Книга Заложница Демона - Майя Бессмертная

— Нет!

Пытаюсь прикрыться, скрещивая руки на груди.

Он отходит чуть назад, окидывая меня горящим взглядом, и похотливо улыбается. Склоняет голову на бок, будто любуется зрелищем. Медлит.

— Теперь ты точно моя, цыпа.

Ловко наклоняется, цепляя платье за подол. Стаскивает его к моим ногам, делая шаг вперёд.

Выдыхаю, пытаясь сделать хоть что-то. Оттолкнуть. Ударить.

Но, вместо этого, путаюсь в складках порванного платья и падаю перед мужчиной на колени. Из горла вырывается какое-то бульканье, а противник тотчас с силой хватает меня за плечи.

Притягивает к себе.

Криво ухмыляется, вонзаясь взглядом в моё лицо. Обдаёт меня запахом перегара.

— Хочешь пососать, цыпа? Ну, давай.

Ревущий, какой-то раскатистый смех наполняет комнату. Обдувает меня противным обжигающим дыханием. Парализует конечности.

Противник цепляет меня ладонью за подбородок. Властно поднимает моё лицо вверх. Требовательно оттопыривает нижнюю губу.

Сцепливаю зубы.

Господи, я лучше умру, чем отдамся этому ненормальному.

Как я могла так глупо и безрассудно поступить? Сбежала с собственной свадьбы с Демоном, чтобы попасть в самый настоящий ад. Ад, из которого мне уже не выбраться.

И ведь Демон меня об этом предупреждал. Вывез из своего дома, укрыл от всех неприятностей, спрятал. И даже хотел жениться.

А я…

Поступила так безрассудно. Поддалась какому-то спонтанному импульсу. Ничего не продумала. Попалась в ловушку.

В капкан, из которого нет выхода.

А ведь Демону, возможно, я нравилась. Он даже говорил об этом. Упоминал вскользь о нашей первой встрече в магазине. Пожирал глазами.

И кто знает, может быть, это похотливое влечение могло перерасти в нечто большее? Тем более, нас бы связал ещё не рождённый малыш. Такой желанный. Горячо любимый, кажется, нами обоими.

Ведь можно было бы попытаться…

А теперь…

Мужчина высвобождает из боксеров небольшой красный член с чётко прорисованной головкой и цепляет меня за подбородок.

— Соси.

Вскидываю голову.

Прищуриваюсь.

— Пошёл на хер!

— Сучка!

Наотмашь бьёт меня по лицу, и я падаю на пол. Дрожа, отползаю к стене. Провожу тыльной стороной ладони по губам, констатирую — кровь… Много крови. Кажется, этот ненормальный разбил мне все губы. Изуродовал, как и обещал.

Поставил своё клеймо.

Из горла убийцы вырывается хрип, и он начинает надвигаться на меня. Сверлит ненавидящим взрывоопасным взглядом. Готовится нанести новый удар.

Поднимает руку. Замахивается.

Глава 45

Аврора

*****

Машинально зажмуриваюсь, пытаясь не дышать. Кажется, вот-вот что-то произойдёт. Такое, от чего я уже, возможно, не оправлюсь.

Просто не смогу дышать.

Этот мужик, хоть и не выглядит таким уж сильным, раззадорен не на шутку. Его цель — подчинить меня себе. Взять силой, не смотря на все мои протесты и мольбы. И, кажется, его уже ничто не остановит.

Пытаюсь вспомнить слова молитвы, хотя бы одной. Но, как назло, кроме слов «Отче наш сущий на небесах» ничего не идёт на ум. Кажется, я вся заледенела, покрылась коркой. Заморозилась изнутри и снаружи, став похожей на снежную бабу.

Чёрт, ну почему я так беспечно отнеслась к словам Демона?

Он же предупреждал меня. Был откровенен, сообщив об Арчибальдове. Рассказал, что именно от его рук погиб мой супруг Тимофей. Тот, по чьей вине и заварилась вся эта мерзкая отвратительная каша с гнилым душком.

А я не поверила…

Решила, что самая большая опасность исходит именно от Кирсанова. От его тёмных, как кофейные зёрна, глаз. От его сильных рук, под бронзовой кожей которых скрываются звенящие, натянутые как струна, нервы.

Какой же я была идиоткой!

Непроходимой тупицей, решившей, что Демон хочет меня лишь запугать. Подчинить себе, вселив в меня страх и неуверенность в завтрашнем дне.

Была слишком наивной. И глупой.

И теперь…

Именно по моей вине завтрашнего дня может не быть. Для меня и моего ребёнка…

Принялась бубнить про себя слова молитвы. Подтянула колени к груди и спрятала лицо, не в силах смотреть в перекошенную от злости физиономию убийцы и насильника.

Будь что будет.

Возможно, я умру быстро…

Но неожиданный шум заставляет меня выдохнуть. Грохот, какие-то крики и звон стекла заполнили комнату. Оглушили.

Отрезвили разум.

— Ублюдок!

Властный металлический голос. До боли знакомый.

Родной.

Распахиваю глаза, пытаясь сфокусировать взгляд на том, что происходит в спальне. Замечаю огромную фигуру Демона в чёрном свадебном костюме, держащим за шкирку моего обидчика. Сейчас он стал похож на огромного ворона, который прилетел мне на помощь, не смотря ни на что.

Успел.

Отмечаю про себя, как идёт ему этот дорогой костюм, выгодно подчёркивающий спортивную мускулатуру мужчины. Тонкая ткань натянулась под широченными плечами, готовясь вот-вот лопнуть. Разорваться по шву на тысячи кусочков.

Как и моя израненная душа.

Толкает мужика на пол, нависая над ним как огромная скала. Стреляет в меня озабоченным, каким-то обжигающим взглядом, от которого я моментально загораюсь.

Задыхаюсь, сгорая от волны благодарности, застилающей мои глаза.

Срывает с себя пиджак, оставшись в чёрной рубашке и белом галстуке. Кидает им в меня:

— Прикройся.

Властный голос. Приказ.

Выдыхаю.

Мне совершенно не хочется с ним спорить. Возмущаться. Боже, да я готова сейчас целовать ему руки, только бы он вытащил меня отсюда живой и невредимой.

Хочется прямо сейчас грохнуться на колени и умолять его дать мне ещё один шанс — жениться на мне, чтобы навсегда скрыться от всех невзгод и несчастий, связанных с криминальным миром, в который втянул меня мой бывший муж…

Я бы стала другой.

Дала бы шанс нашему ребёнку родиться в полноценной семье.

Дала бы шанс нам обоим построить счастье.

Только бы Демон спас меня…

Кутаюсь в чёрный пиджак, и лёгкие моментально начинают заполняться ароматом Кирсанова. Тем самым, до боли знакомым, смесью хвои и бергамота. Он проникает в мою душу словно ростками, согревая и опутывая её.