Книга Наш последний эшелон - Роман Сенчин

Я смотрю вокруг, играть расхотелось. Зачем я поддался Бобу и вышел?

Появилась Лера. Хорошенькая, стройненькая пока что. Молодая еще – только вот закончила среднюю школу.

– Приветик, мальчики!

– Перевет, красавица! – встает ей навстречу Боб.

И я буркнул «привет», стал собирать домино.

– Как дела? – это Боб.

– Всё хорошо. А у вас?

– Тоже, – я. – Вот у Боба в подъезде девчонка но-шпой отравилась. Вчера похоронили.

– Я знаю, – перестает улыбаться Лера. – Ужасно.

– Пойдем прогуляемся? – предлагает Боб.

Встаем, идем. Я закурил.

– Игорек-то пишет?

– Пишет, – гордо отвечает Лера.

– О чем?

– О том же.

– Любовь?

– Это личное.

– Хм, – хмыкает Боб.

– А вам? – Лера.

– Не-а. О нас он напрочь забыл.

– Почему забыл? В каждом письме приветы передает.

– И где эти приветы? – интересуюсь я, потирая руки. – Я как раз проголодался.

Слегка посмеялись.

– А вот Ромка под старость лет опять за парту сесть решил, – говорит Боб. – Я кончаю, а он только созрел.

Лера удивлена:

– Да?! Правда, Ром?

– Угу. На подгот записался.

– Не ожидала от тебя.

– Почему? – Пожимаю плечами. – Надо учиться.

– Фу-у!

– А ты так и не думаешь никуда?

– В лучшем случае – на парикмахера.

– Ладно, родители заставят, первой в пед документы подашь, – обещает Боб.

– Нетушки. – Лера сопротивляется. – Десять лет отмучилась, теперь хватит.

– Гм…

Идем по центральной улице. Пока что называется она: улица Ленина. Но есть планы переименовать в проспект Арата или Свободной Тувы.

Впереди кинотеатр «Найырал» (с тувинского на русский – «Дружба»).

– Пошли в кино! – предлагаю.

– Да ну!..

– «Кровавый спорт», – читает Боб афишу. – Сто раз его видел.

– На большом экране! – говорю я. – Что на улице делать? От пуха тошнит уже.

Лера морщится:

– Там постоянно дерутся. Не люблю.

Продолжаю уговаривать:

– Как раз до начала сеанса десять минут. Это судьба! Я заплачу.

Наконец согласились.

Купили билеты. Сели. Стали смотреть.

Посмотрели. Закончилось. Вышли обратно на улицу. Начинает темнеть.

– Зря бабки потратил, – жалеет меня Боб. – По видаку интересней казалось.

– Нет, – назло ему не соглашаюсь, – замечательный фильм. А тебе как, Лер?

– Лучше б в домино поиграли, – в ответ.

– Еще наиграемся. Вся жизнь впереди.

– Да уж… – Лера с грустью вздыхает.

Боб зевает:

– Куда сыпанем?

– По домам.

– Ле-ер, давай еще погуляем!

– С вами погуляешь.

– Я не виноват, Валерик, это он, блин, затащил.

– Хм, я предложил, а вы согласились, – пожал я плечами. – Кстати, Лера, как выпускной?

– Так…

– Класс! – выдыхает восторженно Боб. – Наплясался, блин, выше крыши!

Боб любит школу, до сих пор ходит на школьную дискотеку, на всякие школьные праздники.

Доходим до дома Леры.

– Пока?

– Пока.

– Спокойной ночи!

– Угу.

Лера вошла в подъезд. Мы с Бобом закурили, побрели дальше.

– Чё, Боб?

– Ниче, – отвечает. – А че?

– Да нет…

Вот уже на том месте, где встретились часа три назад.

– Давай.

– До завтра.

Расходимся.

* * *

Стою на балконе. Пятый этаж.

Громко играет «Дорз». Джим Моррисон бодро шагает по стриту. Ищет сначала виски-бар, затем маленькую девчонку. Потом удивляется странным дням. Потом кричит, шепчет, снова кричит, стонет, завывает, фактически сходит с ума. Объясняет, что это конец. Бесконечно. Перезвон колокольчиков обволакивает трель электрооргана. Мир погружается в ночь.

Стою на балконе. Улицы опустели. Сквер внизу чернеет, превращается в однородную, пугающую чащобу.

Квартира пуста. Родители на даче. У них отпуск от государственной службы, спешат наработаться на дачном участке.

Стою на балконе. Крепко держусь за перила. В окнах соседних домов горит свет. Много-много маленьких желтых квадратиков, и за каждым кучки людей. Редко где единицы. И все живут. Давят картофель до состояния пюре, ждут загулявшегося ребенка, взбивают подушки перед сном, лезут на стены, качаются друг на друге, икают… Живут, короче, как могут.

Вот так встать спиной к краю, отвалиться на ограждение. Подтянуться вверх. Та-ак… И резко – тело назад. Назад!

Я с криком выпадаю из окна,

А может быть, без крика. Все равно.

Спиной вперед. Зеленая луна.

Все дальше освещенное окно.

Это я в жунале «Парус» вычитал. Хорошие стихи. Так оно наверняка и бывает.

Пятый этаж, достаточно высоко. Раз, два, три. Легко.

Шлепок. Глухой, верный шлепок.

Нда…

Стою на балконе. Бесконечная музыка. Кассета ползет по кругу, она не остановится. Загробное бормотание, вскрик и судорожный перебор клавиш под барабанную дробь.

Загробье, одним словом. Загробье.

* * *

Привет, друг мой Игорек!

Не писал тебе тысячу лет, но вот что-то рука потянулась к перу. Настроение какое-то, только письма писать…

Как ты? Как там с Молдавией? Воюешь небось?

А я живу гадко. Нет, вообще-то нормально, но… Так серо все. Вот в армейке думал: будет классно, а оказалось – не то.

Лето идет, а будто и не лето совсем, совсем что-то не радостно. И будто солнца нет. Жарко, а в небе какая-то хмарь. Еще этот пух тополиный мозги все забил.

Почти каждый вечер гуляем с Бобом. Часто вижусь с твоей Лерой. Знаешь, Игорек, они здесь всё для меня. Единственные люди, которым я могу хоть что-то сказать. Но почему-то не говорю. И они ничего не говорят. Молчим почему-то. И я, и Боб, и Лера. Не о чем как-то говорить. А тех, с кем до армии общался, совсем почти не вижу, да и не тянет.