Книга Наследник чемпиона - Сергей Зверев

Телефон полетел в угол комнаты, а на скулу боксера обрушился тяжелый кулак. Гулько бил руками так, словно перед ним находился бездушный боксерский мешок. Резкие придыхания заканчивались глухими хлопками или чавканием – в зависимости от того, куда попадали руки – и молодой боец, заблокировавшись руками, шатался по всей комнате. От этой картины в ужас пришла даже та, которая всего четверть часа назад была избита…

Рома остановился, когда боксер стал дышать, словно через свисток футбольного арбитра.

В углу опять затрезвонил телефон, и Рома опять отвлекся. Судя по всему, и в первый раз, и во второй он разговаривал с одним и тем же человеком – не было ни приветов, ни прощаний.

– Заберите эту мразь и отвезите Мартынову на свалку. Там он будет через полчаса.

Полчаса прошли, и Мартынов перед его глазами. Сейчас все закончится. И непонятно лишь одно – чем?

Сплюнув розоватую слюну, боксер едва заметно разместился на импровизированном пятачке. Он думал. Думал долго, что дало повод Мартынову догадаться о том, что молодой человек очень хорошо понимает, с кем имеет дело. В компании Гулько есть отморозки, но он еще ни разу не встретил среди них идиота. Людям, занимающимся преступным промыслом, совершенно очевидно, кто перед ним, если этот визави украшен авторитетными татуировками, дающими понять, что их обладатель почти треть жизни провел за колючей проволокой колоний строгого режима.

– И зная это, ты бьешь мою женщину ногами в живот?

Боксер, если речь идет о боксере-мастере, никогда не ударит первым в быту. Он хорошо знает, что на первый и последний удар у него всегда хватит и времени, и умения. И хорошо понимает, какие последствия для противника наступят после этого удара. Но эта идея теряет смысл, когда разговор идет один на один, на краю помойной ямы. И боец ударил первым…

Мгновенно отшатнувшись, Мартынов прослушал свист руки перед своим носом, но не увидел ее. Шагнув назад и снова вернувшись вперед, коротко бросил:

– Это не Гулько тебе портрет разрисовал?

– Гулько, Гулько… – пробормотал его собеседник, просчитывая расстояние и начиная движение по «рингу».

Мартынов лишь улыбнулся. Для них обоих тактика поведения противника была близка и понятна. На ринге противника нужно прижать к канатам, тут – к краю ямы. Боец, рассчитывая на двойку «правый хук – левый прямой», рванулся вперед и на первом же движении поймал рукой пустоту, а печенью – сокрушительный удар слева.

Вынырнув из-под провисшей руки молодого призера России, американец отшатнулся в сторону и прямо перед собой увидел его висок. Весь разговор можно было закончить прямо сейчас, и на встречу к Гулько ехать со скоростью не сто двадцать, а сто километров в час. Но Андрей хотел не этого.

– Любитель? – поинтересовался он. – На профессиональный ринг ни разу не выходил?

Теперь пришлось не нырять, а отбрасывать тело на несколько шагов в сторону. Перед ним несколько раз мелькнуло позеленевшее после удара в печень лицо соперника, и на третий раз тот все-таки его достал. Казанки мизинца и безымянного пальцев уже на излете чиркнули его по губе, и Мартынов почувствовал во рту солоноватый привкус. Это был первый удар, который достиг цели, и боец на секунду замешкался, оценивая урон, нанесенный врагу. Десятая доля секунды, когда его подбородок оказался незащищенным снизу…

Мощный апперкот с разворотом туловища развернул тело парня по такой дуге, что на миг Мартынову припомнилась картина в Луна-парке – тело есть, а головы не видно. Глык!..

Удар пришелся гораздо глубже, чем на это рассчитывал Андрей, его кулак вонзился не в сам подбородок, а под всю нижнюю челюсть. Пыль, вылетевшая из-под тела рухнувшего парня, заставила американца слегка расслабиться и немного подождать. От его апперкота на пол падал не только маньячок-неудачка в Ордынском. Неудобство от потрясения испытывала братва в России, братва в Штатах и даже боксеры на ринге Вегаса, где первое время Андрей был вынужден зарабатывать на хлеб.

Но боец пришел в себя очень быстро. На его лице прибавилось немного крови от прокушенного языка, и, помимо воли, из слезотоков выступила влага. Это не плач, это банальная реакция организма, такая же, как после зевоты или мгновенная бледность лица перед откровенным поступком. Двадцативосьмилетний паренек сдаваться или молить о пощаде даже и не думал. А это уже не реакция, это воля…

Стычка продолжалась, и скорость перемещения по городу до места предстоящей встречи увеличивалась километр за километром. Но парень сам снял все вопросы дальнейшего поведения своего противника. Боксер из него вышел. Остался простой мужик, которого жажда жизни пинает под зад и торопит совершать ошибки. Быстро наклонившись, он схватил валяющийся в пыли метровый обрезок строительной арматуры и, не долго думая, стал совершать движения бейсболиста, выбивающего мяч в поле. Второе, третье, четвертое…

Мартынову лишь оставалось дождаться момента, когда тот увлечется…

На очередном взмахе он поймал перспективного спортсмена встречным ударом левой, а затем правой с силой впечатал кулак в переносицу. Это удар не для тех, кто ловит фортуну за фалды на первенстве России. Это удар, разящий неудачников. Металлический прут, описав полукруг, упал на жидкий кустарник и исчез из поля зрения.

Мартынов не видел прут. Он видел лишь злое, окровавленное лицо отморозка, который бил по хрупкому телу его женщину. Женщину, которую он так и не увидел после того, как она призналась в том, что любит.

Боец почти потерял сознание от ударов, похожих на заводской молот, и шагал спиной вперед уже в глубоком нокауте. Упасть ему не давали лишь новые удары. Кровь слетала с его лица и, врезаясь в сухую пыль, превращалась в невидимые комки. Наконец наступил момент, когда все должно было закончиться.

Наверное, так должно было закончиться в любом случае. Рядом не было ни Вайса, ни Флеммера, которые всегда оказывались в подобных ситуациях рядом. Орали, охлаждали на какое-то мгновение пыл Мартынова, и этого оказывалось достаточно, чтобы остановиться.

Встав на колени над поверженным врагом, он отвел за плечо руку, собираясь обрушить ее в последний раз на его переносицу. Мартынов знал, что за этим последует… Время шло, а он смотрел на хлюпающие кровью губы бандита. Оставалось нанести один-единственный удар, но… он не мог его сделать. Не боялся, что на плечах повиснет труп, нет. Ему просто не хотелось убивать. Тот, что жил в нем прежде, вышел весь без остатка.

Отвернув лицо от кровавой маски, Мартынов прищурился и полез в карман брюк за сигаретами. А вот теперь стоило подумать, что делать с этим шашлыком…

Живой бандит – вещественное доказательство, ибо Метлицкому, который уже наверняка нервничает, ничего не стоит «расколоть» людей Гула на предмет того, кого и куда возили избитого Зверобоем боксера в половине четвертого двадцать шестого июля. И самое главное – кому и зачем.

Таких вещдоков за своей спиной Мартынов не оставлял за все свои сорок три года жизни.

Выплюнув до середины выкуренную сигарету, он стащил тяжело дышащее тело с кустарника и поволок к машине. Между ног трупа, словно дорожная разметка, оставалась линия, запрещающая на всем протяжении поворот налево или разворот. Кровь высохнет, это не вопрос, она впоследствии может высохнуть и в салоне, однако повторять глупость героев «Криминального чтива» Мартынов не собирался. Столько крови не отмыть даже брандспойтом при помощи опытного «чистильщика»…