Книга Киска по вызову - Марина Серова

«Ночная луна»… «Ночная Самара»… «Соблазн»… Прямоугольнички розового и желтого цвета с телефонами привлекали внимание. Я остановилась и присмотрелась к ним. Некоторые были с дополнительными пояснениями для самых непонятливых: «Досуг, апартаменты, сауна». Мне, конечно, предлагавшиеся услуги были абсолютно ни к чему. И зачем читаю всю эту муру? Я было отвернулась и пошла дальше, как вдруг сообразила, что запомнила телефон с одной рекламки: 958–958. Идеальный номер для какой-нибудь важной и нужной службы или прямого эфира телепередачи. Но он мне знаком! Явно знаком…

Ну конечно же! Я поторопилась обогнуть лужу, чтобы не загораживать собой проход, потом вытащила из сумочки бумажку с телефоном, по которому Марине звонила из Самары Алена. Так точно — 958–958. «Кости» снова не обманули — разгадка действительно была очень близко.

Для полной уверенности я еще раз подошла к стенду и сверилась. Телефон был именно таким. Все сходилось. Тайна Алены, тайна ее самарского жития, оказалась довольно непривлекательной. Скорее всего, она была проституткой. «Вот так, Святослав Игоревич», — мысленно адресовала я обращение к Груничеву с каким-то непонятным злорадством. Впрочем, чувство это было мимолетным, и я постаралась тут же от него избавиться.

— Девушка, вы что-то ищете? — услышала я голос рядом с собой.

— Нет, спасибо, уже нашла, — ответила я, улыбнувшись симпатичному парню.

На завязывание знакомств в чужом городе у меня уже не было времени.

Я зашла в кафе и спокойно пообедала, не удостоившись на этот раз особого внимания со стороны самарских мужчин. Потом я попросила бармена разрешения позвонить. И он предоставил мне такую возможность тут же. Набрав 958–958, я услышала грудной женский голос:

— Алло!

— Здравствуйте, я по поводу трудоустройства, — несколько смущенно произнесла я.

— Перезвоните 586–586, — ответил голос, но тут же добавил: — Подождите… Он сейчас вообще-то здесь… Сережа, это к тебе.

Немного погодя трубку взял мужчина и своим выжидательным «алло» заставил меня снова произнести фразу о трудоустройстве.

— Понятно, — выдержав для солидности паузу, ответил Сережа. — А лет тебе сколько?

— Двадцать семь, — честно ответила я.

— Угу, — отреагировал Сережа, что-то, видимо, обдумывая. — Как у тебя со временем?

— Нормально, — ответила я, стараясь избегать заумностей.

— Давай на Самарской через час, — наконец выдал Сережа.

— Ой, вы знаете, я не местная, объясните, пожалуйста…

— Из деревни, что ли? — подозрительно осведомился сутенер.

— Нет, из другого города.

— Из какого?

«Как в ментовке, ей-богу! — внутренне выругалась я. — Сейчас попросит продиктовать место прописки и коротко обрисовать предыдущую биографию!»

— Из Тарасова, — вслух коротко сказала я.

Сережа протянул не то разочарованно, не то, наоборот, удовлетворенно «а-а-а!» и начал объяснять, где находится Самарская площадь. Я не очень разобралась в его сбивчивых объяснениях, но сказала, что поняла все и что через час буду на месте.

А о местонахождении Самарской площади мне великолепно рассказал бармен — его объяснения были гораздо более вразумительны. Он даже с некоей европейской вышколенностью потрудился взять ручку с бумагой и начертить на листке план улиц, по которым мне следовало ехать до нужного места.

Подъехав через полчаса к площади, я оставила машину на близлежащей стоянке, а сама прикинулась безлошадной дурочкой и, прогулявшись по округе, прибыла в центр сквера посреди площади. Именно там я стала ждать прибытия сутенера по имени Сергей. Он появился с пятиминутным опозданием. Это был плотный самец, со стандартной короткой прической и толстой шеей. Он посигналил мне из машины, и я подошла к открытому окну.

— Садись в машину, — критически оглядев меня и перевернув во рту жвачку, пригласил он.

Я обошла машину и села рядом с ним. Кроме Сергея, в салоне больше никого не было.

— Ну, рассказывай, кто ты, что ты, — начал Сергей.

— Татьяна меня зовут. Двадцать семь лет.

— Это я уже слышал, — прервал он меня. — Чего здесь оказалась? Парень, что ли, кинул?

— Нет, у меня другие проблемы…

— Накосорезила, что ли? — нахмурился сутенер.

— Нет. Мне просто очень деньги нужны, — опустив голову, призналась я. — А у себя не хочу светиться. Мало ли что — знакомые, расскажут… Ну, сами понимаете.

Сергей оглядел меня еще более внимательно, чем при самом первом знакомстве, и, ухмыльнувшись, спросил:

— Паспорт у тебя есть?

— Есть, — с готовностью ответила я и полезла в сумочку.

Сергей пристально, я бы сказала — с какой-то фээсбэшной дотошностью, просмотрел паспорт и вернул его мне. Видимо, он был удовлетворен.

— Ну что, у меня порядки жесткие, — перешел к делу сутенер. — Никакого воровства, никаких кидал, никаких косорезов. Все ясно?

Я молча кивнула.

— Зарплата утром. Стошка в час, — продолжил дальше нарубать фразы сутенер.

А я поняла, что пора открываться. Чего дальше волынку тянуть? Не ехать же с ним и в самом деле делать вид, что трудоустраиваюсь!

— В общем, Сергей, мы, конечно, можем поехать и к вам, но можно поговорить и здесь, — неожиданно изменила я тон.

Сергей вопросительно воззрился на меня и нахмурился. А я вытащила свое «хитрое» удостоверение, в котором говорилось, что я являюсь представителем правоохранительных органов. В критических ситуациях оно меня иногда выручает. Держу его специально для не очень разговорчивых субъектов типа этого Сережи. Сутенер довольно въедливо просмотрел удостоверение, не заметив, естественно, подвоха. Его редко кто замечал. А выписано оно на имя Ивановой Татьяны Александровны, и фотография там моя, и печати подлинные.

— Ну и что? — не переставая катать во рту жвачку, спросил Сергей, возвращая мне красные «корочки».

— Дело касается Алены Зубровой, — ответила я.

— А кто это такая?

— Работала у вас полтора года назад, а потом уехала к нам в Тарасов.

Сергей задумался. Было непонятно, о чем он в данный момент думает, но я почему-то сразу поняла, что Алену он знает. Иначе бы, наверное, состроил тупое лицо и стал бы все отрицать.

Наконец он решился. Но, видимо, решил все-таки подойти к делу осторожно:

— Ну, может, и была Алена, я не помню. Девчонки иногда имена меняют, потом попробуй разберись, кто они на самом деле, — хмыкнул Сергей. — У вас фотография есть?

— Вы же паспорт спрашиваете при приеме на работу, — усмехнулась я. — Но это неважно. Фотография у меня есть. Вот она.

Я вынула из сумочки фотографию Алены и протянула ее сутенеру. Сергей взял фотку и начал вглядываться. Снова потянулись секунды. Видимо, сутенер имел оперское прошлое или вообще по натуре был человеком педантичным — осмотр документов, людей, вещей он производил медленно и аккуратно.