Книга На милость дня. Былинки - Александр Г. Раков

в горе сердца. На солдатском белье, в этом пекле морозном, густо пролитой крови ржавели следы. С женских пальцев стекали, как горючие слезы, на лету замерзавшие капли воды… Мы не часто друг к другу бываем внимательны, Даже прошлое вспомнить и то недосуг, Но вовек не забыть мне усталых, старательных, обожженных морозом плачущих рук… (Людмила Татьяничева)

Эти женские руки с блестящей кожей от частого пребывания в воде, со вспухшими от непрестанного труда венами, со слезающим маникюром, держащие сумки с продуктами или прилегшие отдохнуть на несколько покойных минут, эти руки, в которых уже плохо держится перо, но с их помощью написаны лучшие книги в мире, эти руки… давайте лучше отойдем в сторонку или просто помолчим, дадим им тихо полежать,

Странно, однако, я не помню, красила ли мама ногти, Наверное, красила, как и все женщины, Мамины пальцы были тонкими, изящными, длинными, Но в моей памяти ее руки были в постоянной работе: то готовили, то убирали, то чистили, то шили, то вязали, то штопали. А на праздники мама, конечно, прихорашивалась, хотя, по совести, она и так была очень хороша собой. А на левой ладони, поближе к запястью, у мамы была глубокая ямка-воронка: вынимая попавшее туда стекло, хирург случайно пришил нерв. Все забыл, а мамину ямку в ладони помню, как наяву…

И если сейчас ногти девушек раскрашены всеми цветами радуги, если пальчики не боятся простудиться, – пусть! Недалеко то время, когда этим пальчикам предстоит долгая и тяжелая женская работа… Пусть покрасуются!..

Законы моды прихотливы,Она скисает, словно крем, —Ее приливы и отливыНе управляемы никем.Успеть бы! Боже, пропустили!Как будто заняты игрой,Спешат сменить прически, стили,Манеры, навыки, покрой…Евгений Винокуров

Веселись… в юности твоей, и да вкушает сердце твое радости во дни юности твоей, и ходи по путям сердца твоего, и по видению очей твоих, только знай, что за все это Бог приведет тебя на Суд. И удаляй печаль от сердца твоего, и уклоняй злое от тела твоего, потому что детство твое и юность – суета (Екк. 11, 9).

Как руки у вас красивы!Редкостной белизны.С врагами они пугливы.С друзьями они нежны.Вы холите их любовно,Меняете цвет ногтей.А я почему-то вспомнилРуки мамы моей.Упрека я вам не сделаю.Вроде бы не ко дню.Но руки те огрубелыеС вашими не сравню.Теперь они некрасивыИ, словно земля, темны.Красу они всю РоссииОтдали в дни войны.Все делали – не просилиНи платы и ни наград.Как руки у вас красивы!Как руки мамы дрожат…

Андрей Дементьев

Песня воробышку

А. сами воробышки? В каких теплинках прятались они от морозов? А теперь радуются жизни и солнцу, и людям от их радости веселее. Воробьи – птицы отважные – ведь сколько смелости надо, чтобы оторвать свою крошку у вороны, Но серенькие комочки безстрашно скачут среди громадных птиц, а те по-королевски мирятся с присутствием мелкоты,

Теперь им не до пиршеств, а в начале XX века, когда в Петербурге главным средством передвижения людей и грузов были лошади, корма у пичуг было вдосталь, Растолченный в порошок тысячами копыт, даже при легком ветерке вился в воздухе желтыми вихрями навоз, «Кто этому пел гимны – так это воробьи, – вспоминает в «Записках старого петербуржца» Лев Успенский, – Плотными стаями срывались они с крыш, с деревьев, как только по пустынной улочке проезжала лихая упряжка; клубками катались по мостовой, выклевывая из еще теплых кучек помета зерна овса, Они размельчали навоз; дворники с железными совками лениво заметали его в желтые холмики – до ночной уборки»,

Воробышек – пичуга смелая!Весь корм засыпала зима,и лишь мука сугробов белаязаполнила все закрома.Пусть слиплись перышки от грязии конский ты клюешь помет,но я и сам не лезу в князи,благословляя твой полет.Вспорхни ко мне, седой воробышек,осыпан инеем с куста.Мне зябкость твоих серых перышекмилей павлиньего хвоста.О, птаха зим неприхотливая!Родной верна ты стороне,и юга странствия счастливыене по тебе и не по мне.И я скучал в дороге дальной,там, где чужая сторона,тоской тягучею задавленный —по горсти снега и зерна…Николай Кузнецов

Я прочитал у Василия Пескова, что воробьи (Frin-gilla domestica) живут всего девять месяцев, и очень расстроился – какая короткая жизнь у привычной пичужки! О них не пишут песен, не восхищаются их разговорами-щебетанием, в литературе о воробьях – вскользь да неприветливо. Правда, великий русский писатель И.С. Тургенев обезсмертил птичку в «Стихотворениях в прозе». Как старый воробей ринулся спасать от собаки упавшее с дерева желторотое чадо! «Он… заслонил собою свое детище… но все его маленькое тело трепетало от ужаса, голосок одичал и охрип, он замирал, он жертвовал собою!.. Любовь, думал я, сильнее смерти и страха смерти. Только ею, только любовью держится и движется жизнь».

А воробышки – такая же часть русской жизни, как березка, тоска-кручина, блины, даль необъятная и дворовые коты. Не зря же народ придумал про них столько пословиц и поговорок. А фамилия Воробьев – одна из самых распространенных в России. Привыкли мы к ним и не замечаем, как борются воробьи за свою и без того короткую жизнь, с какой любовью выхаживают малышей и ставят их на крыло, как забавно купаются в пыли. Люди ничем не помогают воробьям выживать, а зря: не будь этих неприметных птах, комаров развелось бы немерено. У Бога нет ничего лишнего…

Воробьи

Золотой рассвет настал,И защебетали гулкоВоробьи в густых кустах —Музыкальная шкатулка.Чьей-то волей неспростаВетки с листьями хранят ихОт рогатки, от кота,Стерегущего пернатых.Щебечите веселейВы – мои дружки, подружки —Не скворец, не соловей,А дворовые пичужки.Надежда Полякова, СПб.

Воробью

Ну как, брат воробьишка, перекрыли нас с тобой?Скворцы перекричали, дрозды пересвистели.Мы тоже любим солнышко и воздух голубой —Да только не умеем пускать такие трели.Что замолчал, приятель? Не слышат? Не беда!Чирикай на здоровье! Вот мне молчать полезно…А с неба так и льется! Там жаворонок – да…Шельмец, умеет как-то – и вовремя, и честно.Давай, давай, голубчик, наяривай, ликуй:Какая твоя должность, такая и работа!А где-то за березками: «ку-ку, ку-ку, ку-ку!»Не бедно и не скупо, но с паузами что-то…Наталья Панковская

Воробьи

Едва затих состава гром,Прорвался щебет, писк —Откуда под землей, в метроВдруг воробьи взялись?Откуда? Скачут, мельтешат,Безпечно, как в лесу,И что-то в клювах малышамВзъерошенным несут.Змеиный корпус распластав,От станции разбегБерет очередной состав,Безжалостен, как век.Все на своем пути снесет…Но весело над нимЩебечет воробьиный взвод,Как жизнь непобедим.Юлия Друнина

Ода воробью

Пока меня не сбили с толку, презревши внешность, хвор и пьян, питаю нежность к воробьям за утреннюю свиристелку, Здоров, приятель! Чик-чирик! Мне так приятен птичий лик, Я сам, подобно воробью, в зиме немилой охолонув, зерно мечты клюю с балконов, с прогретых кровель волю пью и бьюсь на крылышках об воздух во славу братиков безгнездых. Стыжусь восторгов субъективных от лебедей, от