Книга Лишнее золото. За гранью джихада - Игорь Негатин

Примерно через полчаса старик осторожно выдает несколько нужных нам адресов. Хотя… Какие здесь могут быть адреса, в этих местах? Зачатки географии, не более того. Как сказал бы сержант Филин – «наш адрес – это два лаптя по карте, левее солнышка». Чеченец рассказывает нам о некоторых «происшествиях». В подробностях, которые навевают скуку и сон. Рассказ, щедро приправленный аллегориями. Старик не называет имен. Вместо этого он рассказывает нам полусказку, которая – как бы вам объяснить – могла бы случиться, если бы… Или наоборот – этого бы не произошло, если бы…

Полю такие рассказы не нравятся. Он любит сухие факты. Самый идеальный вариант – это короткий рапорт, в стиле «объект, местонахождение, количество охраны, график смены постов и прочее». Без аллегорий и соплей. Я тоже люблю такие доклады. Увы, это чеченцы. Они любят поговорить, но осторожно. Часто недоговаривая и дополняя недосказанное цветистыми фразами. Мы внимательно слушаем. В итоге мы узнаём, что нам предстоит дорога на запад. К воротам Арч-Корта.

– Есть одна просьба… – Старик поворачивает ко мне свое морщинистое лицо и умолкает.

– Я вас слушаю.

– Не надо никому рассказывать про нашу встречу.

– Конечно. Даже не собираюсь.

Странная просьба с его стороны, не правда ли? Глупо просить о таких очевидных вещах. Но старик тем не менее ее обозначил.

– Хорошо, – он кивает, – очень хорошо. Обещаю, что поступлю так же. Кто знает, как мы еще встретимся, а молчание – это золото. Шума и так будет достаточно. Так мне кажется.

– Пожалуй, что вы правы, – соглашаюсь я. – Не исключаю такую возможность. Напротив, думаю, что это единственный путь…

– Не сомневаюсь. У каждого человека – свой круг. Круг, состоящий из близких ему людей. Который надо хранить и оберегать. Я очень надеюсь, что наши дороги не пересекутся, – он неожиданно улыбается, – разве что за хорошим столом.

А он не такой глупый, этот старик! Вроде бы и просьба, но с небольшой проверкой. Если перевести – он озвучил свои пожелания, а мы дополнили их своими планами. Все чинно и благородно. Как это понять? Очень просто. Не трогайте моих людей, а я не пущу собак по вашему следу!

15 год по летоисчислению Нового мира

Перевал Арч-Корт

Отсюда до перевала Арч-Корт – около пятидесяти километров. По прямой. Два дня пути, если учитывать ландшафт. Мы подошли с востока. Если быть точным – нас доставил Руслан на своем грузовике. Тихо и без приключений. Людей в этих местах немного. Кроме Джохар-юрта есть несколько поселений на побережье. И около двадцати маленьких аулов, беспорядочно разбросанных в зеленых долинах и районах предгорья. Сейчас мы находимся неподалеку от одного из них. Километров десять, не больше. В него заходить не нужно. Обойдем по большой дуге и направимся на запад. К воротам Арч-Корта. Так называют две скалы, между которыми начинается тропа, ведущая из долины на север. Это один из двух возможных путей на русскую территорию. Еще один, которым пришли мы, лежит к северо-западу отсюда.

– Красиво, – хмыкает Поль и неторопливо закуривает.

Он сейчас похож на одного из наемников, которых достаточно в этих краях. Потертый камуфляж, разгрузка, панама с широкими полями и черно-белая куфия, замотанная вокруг шеи. Из жилетного кармана торчит толстый «обрубок» радиоантенны. На руках – перчатки с обрезанными пальцами. И конечно – автомат Калашникова, висящий наискосок груди. Прямо не Поль Нардин, а готовый герой для фильма «Наедине с мечтой»[14]. Жаль что ребята не закончили съемки. Честное слово – было бы любопытно увидеть этот «шедевр».

Мы стоим на краю обрыва и высматриваем какую-нибудь тропу, чтобы спуститься в низину. Руслан ждет рядом со своей машиной. Видимо, стоит и жалеет, что не сдох тогда, в пустыне. Вместе со своей женой. Даже отсюда вижу, как он корчит страдальческую мину. Пока не замечает мой взгляд. Недовольное лицо разглаживается, и он выдавливает жалкую улыбку.

Нардин бросает в его сторону взгляд и презрительно сплевывает на камни. Не любит наркоторговцев. Он прав. Я тоже их не люблю, но приходится пользоваться услугами этого тщедушного гения. Гения незаконной химической промышленности, дьявол его раздери.

Тропу нашли. Точнее – узкий карниз вдоль отвесной скалы. По нему спустимся метров на пятьдесят. Там есть небольшой уступ. С него сможем спуститься еще ниже. Мы с Полем перебрасываемся короткими фразами, и я подхожу к Руслану.

– Держи, – достаю из кармана триста экю, – это на топливо и молочко для деток.

– Не надо. – Чеченец опускает глаза.

– Успокойся. Я никому не собираюсь рассказывать про твой бизнес. Рано или поздно, ты все равно попадешься. Или своим, или испанцам. Если ты попадешь в лапы Херардо, то он возьмет тебя за яйца и заставит работать на себя. Если про наркотики узнают твои соплеменники, то ты останешься голым и босым. И тоже будешь работать на них. Бесплатно. Даже твой дядя не сможет тебе помочь. Думай, мой мальчик. Думай… Я уже не говорю про моральную сторону твоего бизнеса. Ах да! Ты ведь даже не знаешь такого слова, не правда ли?

Хмыкаю, засовываю деньги в его нагрудный карман и отпускаю. Через несколько минут Руслан уезжает. Ругается, наверное, и желает, чтобы мы свернули себе шеи в этих краях. Извини, парень, но такого удовольствия я тебе не доставлю. У нас еще дела есть.

На следующий день погода окончательно испортилась, и начались дожди. Добро пожаловать в сезон дождей, господа! Как же я ненавижу этот всемирный потоп местного розлива! Такое ощущение, что влага проникает всюду. Все насыщено дождевой водой под завязку. Под пробку! После дождя появляется солнце – и пытка продолжается. Стопроцентная влажность и духота. Одежда прилипает к телу. Страна вечной сырости, черт бы ее побрал!

Шли медленно. Очень медленно. Под вечер нашли полузатопленный грот. Вода стекала по его стенам и собиралась в лужи. В коротких перерывах между ливнями выглядывало солнце. Спустя час оно спряталось за набежавшие тучи, и опять пошел дождь. Он лил, с короткими промежутками, до самого рассвета.

– Удивительно поганая погода. – Поль вытер ладонью мокрое лицо и пристроил котелок над спиртовкой.

– Ты стареешь, Медведь.

– Как бы не так! Я никогда не любил воду. Тем более если она льется с неба.

Вообще-то он прав. Сырость – жуткая штука. Отсюда и ревматизм, и плохое настроение, и неправильные мысли… Я как-то застрял в саванне. Не рассчитал по времени – и влип. Не доехал ста километров до Виго. Неделю просидел в машине, шалея от дождей. Хорошо, что машина стояла на каменистом пятачке. Остановись я на грунте – и попытка уехать окончилась бы полным провалом. Здешняя земля не любит таких экспериментов. Закопался бы в раскисшей глине и сидел по уши в грязи.