Книга Возвращение к мечте - Юлия Флёри

— И почему ты не мой муж? Понимаешь с полуслова. – Вздохнула я, задавая риторический вопрос, а Артём не растерялся.

— Всё можно исправить… – Многозначительно улыбнулся он, ведя меня за руку в сторону выхода.

Уже в холле на минуту оставил одну, и я смогла оценить себя со стороны, стоя перед большим зеркалом. Почему-то ничего хорошего в отражении не видела. Не молодая, уставшая от жизни в целом и этого вечера в частности, бледная, с потухшим взглядом женщина. Казалось, что именно сейчас я выглядела ровно на свой возраст, и только идеальная причёска и макияж не давали кричать о неизменных цифрах. Я закрыла глаза, пытаясь абстрагироваться от всего, а особенно от самой себя и своих страхов. Именно сейчас хотела признаться себе в том, что не виню Игоря, что понимаю, его, я знала, что так будет и морально готовилась к подобному концу. Он молодой, красивый, успешный. Рядом с ним всегда множество женщин, красивых и не очень, талантливых, умных, достойных. И нет ничего удивительного в том, что он сделал выбор в сторону более молодой и амбициозной бизнес-вумен, если её можно так назвать. Он взял от меня всё то, что я могла ему дать, в том числе и мой опыт, уверенность в себе, мой взгляд на многие вещи. Про мои чувства говорить не хочу, этого я никогда не смогу простить. Но он такой, какой есть, и именно такого Игоря Колесникова я всегда любила, хотела, рядом с таким Игорем сходила с ума, заражаясь его энергетикой и его страстью.

— Оксана…

Открыла глаза и дёрнулась: в зеркальном отражении, за плечом, в шаге от меня стоял Игорь. Бледный, с острыми чертами лица, с кругами под глазами. Лёгкая щетина, нахмуренные брови, почему-то захотелось ему улыбнуться. И я обернулась, встречая прямой взгляд, и он смотрел в мои глаза, не отрываясь, не подбирая слов, он вообще не пытался со мной заговорить, своим взглядом демонстрировал намного больше, чем дают слова. И боль, которая застыла в них, отзывалась в каждой клеточке моего тела, и немой вопрос: «что же мы творим?», не получал своего ответа. Только иллюзия быстро прошла. Я ненавидела его. Именно сейчас, именно таким ненавидела. И меня тошнило, и меня мутило от его присутствия рядом, от его дыхания, от его тяжёлого взгляда. Снова дёрнулась, когда почувствовала прикосновения его пальцев к своей щеке, уже понимала, что бледнею, холодели кончики пальцев на руках, противная дрожь осыпала тело и хотелось закричать. Не знаю отчего, просто хотелось, но губы не желали разлепляться.

— Не уходи от меня. – Прошептал он, пытаясь улыбнуться.

— Колесников. – Послышался деловой, предупреждающий бас Данилы, и он отступил, отшатнулся от меня и отошёл в сторону.

В это же мгновение вернулся Артём с моей шубкой в руках. Бросив несколько заинтересованных взглядов в сторону Игоря, помог мне одеться и без лишних слов мы вышли на улицу. Холодный воздух не остудил, не дал опомниться, и я шла на автопилоте, повторяя заученные за всю жизнь движения. Не хотелось игры, не хотелось показать как мне плохо, ничего вообще не хотелось, только упасть и лежать, подгребая под себя ледяную корку грязного снега, такого же грязного, как и моя жизнь.

— Это был он? – Посмотрел на меня Артём, помогая забраться на переднее сидение автомобиля.

— Он.

— Он любит тебя. Это видно. – Посмотрел в глаза и так застыл, не решаясь захлопнуть дверцу.

— Я знаю.

— И ты не хочешь его простить?

— Я не могу.

Несколько секунд помолчав, он грустно улыбнулся и кивнул.

— Поехали домой, ты очень устала.

Я ещё долго стоял и смотрел вслед уходящей Оксане. Как чужая мужская рука обвивала её по-прежнему тонкую талию, как он невзначай коснулся носом локонов её волос, как улыбнулся, открывая дверь и один взгляд в мою сторону. Он длился чуть больше положенного, он на мне задержался. Изучающий, пристальный, интересующийся, но не осуждающий. Этот Артём так небрежно высказывался обо мне перед журналистами, словно знает всё, а теперь, он мне сочувствует, что ли… Да, кажется я, и правда, выгляжу жалко, чувствую, как мои губы посетила кривая усмешка, насыщенная эмоциями от отвращения до жалости. Глаза щипает что-то неприятное, раздражающее, но я не плачу, влага застыла, не желая принести облегчения. Повернул голову в сторону Дементьева, он так и стоит в дверях. Смотрит, оценивает, прищурился, делая разрез своих глаз угрожающим, а после демонстративно разворачивается и уходит, а на смену ему с таким же неприятным взглядом является Андрей. А я не могу сдвинуться с места, смотрю на него в ответ. Как баба, честное слово, мелодраму тут разыгрываем!

— Напиться и забыться? – Паскудно ухмыляется Андрей, подходя ближе.

— У меня жена не умерла. Она ушла. Не вижу поводов пить.

— Это хорошо?

— Да это зашибись, как отлично! – Выкрикиваю я в ответ и отворачиваюсь к стене, упираясь в неё ладонями, лбом, пытаясь охладить пыл.

— О чём вы говорили?

— Не говорили. – Отдышался я, не в силах оторваться от спасительной поверхности. – Она молчала, а я… попробовал слово сказать, так Оксана позеленела. В прямом смысле. Я смотрю и понимаю, что если не рухнет в обморок, так стошнит точно, а не могу отойти. И глаза её стеклянные, испуганные. Она меня боится, Андрей?

— Она себя боится. И со мной, в отличие от тебя, поговорила. И ничего хорошего, кстати, не сказала. Хреново ей – вот весь смысл. И она не знает, как исправить то, что происходит.

— Что ещё? – Словно ожил я, как после глотка свежего воздуха.

— Ещё? – Он задумался, говорить или не стоит. Стоит, Андрей, стоит, я должен знать. – Я предложил дать тебе шанс.

— А она?

— Она сказала, что с первого дня знала о твоей измене, и у тебя каждый день был новый шанс всё исправить. На большее сил у неё нет.

— Знала? – Словно пуля в лоб посещает меня понимание.

— Шестое чувство, интуиция или просто женское чутьё, не скажу уж. Но ей точно никто не говорил. Ты всё испортил, брат.

Я заторможено кивнул, соглашаясь. Нет сил, чтобы ответить, с каждым днём становиться жить всё отвратнее. Что я чувствую? Да ничего. Я никто и звать меня никак. И это самое полное описание чувств. Самому разрушить всё то, чего добивался, о чём мечтал. Или я забыл о своих мечтах? Да нет, вроде помню. Помню как сейчас: я тогда лежал в больнице, всё тело ныло, нельзя было сделать нормальный вздох, не сжав кулаки от боли. Огнестрел, задето лёгкое, на то время муж Оксаны, Витя, стрелял в меня за неё, за то, что я есть, что я владею её сердцем, её чувствами, её разумом. Он ненавидел меня за то, что моя дочь – это моя дочь, и за то, что она так и не стала его. А рядом со мной в больнице сидела Оксана, светлая, как ангел, и в её присутствии становилось легче. Помню, как просил её стать моей женой, родить мне ребёнка, рассказывал, как мы вместе будем посещать курсы для молодых родителей, а она так заразительно смеялась, что я смеялся в ответ, забывая о боли. А потом она непременно хмурилась, грозя пальчиком. Обещала подумать. Подумала. Стала моей женой. Теперь вот будет ребёнок, но всё не так, как в моих мечтах, всё как в жёстком реале, когда она с ним… даже не важно с кем, главное, что не со мной. А на меня у неё аллергия, не знаю… выворачивает её от меня, это заметно сразу, и Дементьев не просто так прикрикнул, останавливая меня, заставляя отойти. Он один знает, что с ней происходит, больше некому. Это и бесит больше всего: он всегда и всё о ней знает! Уверен, он даже о том, что Алиса моя дочь, знал. Узнал первым, наверняка поздравил с рождением. Мне она не могла рассказать свои планы и мечты, потому что я был их центром, а с ним делилась, готовила сюрпризы. Советовалась, потому что его мнение авторитетное, а я муж, лицо заинтересованное. Вот и сейчас всё побоку. Значит, нужно под него копать, поговорить, узнать. Ведь была причина, по которой он подсказал мне общаться с ней через сообщения в мобильной сети, он любит её, знаю, хочет, чтобы было хорошо. Вот я и узнаю, что в его глазах хорошо.