще дерьма свалится, так что не стоит отказываться.

– Нет, дядя Саша, – покачал головой я. – Нет. Я сам. Все сам.

– Ладно, – пожал плечами он. – Твое право.

Я встал и пошел помогать маме. Спустя полчаса мы уже сидели за столом. Я, как всегда, молча ел и выслушивал жалобы мамы на меня, а дядя Саша только смеялся, слушая ее рассказы. Под конец повествования мама только заявила:

– Саша, ну посмотри на него! Вот я его ругаю, учу, а он сидит, щурится довольно, как кот, и печенье ест. – Мама покачала головой и проговорила: – Ты когда в жизни определишься?

– Галя, отстань от него, – вздохнул мой дядя. – Все он делает правильно.

– Почему таким пофигистом вырос? – улыбнулась мама.

– Я не пофигист, я стрессоустойчивый, – подмигнул я дяде Саше. – Так? И вообще, тебе, мама, всегда что-то не нравится. Я уже привык.

– Ты, Галя, еще с моим Артемом не сидела, – вздохнул дядя Саша. – Твой Коля по сравнению с ним просто ангел. Да и вообще ты перегибаешь палку.

– Что он опять сделал? – спросил я. – Мой братец снова вытворил праздник?

– Мы ходили в зоопарк, – вздохнул дядя Саша. – Очередной скандал.

– На этот раз?

– Обезьяну избил, – проговорил дядя Саша и осуждающе покачал головой. – Ну, вот ты ржешь, а мне каково? Двенадцатилетний сын дипломата Павлова избил мартышку в Московском зоопарке! Ты представляешь такой заголовок?