Книга Офисный тиран - Юлия Бузакина
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Она попросила денег. На оплату долга.
— Сколько?
— Двадцать пять тысяч.
— Ты ей дала?
— Да… я все еще таскаю за собой эти дурацкие два миллиона.
— Сколько ты дала ей?
— Запечатанную пачку. Не знаю, сколько там. Я не смотрела.
Воровский вздохнул.
— Возможно, она тебя обманула.
— Теперь уже все равно.
— Мне не все равно. Ты предложила ей вызвать полицию? Написать заявление о нападении? Пройти медицинское освидетельствование?
— Нет… мне даже в голову не пришло ее об этом просить.
— Зря, Лиза. Освидетельствование в случае, если Аля тебя не обманула, было бы хорошим доказательством того, что твой бывший муж невменяем.
— Я снова сглупила, да?
Воровский покачал головой.
— Скорее, ты просто растерялась… Иди ко мне.
Он протянул руки, и я сдалась. Всхлипнув, подалась ему навстречу, а потом, повиснув у него на шее, горько плакала.
Воровский гладил меня по волосам, по спине и молчал.
— Лиза, послушай меня… — наконец подал голос он. — Пока всю эту кутерьму не разгребем с твоей сестрой и мужем, переезжай ко мне. Одной опасно, понимаешь? И с работы… не уходи пока, повремени.
— Что?! Я не вернусь к Азуле! — отпрянула от него я.
— Ни о каком Азуле речи не идет! Продолжишь стажировку рядом с Аней. Пойми, так ты будешь на виду. В офис – со мной, обратно домой тоже.
Прислонившись к стене, я растерянно взирала на него. В голове все смешалось в сплошную серую кашу. Он диктует мне, как вести себя дальше. Как знаком этот контроль… но волновало меня другое. Моя сестра проститутка, а я даже не догадалась.
— Миш, ты же… не думаешь, что я… такая же, как моя сестра?
— Не думаю.
Он улыбнулся и медленно расстегнул пальто.
— Нет, серьезно? У меня-то и мужчина был всего один. Мой муж…
— Я знаю, Лиза.
— Просто, если ты думаешь, что я…я… могу вот так, с каждым встречным…то…
— Чай сделаешь? А то в горле пересохло что-то.
— Чай?..
Я растерянно взглянула на него.
— Да, чай. Сделай мне чай, Лиза.
Сглотнула. Спохватившись, пошла ставить чайник.
Он уже деловито разместился на моем диване и щелкал пультом в телевизоре.
— У меня к чаю варенье есть, абрикосовое. Хочешь?
— Хочу.
Я несу поднос с кружками, дымящимся заварным чайником и вазочкой, в которой красуется идеально сваренное варенье из крупных абрикосовых долек.
— Черный чай с бергамотом. Ничего? — разливая чай в кружки, интересуюсь на всякий случай.
— Ничего. А варенье, сама делала? — зная ответ наперед, лукаво приподнимает бровь он.
— Я? Нет, что ты. Мама у нас любит варенье делать. У них целый сад во дворе. Чего только не растет – абрикос, яблоки, груша.
— Моя мама тоже всегда на зиму варит. Уже несколько лет, как в Сочи переехала, там и зимы-то нет, а она все равно варит и варит. Раньше из яблок и абрикоса варила, а теперь из инжира.
Я бросаю короткий взгляд в его сторону. Широкие плечи обтянуты темно-серым джемпером. Крепкая шея, поросшие щетиной скулы. Красивый, мужественный профиль.
— Придется тебя разочаровать. Я не варю варенье.
Как просто. Пять минут назад мы обсуждали жуткие темы, а теперь пьем чай и беседуем про варенье.
— Ничего, отправим тебя к моей маме на практику, — ухмыляется Воровский. — Заодно и мяту научишься выращивать.
— Эй… — бросив в него уничтожающий взгляд, я беру в руки свою кружку с ароматным чаем.
— Нет, ну если ты умеешь готовить что-нибудь стоящее, с практикой можно будет повременить. До августа.
Он беззвучно смеется и тоже утыкается в кружку с чаем.
— Сейчас ударю тебя подушкой, — рычу я.
— За что?
— За то, что ты слишком много о себе возомнил.
— Попробуй только.
Его взгляд – горящий весельем, пьянящий. Дерзкая улыбка. И, кажется, чай отставлен в сторону…
Он резко притягивает меня к себе и накрывает мои губы поцелуем. По коже летят волшебные мурашки. Я обвиваю его шею руками, вдыхаю его запах, и все остальное теряет значение. Желание вспыхивает яркой вспышкой внизу живота, и я уже плавлюсь в его объятиях. Он продолжает терзать мои губы властным поцелуем и опрокидывает меня на диван. Я запускаю пальцы в его волосы, короткие и густые, издаю тихий стон и подаюсь бедрами ему навстречу.
Его руки забираются под мое шерстяное платье и бесстыдно задирают подол.
По-хозяйски стягивают с меня колготки и трусики, а следом в игру вступают губы: они усыпают горячими поцелуями шею и нежно покусывают грудь, спрятанную в тонкую ажурную ткань бюстгальтера.
Я обхватываю коленями его бедра и тяну на себя. Срываю с него шерстяной джемпер, с наслаждением оглаживаю обнаженный торс. В моих глазах горит желание. Я хочу его, безумно хочу…
Он сжимает меня в крепких объятиях, с вожделением поглаживает внутреннюю сторону бедер и на ощупь щелкает пряжкой ремня на джинсах. Еще миг, и он вдавливает меня в диван всей тяжестью своего тела.
Страсть горит внутри меня яркими всполохами. Я принимаю его в себя и растворяюсь в горячей сладости его вторжения. С громкими стонами впиваюсь пальцами в его плечи и ловлю его ритм. Теперь мы двигаемся в унисон друг другу. Как будто танцуем красивый эротический танец. Один на двоих.
Он сдирает с меня лифчик, сжимает мою грудь, терзает губами шею, а потом отрывается и двигается внутри равномерными глубокими рывками.
Стоны, всхлипы… наслаждение захватывает нас без остатка. Дыхание сбивается. Я сжимаю сбившееся со спинки дивана покрывало и полностью растворяюсь в нашей страсти. По телу прокатываются горячие волны. Разрядка слишком близко. Воровский с хриплым стоном утыкается в мою шею и обрушивается на меня тяжестью своего тела. Мы взрываемся. Одновременно, ярко, резко. И я обмякаю под ним, окончательно сбитая с толка.
