Книга Гроза мафии - Борис Седов

На фоне этой идиллии резко выделялись два крепких парня: один в камуфляже, и на плече имел карабин «Сайга», другой – в типичном черном костюме охранника и наблюдал за въехавшей машиной с профессиональной настороженностью. Стрелять он явно был готов в любую секунду.

– Оружие есть? – спросил он ровным бесцветным голосом, как только Казак и Чемодан вылезли из машины. – Если есть, сдайте мне.

Вот так вот. Ни здрасьте, ни как дела.

Казак протянул ему свой пистолет. Чемодан тоже достал Макаров. Откуда-то появился еще один тип в черном, он принял стволы.

– Идите за мной, – бросил первый.

Казаку вспомнилась вычитанная в какой-то книге фразочка американских наркоторговцев:

«Марихуану продаешь – руку каждому пожмешь. Кокаин толкаешь – под дулом стоишь». Да уж, нравы у этой публики, видимо, и в России суровые. Казаку еще не приходилось сталкиваться с крупными воротилами наркторговли. Те, с кем ему в Карелии приходилось улаживать кое-какие вопросы, были обычными барыгами невысокого полета. Все-таки в карельской глубинке народ больше предпочитал родную сорокоградусную. А Ишумратов торговлю наркотиками не одобрял.

В сопровождении мрачного охранника они прошли несколько помещений. Обстановка и декор – все было красиво, дорого, но так же стандартно. Видимо, не было у хозяина интереса к тщательному обустройству своего жилья. Наконец они вошли в небольшую комнату, где в углу в кресле сидел еще один парень в черном. Тот, который их сопровождал, открыл дверь и кивком предложил им войти.

Кабинет был как кабинет. Просторный, с большим офисным столом, на котором стоял компьютер со всеми необходимыми деловому человеку причиндалами. На стене висел плоский телевизор. Три кожаных кресла для посетителей возле стола. Вот, собственно, и все.

Что же касается самого Челыша, то на первый взгляд он не производил особого впечатления. Мужик средних лет, с узким очень бледным лицом, с ввалившимися щеками. Вот только взгляд… Было в нем нечто такое, что сразу напрочь отбивало желание шутить с этим человеком.

Казак, проживая в глубинке, да еще напротив библиотеки, поневоле стал довольно-таки начитанным парнем. Так вот, при виде хозяина кабинета у него мелькнула странная ассоциация. Почему-то вспомнился Генрих Гиммлер. Тот тоже выглядел весьма заурядно – но под его пристальным взглядом не по себе становилось матерым эсэсовцам, не трусам и не слабакам.

Укрепил это впечатление и голос Челыша – холодный, спокойный и практически лишенный интонаций.

– Что же, здравствуйте. Садитесь.

Челыш подождал, пока они устроились в креслах, потом еще некоторое время пристально смотрел то на Казака, то на Чемодана. Наконец заговорил:

– Итак, вы Сергей Казаков. Специалист по особым поручениям. Пользуетесь определенной репутацией. Сейчас работаете в контакте с Барином. И, как мне стало известно, ищете выход на одного моего человека. Вопрос: зачем он вам понадобился?

– Разные непонятные дела шли по его связям. Возможно у меня было бы к нему взаимовыгодное предложение. Разумеется ни в коей мере не связанное в вашим бизнесом.

На самом-то деле Казак ничего такого не предполагал. Он еще сам до конца не понял, зачем ему нужен этот Факир, и стоит ли вообще идти с ним на контакт. Но уж как-то так все теперь стремительно закрутилось. В любом случае не собирался раскрывать карты перед Челышем. Факир, судя по тому, что он лично продавал товар клубным барыгам, был птицей не самого высокого полета. И почему все эти дела заинтересовали серьезного мафиози, было не очень понятно. Поэтому Казак держался так, будто шел по болоту. Один неверный шаг – и последствия могут быть необратимыми. Не найдут потом до Страшного суда.

Челыш снова помолчал, потом заговорил:

– Вы говорите, любят пострелять? Что ж, тогда я могу сообщить вам кое-что интересное…

* * *

…Два дня назад Михаил Когуа, известный в определенных кругах под кличкой Факир, высокий стройный молодой человек с внешностью «русифицированного» грузина, вышел из подъезда дома на Долгоозерной улице и направился к своему черному BMW. Настроение у него было прекрасное. Никаких особых дел на сегодня не намечалось. Вечером, правда, нужно было встретиться с парой дилеров, но это так, мелочи – все клиенты нормальные люди, из тех кто не клянчит дать им товар в долг, а честно расплачиваются. С доходягами-наркотами, которые берут порошок на продажу, а после оказывается, что они сами его умудрились употребить, Факир предпочитал не работать.

Так что день выдался беззаботный. К постоянной опасности, что за тобой могут прийти, Факир привык, как солдаты на войне привыкают к свисту пуль. Тем более, один раз был на зоне, там тоже можно жить. Да и не держал он товар дома, специально снимал для этого квартиру через подставного человека. В случае чего – задолбишься доказывать. Да у и Челыша, вроде, все схвачено. Тем не менее, даже теперь, когда Факир ехал в обыкновенный спортивный клуб, он был вооружен – и выходя из парадного огляделся – не стоит ли рядом какая-нибудь незнакомая машина с тонированными стеклами. Но нет, все было нормально.

Факир завел машину и не спеша двинулся по Авиаконструкторов. Возле пересечения с Гаккелевской и Комендантской он еще снизил скорость. Это место называли «перекрестком смерти». Тут было такое навороченное пересечение транспортных путей, что побитые машины стали прямо-таки привычной частью пейзажа. А авария была Факиру совсем ни к чему. У него лежал в машине товар – так что столкновение могло повлечь за собой очень неприятные последствия. Михаил отнюдь не был отморозком – он всегда старался сохранять трезвый расчет. Впрочем, другие люди в их бизнесе и не приживаются. Трудное это дело – торговать коксом.

BMW медленно и аккуратно пересек «перекресток смерти» и остановился возле светофора у проспекта Испытателей. Факир включил радио и еще раз порадовался хорошему дню. В самом деле, чего в не радоваться, если дела идут нормально!

Это была последняя мысль в его жизни. Когда на светофоре зажегся желтый и Михаил уже готовился тронуться, откуда-то сзади вылетел с жутким ревом мотоцикл «эндуро» – дорожный вариант спортивной машины для мотокросса. Вел его парень в синем комбинезоне и шлеме, закрывающем лицо. Поравнявшись с BMW, парень резко снизил скорость…

Факир почувствовал опасность и стремительно пригнулся. Но было поздно. Левой рукой мотоциклист извлек откуда-то пистолет-пулемет – и град пуль обрушился на боковое стекло. Секунда – и мотоциклист стремительно набрал скорость. Опередив колонну начавших двигаться машин, он резко свернул вправо, выскочил на тротуар и вскоре исчез в стандартных дворах новостроек. A BMW остался стоять. Его хозяин, Михаил Когуа по кличке Факир, лежал на залитом кровью сиденье. День, так хорошо начавшийся, стал для него последним…

* * *

Разумеется, все подробности Казак узнал позже. Челыш лишь отметил своим бесцветным голосом:

– Когуа, он же Факир, убит два дня назад. Ничего особо удивительного в этом нет. Такой уж у нас бизнес. Работать приходится с откровенными подонками. Так что опасность всегда есть. Но убит он очень профессионально. Причем таким способом, о каком я в России не слышал. Из чешского пистолета-пулемета, с мотоцикла. Все пули исполнитель положил в кучу. Что не так просто, особенно если учесть, что стреляли с кроссового мотоцикла. Как в голливудском боевике…