Книга Московский лабиринт - Олег Кулагин

Паренёк рухнул на пол, выронив захлебнувшийся «вайпер».

– Класс! – пробормотал он, глядя на дырку пониже ключицы. Из дырки толчками выходила кровь. Кажется, была задета артерия.

Иван поднялся. Он даже не был ранен. Вся очередь угодила в бронежилет. Майор подошёл к пареньку.

– Так нечестно! – обиженно выговорил тот. – У тебя броня. Мы должны… должны переиграть… – голос парнишки слабел.

Иван ногой отбросил «вайпер» и распахнул дверь. Перед разбитыми экранами в изрешечённом кресле застыл мёртвый Семён. Лысоватый хозяин кресла, так и не успевший подняться, лежал в красной луже рядом.

– Гадёныш, – обернулся майор.

– Надо было сохраняться… Теперь… перезагрузка… – безразлично выдавил паренёк и затих, навсегда уставившись перед собой покрасневшими от «Нео-Мэйджика» глазами.

Лицо майора дёрнулось, словно его мучила зубная боль.

– Иван, открой двери в торговый зал, – тихонько попросила я.

– Чего? – удивился он.

Я не ответила. Отвернулась и расплылась в широкой улыбке:

– Привет, ребята!

Нашла силы слегка помахать рукой.

«Ребята» в количестве не меньше десяти топтались у выхода из «гэйм-рум». В основном не слишком здорового вида юноши и девушки от пятнадцати до двадцати лет. Нет, они совсем не робели. Они таращились на меня даже с интересом. Без вирт-шлемов вся компания выглядела почти мило. Если бы не «вайперы» у них в руках. Они держали пистолеты-автоматы с той же непринуждённостью, с какой раньше, наверно, пользовались «джойстиками».

– Ни хрена здесь не работает, – прошептал майор – Этот… сопляк вдребезги разнёс пульт.

Понятно. После того как Семён открыл дверь в игровой зал, для них пульт уже не нужен. Ловушка захлопнулась.

«Виртанутые» радостно скалились, глядя на трупы, и вполголоса что-то обсуждали. Кажется, хвалили поразительно достоверную компьютерную графику.

Пока они не стреляют. Но назад, к пролому в стене, нам не пробиться. Кроме этих десяти, в «гэйм-рум» ещё человек восемь. И наверняка – тоже не с пустыми руками.

Две милые женщины заранее озаботились…

Снизу, со стороны лестницы, донёсся скрежет. Сантиметровая сталь будто подавала знак, что больше не выдержит.

Чувствуя озноб, я глянула на Ивана. Он тоже понял. Оставались считанные минуты, когда что-то ещё зависело от нас. А потом мы превратимся в кукол, бессмысленных и покорных. Как Митяй. Или эта толпа бледных, несчастных подростков с автоматами.

Шатаясь, я медленно начала отступать ближе ко входу в «контрол-рум». Никто из «виртанутых» не отреагировал на моё движение. Иван присел наготове в дверном проёме. Его ещё не заметили. Как только я упаду на пол рядом с «вайпером» мертвеца, майор попытается уложить всех этих невинных головорезов. А я помогу. Если сумею.

Если нет – живыми нас не получат.

Сердце бьётся так часто. Трепыхается, словно перепуганный воробей в клетке. А я такая медленная… И рукоятка «вайпера» – далеко.

Падаю на пол. Очень неуклюже… Стиснув зубы, тянусь к автомату.

Глухой удар за спиной. Бьёт по ушам, будто чудовищную бочку уронили. Я не оборачиваюсь, я слишком занята – непослушными пальцами пытаюсь нажать спусковой крючок. В эту секунду полновесный грохот автоматных очередей раскалывает воздух. Ни «барсы», ни «вайперы» на такое не способны. Только старые добрые АКМы.

Пули свистят над головой, но, похоже, в меня никто не метит. Слишком заняты друг другом. Вжимаясь в пол, осторожно оборачиваюсь.

Железная дверь в дальнем конце коридора, та, что ведёт в торговый зал, вырвана вместе с замком и перекошенно свисает на единственной уцелевшей петле. Будто выбита ногой великана. Это сколько же им взрывчатки понадобилось?

Охранники «Матрикса» в броне и шлемах видят на полу мёртвых товарищей и яростно пробиваются внутрь. Довольно опрометчиво с их стороны. Троих «виртанутых» они сразу укладывают наповал, но остальные, даже раненые, не отступают.

Секунд десять в коридоре над моей головой бушует настоящая свинцовая метель. Потом всё стихает. Негромко стонут раненые. В воздухе – густой запах крови и пороха.

Благоразумно ожидавший этой минуты Иван выскакивает из «контрол-рума». За шиворот поднимает меня с пола и тащит к выходу в торговый зал. Несколько страшно долгих секунд я жду, что кто-то, спереди или сзади, остановит нас прицельной очередью.

Обошлось. Наверное, уже некому было стрелять.

Мы перепрыгиваем через груду тел охранников и выскакиваем в просторный, ярко освещённый зал. Лишь тогда из коридора вслед начинают разноголосно стрекотать «вайперы». Мы бежим, петляя и пригибаясь.

Перекошенные лица посетителей и продавцов таращатся на нас из-за витрин и стеллажей. Истерические женские вопли. В довершение всего – несколько уцелевших охранников «Матрикса» встречают нас огнём. Правда, АКМы сразу смолкают – трое наших ребят, затесавшиеся в толпе, вооружены лишь «керамиками», но действуют слаженно.

И всё-таки мы по-прежнему в ловушке. Разве что она стала больших размеров. Стальные жалюзи на окнах опущены, входные двери заперты.

– Где взрывчатка?! – орёт Иван, хватая за грудки раненого охранника. Из горла у того булькает и на подбородок стекает красная пена.

– Оставь его, – говорю я. В горячке майор совсем не заметил у витрины открытый ящик.

Трое наших огнём из захваченных автоматов сдерживают «виртанутых». Иван бежит с ящиком в дальний конец зала и начинает крепить на жалюзи мягкие, похожие на пластилин бруски.

Я прячусь за стеллажом из бронестекла. Чувствую себя уже лучше, но толку от меня всё равно немного. Поэтому я делаю то, что по силам. Успокаиваю граждан. Чтобы сидели тихо и не мешали:

– Не волнуйтесь, всё под контролем. Спецоперация Интерпола…

– Сетевых хулиганов ловите? – въедливо лыбится длинноволосый субъект в коричневой бандане. Поперёк чёрной футболки – белая надпись «Софт с лицензией – деньги на ветер».

Надо же, идейный попался. Из тех, чья идейность ограничивается болтовней на кухне или в анонимных сетевых конференциях…

Что бы ему соврать? Вот ещё, голову ломать…

– Пресекаем самогоноварение в особо крупных размерах. Понял, мальчик?

«Мальчику» уже за тридцать, но под моим взглядом он сразу сникает и становится тише воды ниже травы.

Если б я и себя могла так же легко успокоить. В голове будто часы тикают. Сколько секунд у нас осталось?…

Одно хорошо. Больные руки начинают понемногу слушаться. Щупаю предплечье. Как раз там по касательной прошлась пуля…

Даже не верится! Рана затянулась! На рукаве дырка, а на коже – ни следа.

Иван отгоняет людей подальше от готового к взрыву окна. «Идейный мальчик» с проворством таракана забирается в узкую щель между столом менеджера и стеной. И как он, бедняга, сумел туда втиснуться?