Книга VR. Обломки забытого мира. - Алексей Трофимов

когда моя рука невзначай проходилась по ее спине чуть ниже линии волос, ощущая слабое тепло ее тела сквозь тонкую, лёгкую ткань. Но она не убегала и одергивала мою руку, а просто вжималась в меня, будто стараясь слиться со мной, и просто плакала. И чем сильнее я прижимал ее к себе, тем сильнее она вжималась в меня и тем тише становился ее плач.

— Холодно, — произнесла она еле слышно, и я ощутил как под моей рукой вздрогнуло ее тело. — Что-то я сегодня не по погоде оделась…

Расстегнув куртку я уж было хотел накинуть ее на Алису, но меня остановили.

— Не снимай, просто расстегни, — после этих слов девушка аккуратно забралась на меня и укуталась в мою теплую одежду, прижавшись ко мне холодной спиной. — Как хорошо… — промурлыкала Алиса, немного подрагивая.

— Может пойдем внутрь, если ты замерзла?

— Нет. С тобой тепло. Давай ещё немного так посидим. А то там эти… Люди… Они не дадут поговорить нормально.

— А ты хочешь поговорить?

— Я хочу услышать твою историю. Ты ведь тоже сюда как-то попал, — я ухмыльнулся после того, что я услышал мне даже рассказать особо нечего.

— Знаешь, даже не знаю с чего начать… Я ведь кроме последних двух недель и VR жизни ничего не помню.

— А VR? — немного вздрогнув Алиса сильнее закуталсь и прижалась ко мне. — Кем ты там был?

— Задротом, — улыбнулся я. — Простым семнадцатилетним задротом. Любил, знаешь ли, пострелять во всяких себе подобных. У меня была своя команда кибер войнов, а мне лишь приходилось ими управлять. Хотя нет. Скорее координировать. Говорят неплохо получалось.

— То есть ты был мозгом своей команды. Теперь я понимаю твое поведение на играх — опыт.

— Опыт? Нее… На незнакомой локации возможна только импровизация, — Алиса улыбнулась. — А кем была ты? Ну там, в VRе…

— Студенткой мединститута. Дура, боясь крови, хотела стать хирургом.

— Лёгких путей ты не ищешь, как я посмотрю. А что насчёт увлечений? Музыка, спорт, может живопись?

— Давай не будем об этом. Не лучшая тема… Каких-то значимых высот в этом направлении я так и не достигла.

— А не значимых? К тому же последствия моих увлечений ты уже видела в альбоме. Будет справедливо, если расскажешь о своих.

— Вот именно поэтому я и не хочу рассказывать… Если сравнивать твой уровень мастерства с моим, то я едва ли дотяну до половины.

— И что с того, Алиса? Я с трёх лет с карандашом в руке. Естественно, за четырнадцать лет я чему-то да научился.

— Чему-то?! — возмутилась Алиса. — Если бы мое «что-то» хоть примерно равнялось твоему «чему-то», то меня можно было бы смело ставить в один ряд с Пушкиным и Лермонтовым…

— То есть ты пишешь стихи?

— Черт… Откуда ты… Мы, видимо, и жили в одно и тоже время, раз ты о них помнишь… А то большая часть из местных или «покорителей иных миров» лишь непонимающе округляют глаза…

— Я хочу это слышать. Хотя бы коротенькое.

— Нет.

— Но почему?

— Потому что!

— Ну, пожалуйста.

— Все равно нет!

После категоричного ответа я решился на крайние меры, а именно на шантаж. Ткнув на ком и открыв папку с полученными от альбома изображениями, я нашел пару пикантных рисунков с Лерой и Алисой в главной роли и сказал:

— Как ты думаешь, Алис, Мирону понравятся? Думаю он будет в восторге.

— Ты хочешь ему это отправить?! Белов, ты охренел?! Этот озабот меня потом задолбает!

— Жаль… Но что уж тут поделаешь? А ведь от его посягательств тебя спасет всего один коротенький стишок. И все, я отстану.

— Скотина! Я тебе это ещё припомню! Подожди немного, — сдалась девушка. — Попробую хоть что-нибудь вспомнить…

Некоторое время я молча наблюдал за мыслительным процессом Алисы и тихим шевелением ее порозовевших от тепла губ. Она что-то тихонечко шептала себе под нос и каждый раз, замечая мое пристальное внимание, ногтями впивалась мне в руку пока я не отводил глаз в сторону. Видимо мои назойливые взгляды ее сильно сбивали, и лишь спустя несколько минут она спокойно погладила, будто извиняясь за доставленную боль, разодранную ее ногтями руку и отвернулась, уставившись взглядом в только ей ведомую точку и начала:

И всё-таки вышло глупо, как ни крути.

Много раз пыталась, но не смогла уйти.

Новая жизнь, совершенно иные пути,

Но каждый раз возвращаюсь к чату с тобой в сети.

Нет смысла скрывать — молчать не могу прости.

Пыталась забыть, кричала себе "отпусти"....

Я шла от тебя в попытке себя спасти.

Но не заметила... И вот я у пропасти.

Махнула рукой — ладно пусть будет так.

Ты пропасть, я падаю и иначе теперь никак.

Внутри все сжималось и билось, опять бардак.

Глупо, конечно, но мне без тебя никак...

С самых первых слов я понял, что эти строки мне точно знакомы. И дело было совсем не в эффекте дежавю, обрывках вещих снов или очередных галлюцинациях, а в том, что я точно знал где, когда и от кого все это слышал… Лена… Именно из ее уст звучали эти стихи. Она была у меня дома, и пока я устраивал для нее чаепитие со всякими вкусняшками, то просто ковырялась в телефоне и наткнулась на творческий профиль какой-то поэтессы. Там было около ста тысяч подписчиков и большая часть из них из разряда тех кому не больше восемнадцати-двадцати лет. А ещё там были стихи, много стихов на разные темы, в основном о любви. И то, как чувственно она писала нравилось всем. Я даже имя сейчас смог вспомнить — Алиса Перова. И именно то, что я слышал сейчас было выложено последним. И именно его мне зачитывала Лена с таким выражением, будто сама его прочувствовала и написала.

В какой-то момент, осознав, что вместо Алисы я слышу голос Лены, я попробовал абстрагироваться от воспоминаний, но чем больше старался, тем сильнее погружался в них, постепенно