Книга Мечты серой мыши - Анна Михалева

Я глубоко вздохнула, все-таки жизнь потихоньку налаживалась. Черт с ними, с «коричневыми пиджаками». Илья снова со мной. Вдвоем нас не возьмешь голыми руками. Скоро он прилетит и что-нибудь придумает… Я застыла. Сквозь гомон я явственно услышала вальс. Именно вальс. Штрауса! Боже! Оркестр. Кафе «Флориан»! Вот оно, напротив меня. До него метров пятьдесят. Огромное количество аккуратных столиков, а за ними действительно настоящий оркестр. Как в музыкальном театре. Мне стало жарко. Я вскинула на плечо большую сумку. А что вы думаете, я второй раз наступлю на те же грабли? Черта с два! Теперь всю свою амуницию я решила таскать с собой. Я задумалась. Если за мной все-таки следят, было бы нелишним переодеться. Я круто повернула на девяносто градусов и устремилась на край площади к другому кафе, гораздо меньшему.

Думаете, в Италии все так просто: найдешь туалет и переоденешься. Нет. Это ужасно трудоемкий процесс. Нужно зайти в кафе, обязательно сделать заказ и только после этого спросить, где туалет. Когда я снова вышла в зал, барменша окинула меня недобрым взглядом. Наверное, подумала, что какая-то неграмотная или слишком наглая туристка просочилась в уборную, не затруднив себя подойти к ее стойке. Ну и пусть. Я выскочила на залитую проснувшимся южным солнцем улицу.

Теперь я была бестией с игривыми рыжими хвостиками. В зеркале я себе понравилась. Еще мне понравилась короткая юбка, слегка расклешенная книзу, отчего мои ноги не выглядели как два неотесанных бревна строительного леса. Грудь мою обтягивала красная майка, а плечи прикрывала джинсовая куртка. Завершали композицию изящные туфли на восьмисантиметровых каблуках красного цвета. Класс! Я чувствовала себя секс-бомбой. Туристы на меня пялились с таким же интересом, как и на Дворец дожей.

Усиленно виляя бедрами и разжигая ненужные страсти в праздно отдыхающих мужиках, я добралась до входа в кафе. С удовольствием отметив, что два представителя худшей половины человечества совершенно не моего типа, то есть вполне симпатичных парней, поперхнулись кофе, я прошествовала к свободному столику и села, медленно закинув ногу на ногу. Вот так! Видели бы они, как я изгибалась у шеста в московском клубе «Звезды», чашки бы проглотили. Один мне даже подмигнул, нахал! Я демонстративно отвернулась. Пускай только дождутся, пускай увидят, как ко мне на всех парах подлетит потрясающий красавец по имени Илья, как он кинется мне в ноги и будет умолять о прощении…

— Кофе, синьорина?

Я медленно подняла глаза. Официант. Пришлось кивнуть. Еще не хватало, чтобы такую красавицу выставили с позором.

Что делать дальше, я не знала. Мне нужен был Исаак. Думаете, я стала тратить время, томясь в ожидании? Ничего подобного. Рыжий парик располагал к действиям. Я чувствовала прилив рыжей энергии.

Официант согнулся в почтительном поклоне и поставил передо мной малюсенькую чашечку.

— Что-нибудь еще?

— Да, если вас не затруднит. Мне нужно встретиться с Исааком.

— ???

— Ну, не отцом Иисуса, разумеется, — я обворожительно ему улыбнулась. — Первая скрипка в вашем оркестре. Исаак. Понимаете?

Он склонил голову и глянул на меня с интересом.

— Понимаете, Исаак играет на скрипке. Он давний приятель моего отца. И отец просил меня с ним встретиться, до того… еще до того… — тут я жалобно всхлипнула. Господи, зачем я пошла на филологический? Во мне погибла вторая Грета Гарбо! — …В общем, перед смертью…

Официант скорчил гримасу, приличествующую случаю:

— Синьорина может подождать десять минут?

— А что? — я всхлипнула еще раз, для верности.

— У Исаака будет перерыв, он подойдет.

— А играть никто не будет? — изображать избалованную дуру, так уж до конца.

Наверное, я переиграла. Официант вздохнул:

— Синьорина желает слушать музыку или встретиться с другом покойного отца?

— Ну… я хотела бы встретиться с Исааком… Понимаете, — я снова всхлипнула, собираясь разрыдаться.

— Нет проблем! Минуточку.

Он отлетел от моего столика, проклиная в душе избалованных идиоток, которые с виду похожи на прелестных бабочек, а внутри гусеницы гусеницами. И очень хорошо. Во всяком случае, не будет ошиваться рядом, когда подойдет Исаак.

Я всхлипнула по инерции и отпила глоточек кофе. Жуткая гадость. Быть аристократкой просто ужасно! Как они пьют эту дрянь каждое утро? То ли дело наш любимый быстрорастворимый суррогат! Вообще-то я, наверное, не слишком походила на аристократку. Ну, может быть, на экстравагантную дочку богатого продавца подержанных машин из штата Колорадо. Одежду-то я покупала в довольно дорогом магазине, по совету стилиста. Но роль мне явно удалась. Я это чувствовала. Я представила, как заявлюсь в родной офис вот так и что по этому поводу скажут мои коллеги…

— Простите. Вы меня искали?

Я вздрогнула и оглянулась. Передо мной стоял приятный господин в концертном фраке. Стоял он недолго, ровно столько, чтобы я успела улыбнуться и кивнуть. Потом он опустился на соседний стул и с интересом оглядел меня. Я ответила ему тем же. Не знаю, какой он меня нашел, а мне он показался весьма симпатичным. Седовласый, высокий, с прямой, той самой аристократической спиной, которая отличает музыкантов, играющих классические произведения, от прыгающих на сцене чудиков с гитарами. Умные глаза, проникновенный взгляд, длинные руки, тонкие пальцы профессионального скрипача. Он больше походил на графа. Правда, графов по имени Исаак скорее всего не бывает.

— Меня зовут Амалия. Амалия Кузякина.

Он склонил голову набок.

— Вам о чем-нибудь говорит мое имя?

На губах его заиграла приятная улыбка.

— Говорит или нет? — я начала нервничать. — А Коксель? Мигель Мария Коксель? Владелец обувной фабрики в Болонье?

— Когда это господин Коксель успел стать владельцем обувной фабрики? — скрипач удивленно вскинул густые брови.

— Как это когда? Я его полгода знаю как владельца обувной фабрики. Вернее знала, потому что… потому что…

Он понимающе кивнул и накрыл мою ладонь своею:

— Не утруждайте себя, синьора. Я едва знал этого проходимца. Если он умер, то меня это расстроит не более, чем смерть любого посетителя этого кафе. Разумеется, вас я не имею в виду.

Тут уж я брови вскинула.

— Значит, вы ничем мне не можете помочь?

— Как знать? Давайте попробуем.

— Давайте, — с готовностью согласилась я. А у меня был выбор? — Кокселя задушили! Вам о чем-нибудь это говорит?

Он медленно кивнул.

Я залпом выпила кофе, глубоко вздохнула и выложила ему свою историю, начиная с моего не слишком пристойного приключения с Боккаччо. Разумеется, кое-что я недоговорила, а кое о чем вовсе умолчала. Нельзя же выдавать все тайны человеку, которого видишь впервые в жизни.