Книга Браки расторгаются в аду - Наталья Андреева

– Что вы хотели? – вцепился в меня охранник. Оно и понятно: машина у Яна была вовсе не как у олигарха.

– У нас вчера угнали «Порше», – томно вздохнула я и поправила очки. – Пришлось взять напрокат эту консервную банку. – Я небрежно кивнула через плечо. – Пока не выплатят страховку и мы не купим какое-нибудь еще «Инфинити». Я вчера записала мужа на прием к Зафиру. По рекомендации Иван Иваныча, Игоря Анатольевича и Сергея Павловича. И еще мы хотели искупаться в ваших замечательных омолаживающих бассейнах, о них по Москве ходят легенды. Проверьте ваши списки гостей на сегодня, – повелительно сказала я. О! Будучи замужем за Иван Иванычем, я прекрасно усвоила этот тон! Тон барыни, которая остается барыней, даже если придет пешком и в рубище.

– Тогда конечно! – засуетился охранник. – Раз по рекомендации таких людей! Проходите, пожалуйста. Но машину придется оставить здесь, – он льстиво заглянул мне в глаза.

– Ничего. Пешие прогулки на свежем воздухе полезны для здоровья, – величественно кивнула я. И томно протянула: – Любимый, идем.

«Любимый», втянув голову в плечи, двинулся за мной.

– Я чувствую себя неловко, – прошептал он мне в затылок.

– Тогда просто молчи и надувай щеки. Ты – вип. Чем меньше говоришь, тем больше вип.

В общем, через первые кордоны мы прорвались. В приемной нас перехватила вертлявая девчонка, ничем не похожая на Анжелу, на встречу с которой в этом райском местечке я, признаться, рассчитывала. Здесь ведь прекрасно можно спрятаться, в этой глуши с омолаживающими бассейнами. Любовницу моего мужа отличала замедленная реакция, порой даже казалось, что она не живет, а дремлет. Эта же особа скакала, как резиновый мячик, у меня скоро в глазах начало рябить.

– Проходите сюда! Нет, сюда! Присядьте! Ой, чай! А может, кофе? Вы записывались? Да, конечно, записывались! Вас сейчас примут! Ой, чай!

Мне хотелось заткнуть уши. Ян неуверенно замер на пороге.

– Что же вы стоите? Проходите! Садитесь! Вас сейчас примут! Ой, чай!

– Кофе, – сквозь зубы процедила я. – Принесите, пожалуйста.

– Ага! Сейчас! – Она исчезла.

– Это не Анжела? – спросил Ян.

– Ты разве не видишь, что она блондинка?

– Ну, может, перекрасилась.

– Не до такой же степени. У нее белая кожа, и вообще она на вид типичная славянка. Они, видать, сделали ребрендинг[1].

– Мне как-то не по себе.

– Ты передумал меня спасать?

– Нет, но…

– Ваш кофе! – Несносная девчонка опять принялась тараторить без умолку: – Учтите, все наши массажисты ни слова не говорят по-русски! Это коренные жители Филиппин!

– Чего? – уставилась на нее я.

– Ну, кто-то из Туниса, а лучший наш массажист, тот, к которому вы записались, вообще с Мадагаскара! В общем, они все азиаты!

– И он тоже ни слова не говорит по-русски, наш э-э-э… Зафир? – с иронией спросила я.

– Ни единого!

– Но, по крайней мере, понимает?

– О! Далеко не все! Но он гениальный массажист – клянусь! Он вообще мануальный терапевт! Учился на Мадагаскаре у индийских йогов! – продолжала она нести пургу. Я решила пропустить это мимо ушей. И индийских йогов, облюбовавших для постоянного проживания Филиппины, и тунисцев, внезапно оккупировавших Мадагаскар. Эпидемия повального обучения массажу, видать, охватила весь мир, что лежит чуть повыше экватора. Едва освоив какую-нибудь аюбурду, все они валят в Россию рубить бабло. – У нас тут все элитное! – вопила девчонка.

– Я в курсе. Мы ведь по рекомендации.

– Вашему мужу понравится!

Я увидела, как Ян покраснел. То ли от смущения, то ли ему приятно. Вот уже полчаса он был моим мужем, так и до постели недалеко.

– Вы не возражаете, если мы войдем вместе? – тихо спросила я. – Мне надо убедиться, что все так, как я хочу. Деньги немаленькие. – Я строго посмотрела на секретаршу. – Я хочу знать, за что плачу.

– Любой каприз за ваши деньги! – выпалила та. – Вы можете посмотреть на гениальную работу Зафира, и вам самой захочется, гарантирую!

– Не сомневаюсь.

– Многие наши клиенты в восторге: это даже здорово, что массажисты не говорят по-русски! Так расслабляет! А еще…

Она начала с восторгом рассказывать про бассейны. «Господи, да где ж у нее кнопка! – мысленно взмолилась я. – Или хотя бы кляп, которым ей можно за мои деньги заткнуть рот. Она же сказала: любой каприз…»

В общем, к тому моменту, как мы вошли в святая святых, голова у меня трещала. В комнате царил полумрак, но я сразу узнала отца Анжелы. Он даже не постарел с того дня, как мы виделись в последний раз. Густые курчавые волосы, похожие на меховую шапку, огромный приплюснутый нос, руки, как у гориллы, длинные и цепкие. Статью Анжела явно пошла не в него, а в мать. И ростом тоже. Зато худобу унаследовала от отца, который, несмотря на свой возраст, был строен, как юноша.

Он жестами показал Яну: раздевайтесь, ложитесь.

– Ян, включи свет, – велела я и сняла с головы платок.

Раздался щелчок выключателя. Я увидела, как отец Анжелы зажмурился и втянул голову в плечи.

– Здравствуй, Зафир, ты меня узнаешь? – для того, чтобы это случилось как можно скорее, я сняла еще и очки.

– Зинаида Андреевна? – сказал он на чистом русском языке и попятился к двери, махая на меня руками: – Нет, нет, нет!

Он словно увидел привидение.

– Ян, не выпускай его! – велела я. – Зафир, это мой телохранитель, жуткий головорез! Я его наняла за огромные деньги! Так что не дергайся!

– Что вы от меня хотите? – враз испугался темнокожий массажист. Рост у Яна был внушительный.

– Где Эрик? А может, ты знаешь, где твоя дочь?

– Дочь? Какая дочь? – рассеянно заморгал он.

– Молоденькая дрянь, которая увела у меня мужа, вот какая! Анжела!

– Но она же у… – Он сглотнул. – Умерла.

– Хватит врать! Она не умерла, а сбежала!

– Не понимаю… – Он затряс головой, словно отгоняя от себя мух. Подбородок Зафира задрожал, в голосе появились слезы. – Ее убили, и вы сами… В этом замешаны… Бедная моя девочка…

– Да, меня в этом обвиняют! Но я уверена, что девчонка просто сбежала!

– Но зачем ей это надо? – удивился он. На огромных глазах, похожих на маслины, мгновенно высохли слезы. Он уставился на меня, не моргая, в ожидании ответа. Либо отец Анжелы гениальный актер, либо я полная дура. Но у меня в рукаве был козырь.

– Вы не хотите отдавать Иван Иванычу его ребенка! – выпалила я.

– Какого еще ребенка? – оторопел Зафир.