Книга Плохие девочки не плачут. Книга 2 - Валерия Ангелос
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
— Стаса? — на ум не приходит ничего лучше, чем переспросить.
— Да, если помнишь, ты собиралась выйти за него замуж.
Просто похоже на шутку или он действительно пошутил?
— Конечно, помню…
— У меня есть несколько вопросов для него лично.
Надеюсь, мой горе-парень не задолжал кругленькую сумму деньжат господину Валленбергу. Разумеется, надеюсь мысленно, вслух не стану говорить.
Залпом допиваю шампанское. Да, выглядит не слишком аристократично, однако я только учусь быть баронессой.
— Позвольте пригласить вас на танец, — учтиво произносит фон Вейганд.
— А музыка? — вздрагиваю, ощутив его руки на своей талии.
Вспыхивают сигнальные огни. Бокал выскальзывает из предательски ослабевших пальцев.
— Зачем нам музыка? — он ловко подхватывает мою утрату, не дает разбиться.
— Н-нужен ритм, — с придыханием бормочу я, холодею под жаром сотни раскаленных иголочек, вонзившихся в податливую плоть.
— Слушай биение сердца, — ухмылка достойная Люцифера.
Он ведет меня к самому центру зала, туда, где сосредоточены ярчайшие потоки света. Империя пороков, выставленных напоказ. Королевство, проклятое небесами и благословленное адом. Губительная красота темного царства, отравляет душу, изменяет навсегда, перекраивает восприятие.
Пальцы фон Вейганда на моей талии, притягивают ближе. Его дыхание опаляет макушку, заставляет трепетать в объятьях дьявола, о котором я мечтала с детства.
Ожерелье душит, жжет кожу. Глазам больно, щурюсь, пытаясь избавиться от красноватой пелены, которая заволокла все вокруг. Мне становится дурно, с трудом удается следовать заданному темпу, ведь колени мелко дрожат, а дыхание учащается настолько, будто я сдаю стометровку.
— Что с тобой? — спрашивает фон Вейганд, когда я спотыкаюсь, и лишь его сильным рукам дано уберечь от падения.
— Мне плохо.
Сказав это, понимаю… на самом деле, мне даже очень хорошо. Тело отзывается на каждое прикосновение, вспыхивает тягучим, болезненным возбуждением. Разум капитулирует, окутанный туманной дымкой, ничего не решает. Но часть меня сжимается от страха, отторгает происходящее, предчувствует подвох.
— Мне нужно уйти, — шепчу сбивчиво.
Шепчу и с ужасом осознаю, если не свалить отсюда прямо сейчас, то я за себя не отвечаю. Жажду только одного, поглубже и посильнее… и это странно. Что за черт? Надо подняться наверх и умыться холодной водой. Да, точно поможет. Нет, конечно, фон Вейганд и раньше действовал на меня покруче афродизиака, но не так.
— Отпусти! — не боюсь нарваться на очередные неприятности, хочу исчезнуть из этого сияющего зала, скрыться подальше.
— Нет, — коротко и сухо.
— Мне нужно уйти… — яростно вырываюсь, поднимаю голову, встречаю взгляд фон Вейганда и осекаюсь.
Страшная догадка обрушивается ледяным дождем на пылающую кожу.
Нет. Не может быть. Нереально.
— Что это? Что со мной происходит? Что ты сделал? — пытаюсь побороть желание, кипящее в разгоряченных венах.
Мною завладевает грязная и низменная потребность, отключающая мозг, вынуждающая плотнее свести бедра, извиваться в безуспешных стараниях, хоть как-то облегчить напряжение, пропитанное ядом.
— Отпусти, — голос звучит неожиданно хрипло.
Стальной захват исчезает, но я не в силах удержать равновесие. Падаю на отполированный до блеска пол, ударяюсь, однако не чувствую боли. Похоть затмевает всё. Жгучая и пьянящая, отбирающая всякие права.
— Зачем? Зачем ты…
Фон Вейганд опускается на колени рядом, ласково перебирает пряди моих волос, а потом резко дергает на себя, вынуждая простонать.
— Я обещал доказать тебе силу своих чувств. Я всегда исполняю свои обещания, — его губы касаются щеки. — Я хочу, чтобы тебе понравилось. Первый раз всегда особенный.
— Нет… пожалуйста…
Мне нужно расплакаться или испугаться, но не могу, привычные реакции отказываются работать. Воли нет совсем.
— Не надо…
Отрицание растворяется в стонах, рвущихся из горла, когда фон Вейганд трется бородой о мою шею.
Господи, это же не я.
Это не могу быть я.
Это все не может быть настоящим.
— Ты будешь умолять, meine Schlampe.
Хочу его. Хочу его член. У меня нет других желаний. Только горячая пульсирующая плоть внутри, смысл моего существования, моя персональная бесконечность.
— Пожалуйста, — шепчу я.
— Пожалуйста — что? Нет или да? — с издевкой уточняет фон Вейганд.
— Да! — добровольно подписываю разрешение на пытки.
— Стань на колени.
Подчиняюсь, готова на любые жертвы, только бы…
— Ты должна хорошо попросить, meine Schlampe, — он прижимается ко мне сзади, давая прочувствовать величину желанной награды.
И я произношу слова, за которые буду ненавидеть себя позже, умоляю, унижаюсь. Все, что угодно, лишь бы унять этот мучительный зуд.
— Проси лучше, — фон Вейганд сжимает мою грудь.
Кричу, вымаливаю пощаду. Страх бьется на задворках сознания, слишком далеко, практически незаметно.
— Ты запомнишь этот момент, — он отстраняется, уходит, но очень скоро возвращается обратно.
— Пожалуйста, — извиваюсь не в силах вернуть контроль.
— Полуголая на коленях упрашиваешь трахнуть твой девственный зад.
Фон Вейганд поднимает мое платье повыше, нарочито медленно, а потом разрывает трусики. Щелкает пряжка ремня. Не сдерживаю гортанный стон предвкушения. Мысли загораются и гаснут. Обломки прежней меня.
— Да, — судорожно выдыхаю.
Его язык скользит по позвоночнику. Неторопливо, подталкивая к пределу, заставляя порочно выгибаться.
— Тебе понравится, — мою последнюю невинную часть смазывают чем-то прохладным.
Damn… (Проклятье)
Всепоглощающее чувство, ранит, пробирает до ослепительной вспышки, разрядом тока крадется по воспаленной коже.
Фон Вейганд проникает в меня, растягивая наслаждение, упиваясь властью. (25da8)
Совершаю последнее грехопадение. Умоляю не прекращать этих бесстыдных движений, насаживаюсь на его член, сама ускоряю ритм. Сгораю дотла в умелых руках, парю над пропастью, погружаюсь в безумие, жгучее и сладкое, тающее на губах, осыпающееся каскадом кровавых осколков.
Рви на куски, терзай, вгрызайся зубами. Никаких запретов. Только этой ночью.
Делай все, что захочешь.
Бескрайняя пустыня, выжженная палящим зноем, будто клеймом. Беспристрастный и равнодушный наблюдатель часовых механизмов. Страж у ворот, из которых приходит сухой, изнуряюще жаркий ветер, чтобы стереть следы наших ног. Жнец, собирающий сомнения и страхи, проводник сквозь озера слез и пески времени.
