Книга Млечный Путь, 21 век, No 4(45), 2023 - Изя Шлосберг
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Вот тут-то и наступает оторопь. Намек свыше, небесный знак, причем, в самой близи от Ковчега Завета. Не для подзарядки ли его энергетических батарей? Поди, за две тысячи лет подсели в заточении. Не пора ли вдохнуть в них дополнительную силу, и вывести Ковчег из исторического забвения? Пора, брат, пора, как сказал Пушкин. Кто с этим спорит? Однако адрес проживания Ковчег не оставил, да и Летающая тарелка не поделилась маршрутом следования. Приходится полагаться на интуицию, если подсказки свыше не дождаться. А интуиция - штука коварная. Направо пойдешь - ни черта не найдешь. Налево свернешь - там соблазны и ложь. А рванешь напрямки - тебя встретят в штыки.
Ну, прямо-таки и в штыки. Хорошо, не будем уподобляться бравому солдату Швейку, и вспомним о боксерских перчатках. Вот именно в боксерских перчатках тебя и встретят. Где? Но это и младенцу доступно. А чтобы стало совсем как дважды два четыре, то откинем будущее время и признаемся доверчивому читателю: уже встретили, и под удар гонга кинулись выбивать мозги из шалапутной головы.
Впрочем....
Да-да, даже очень доверчивый читатель сразу смекнет: передергивает автор. Кто ему выбьет мозги, когда он король манежа, многократный чемпион Иерусалима?
Читатель - дока. Схватил с наскока. Автору бы так! Но... никак!
Проблема в противнике. Не видел, не знал его прежде. Не из нашего спортобщества, ясно. Не из клуба "Золотые перчатки". Те ребята приехали с тренером, и все знакомы не по переписке. А этот... Этот... Кого-то напоминает, да не разглядеть - лицо закрыто боксерской маской, так что попробуй разберись в схватке, когда он метит тебе в подбородок, а ты на опережении бьешь его по скуле. Однако, реакция у парня отменная: Вплывает в нырок, а на выходе левым боковым достает тебя по виску. Ну и дела! Будто подсмотрел твои бои давней-давности. Подсмотрел и скопировал. Но зачем? Ты не Кассиус Клей, ставший Мухаммедом Али, не Листон, не Тайсон. К тому же старик по бойцовским понятиям. Лучше бы сидел дома и смотрел боевик по телеку. Но нет, понесло на соревнования. Тренер позвонил.
- Приходи, - сказал Гриэль, - нашел тебе достойного противника. Свеженький репатриант, день-второй как прибыл из Риги, и сразу в бой, чтобы обрасти медалями и двинуть в профессионалы за баксами. Иначе, считает, не обустроиться на Земле обетованной: нужной профессии не нашлось, знакомых готовых посодействовать в устройстве, не имеется. Только на бокс рассчитывает. Тебе бокс дважды спасал жизнь. Дай Бог, спасет и ему.
И уговорил. Теперь разберись с этим "достойным". А как разобраться, когда словно боксируешь у зеркала? Удар на удар, атака на атаку, единовременно и без осечки. Да кто он такой, чтобы работать на равных и в схожей манере?. Лицо скрыто, как у мистера Икс. А имя-фамилия... В бою не предъявляют паспорт и на груди не вывешивают табличку с опознавательной символикой. В бою покажи кулаки плюс мастерство в придачу. И думай: кто кого. Удар на удар, атака на атаку и... Нулевое преимущество, закономерная ничья.
Казалось бы, подумаешь - ничья, не поражение все же. Но не это муторит душу, мучительно давит сердце, и хочется после обмена рукопожатием расспросить соперника о житье-бытье: какого он рода? Уж больно похож... но память не вылавливает какой-нибудь узнаваемый образ. Подобное неведение хуже зубной боли, донимает и не позволяет отвлечься. Вопросов куча. Но...Кому их задавать? Где же тот парень? Был-был, и исчез, словно растворился в воздухе. Только что пожимали друг другу руки, только что принимали поздравления за отлично проведенный бой, и на тебе - сбежал от расспросов-объяснений. А ведь догадывался, стервец, будут и расспросы и потребуются объяснения: где тренировался, кто его тренер, и, главное, с какого видика и почему скопировал чужую манеру ведения поединка?
Но был человек, и нет человека. А вопросы остались. И держи их взаперти вместе с гнетущей душевной болью. Либо... Поклонись рюмке, боль и расплещется. А что? Слабо? В одиночку слабо, но отнюдь не в компании. Хотя, конечно, какая компания - ты да Гриэль, старый друг и армейский сослуживец. С ним и выпить не грех, и язык развязать не проблема.
- Откуда ты выкопал, этого Дон Кихота? Чемпион ему не авторитет. Бросается с открытым забралом, как на ветряную мельницу.
- Он сам объявился, как прослушал по радио, что мы тут проводим соревнования.
- Отчего же ты поставил его против меня, не проверив, способен ли он выстоять?
- Это особая история. Правду сказать - не поверишь. А врать не научен.
- Не хитри! Молчание здесь - не золото.
- Тогда кушай на здоровье. Да не подавись.
- Ну?
- Он назвался тобой.
- Что-что?
- Тобой, но не дня сегодняшнего. А более чем сорокалетней давности. И уточнил, ровнехонько из 1967 года. Вот я и надумал спустить вас с поводка. Интересно все же, кто кого? И убедился: закваска у вас стоящая, одним поваром приготовленная.
- Но ведь такого...
- Быть такого не может. Согласен. А вот - нате вам, кушайте на здоровье, если не подавитесь нокаутом.
- Спасибочки. Не подавились Сработали один в один, будто и впрямь близнецы-братья.
- Да не братья вы, дойди умом, врубись наконец!
- Ум в этакую даль ходить отказывается.
- А фантазия?
- Какая, к черту, фантазия! Моя реальность гораздо круче, если говорить опять-таки о жизни. И в этой реальности, доложу в скобочках, чтоб не для огласки, зарегистрировано у меня также нечто необычное - встреча с НЛО. Секундная, как вспышка молнии, и без какого-то похищения.
- Откуда же взялся твой двойник?
- Откуда-откуда... Стало быть, из молодости, если поверить ему на слово..
Молодость... Сколько не старей, как ни обрастай морщинами, а молодость не уходит, всегда с тобой. Стоит только вспомнить о ней, как она тут как тут.
- Здрасте! Вы ко мне?
- Надеюсь, что по адресу.
- Поконкретней нельзя?
- Мне бы в 1967 год, в Сигулду, на крутой бережок Гауи.
- Пожалуйста, двери не заперты.
И...
Мы разложили костерчик, открыли бутылочку сухого вина. И в честь летнего туристического сезона приняли на грудь. Представляю компанию: брат мой с женой, я да моя подруга Галка.
Ближе к ночи, когда
