Книга Металлист. Назад в СССР - Геннадий Борчанинов

за руку, чтобы не отставала. В фойе краем глаза заметил Гришаню, который стоял с компашкой друзей, что-то им втирая, но нам, вроде как, удалось проскользнуть на улицу незамеченными.

На крыльце по-прежнему несли дежурство доблестные милиционеры в синей форме. Мы быстренько сбежали по ступенькам вниз и быстрым шагом пошли в сторону дома.

— Может, объяснишь уже, что случилось? — потребовала Варя, когда ДК скрылся из виду.

Вырвала руку, резко остановилась.

— Птушники, — кратко и ёмко объяснил я.

— А-а… — протянула она. — Понятно.

Почти стемнело, начало быстро холодать. Я скинул пиджак, набросил Варе на плечи.

— Замёрзнешь, — сказал я.

В середине сентября её летнее платьице можно было носить только в помещении, да и то не во всяком, и она, благодарно кивнув, закуталась в пиджачок. Я остался в одной рубашке, зябко поёжился.

— Идём, — сказал я.

Два раза объяснять и уговаривать не пришлось. Варя тоже девочка неглупая, понимала, что к чему.

На всякий случай пошли не прямой дорогой через КПД, а немного в обход. С Гришани станется начать облаву, в конце концов, накинуться толпой на одного меня он точно будет не прочь. Как это, судя по всему, уже бывало.

— Ты там подрался, что ли? — спросила Варя, снова хватая меня за руку. — У тебя казынки красные.

— С Гришаней… Пообщался малость, — сказал я. — Случайно вышло.

— Саша! Разве так можно? — протянула она.

— Какие же танцы без драки, — хмыкнул я.

Мы быстро шагали в жёлтом свете фонарей. Холодный ветер шевелил облетающую листву, полная луна глядела сверху бледным жёлтым глазом. Субботний вечер сперва обещал быть интересным и весёлым, а получилась какая-то сумбурная ерунда. Совсем не таким я видел его окончание.

Дошли до края частного сектора, до улицы Блюхера, моей родной.

— Проводишь меня? — смущённо спросила Варя.

Ей надо было пройти ещё немного дальше.

— Конечно, — сказал я.

Я не мог позволить, чтобы она шла по тёмным улицам в одиночестве. И пусть разгул преступности тут начнётся лет этак через десять, я всё равно по привычке предпочитал проводить девушку до дома. Даже если не по пути.

— А ты конкурса не боишься? — спросила Варя. — Я вот побаиваюсь.

— А чего бояться? — не понял я.

— Ну там… Другие ансамбли, жюри… Оценивать строже будут, — сказала она.

— Бояться вообще не надо, — сказал я.

— Можно подумать, ты перед сценой не нервничаешь! — фыркнула Варя. — Портвейн-то заранее купил!

— Это другое, — сказал я. — Это не страх.

— А что? — хмыкнула она.

— Просто… Волнение… Предвкушение. Я люблю сцену, — сказал я.

— Можно подумать, ты её за одно выступление полюбить успел, — хмыкнула она.

Опять ляпнул немного лишнего. Не подумал, забылся.

— Может и успел, — сказал я.

— А мне всякий раз страшно… Хоть и на конкурсах выступала, и на концертах, — призналась Варя.

— А потом выходишь и всё тут же проходит? — спросил я.

— Да, — улыбнулась она.

— Ну вот, главное заставить себя выйти, — посмеялся я.

Мы вновь не заметили, как очутились возле её дома. В окне горел приглушённый свет.

— Как мы быстро дошли, — произнёс я.

— Ты замёрз, наверное? — спросила Варя. — Зайдёшь? Чаем отогреешься.

Предложение более чем заманчивое. На улице уже дышалось, а я так и шёл в одной рубашке.

— Не откажусь, — сказал я.

Тем более, возвращаться домой мне не хотелось. Лучше я ещё немного побуду в компании нашей прекрасной клавишницы. Пусть даже в присутствии её бабушки.

Она открыла калитку, я вошёл следом за ней в ограду, поднялся на крылечко, зашёл вслед за ней в тёмные сени. Варя распахнула дверь в хату и крикнула:

— Бабуль! Мы с Сашей, чаю попьём! Недолго!

Елизавета Константиновна вышла нас встретить, оглядела нас критическим взором.

— Варвара! Вот говорила же тебе, кофту надень! — укоризненно произнесла бабушка, глядя на продрогшего меня.

— Здрасьте, Елизавета Константиновна, — сказал я.

Она благосклонно кивнула, поставила чайник на плиту.

— Ишь, кавалер… — тихо пробормотала она, уходя в комнату и оставляя нас с Варей наедине.

Я прильнул к печке, отогревая замёрзшие ладони. Варя принялась выставлять на стол всё необходимое, заварник, сахарницу, плошку с конфетами. Я глянул на часы, висевшие над столом. Половина девятого. Надо же, есть шанс даже успеть домой без скандала.

По телу разливалась приятная истома, я несколько раз поёжился, вздрогнул, прогоняя холод, забравшийся под кожу. Наконец засвистел чайник, Варя позвала меня за стол, но я помотал головой, не желая отлипать от печки. Сейчас бы под одеялко, и была бы вообще красота.

— Тебе сколько… А, точно, без сахара, — сказала Варя, разливая чай по кружкам.

Сначала из заварничка, а потом долить кипятка до нужной крепости, чтобы цвет из тёмно-коричневого стал янтарным. Запах натурального чая пощекотал мои ноздри, всё-таки заставляя переместиться за стол.

— Запомнила? — хохотнул я.

— Ты из моих знакомых один такой, — сказала она.

— Это же чай! Его китайцы знаешь как пьют? — спросил я.

— Как? — спросила Варя.

— Из вот таких вот пиалочек, — показал я двумя пальцами. — Меньше, чем наши стопки.

— Да ты шутишь, — не поверила она.

— Нисколько! Я в… В журнале читал, с картинками, «Вокруг света», — соврал я. — Там столько тонкостей у них. Воду дважды кипятить нельзя. Первую заварку вообще сливают. Целая церемония.

— Ничего себе, — прихлёбывая обычный советский чай, сказала