Книга Мерзавец и Маргарита - Юлия Гауф

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- Мне не нужны дети. Мне нужна ты, - просто отвечает Макс.

А вот мне они нужны.

Хотя это эгоистично: ну какие дети в моем психическом состоянии? У них должна быть здоровая мать, а не истеричка, способная заплакать просто так, или начать задыхаться, испугавшись проехавшей мимо машины.

- А если захочешь? – допытываюсь я, решив не отставать.

Всеволод Игоревич ведь советовал не молчать.

-Марго, я свой выбор сделал. Мне ты нужна, - терпеливо, веско и серьезно говорит Макс. – Думаю, все у нас впереди: и дети, и внуки, и правнуки. Вердикта о бесплодии ведь не было. Но если ты не сможешь родить, я и не подумаю обвинять тебя или бросать. Есть детские дома с брошенными детьми, и когда наступит время…

Он не договаривает, но оно и не нужно.

Когда настанет время, мы возьмем приемного ребенка, который станет самым родным. Но настанет это время лишь тогда, когда мне станет лучше, а Макс отойдет от тех дел, о которых я и думать не хочу.

ГЛАВА 41

Макс

Я никогда не любил хороших людей.

В детстве практически все казались мне идеальными на фоне отца, но они молча отворачивались. Не спешили помогать мне, ведь в чужую семью у нас не принято лезть. Семья – отдельное королевство со своими законами. Подумаешь, если муж жену убивает, или избивает сына до полусмерти?

Это хороших людей не касалось.

Может, они не такие уж и хорошие были?

Но по-настоящему хороших людей я тоже не любил. Тех, кто не с апломбом святости, а действительно добрых.

Повзрослев, я начал чувствовать себя с такими людьми полным дерьмом. Почему они могут жить как люди, а я нет? Почему в сравнении с ними я – ничтожество?

Да и доброта – слабость. А слабых я презирал.

Пафосно, но человек человеку волк.

Большинство боится чего-то глупого: темноты, животных, чудовищ, тогда как стоит бояться людей, которые те еще сволочи зачастую.

- Макс? – Марго кладет ладонь поверх моей. – Ты не заснул? Не отвлекайся, ты ведь за рулем.

- Задумался, - улыбаюсь ей – доброй, хорошей и слабой девочке.

Девочке, которая все же решила съездить домой, на малую Родину. Долго сомневалась, каждый день меняла свое решение, а затем…

… затем заявила, что мой долг беречь ее. От всех людей, и от самой себя.

И теперь, с каждым километром на пути к этому Богом забытому городку, Марго все чаще прикасается ко мне. Не поддержки ищет, а просит силой поделиться.

- Милая, скажи, а Бог существует?

- Странный вопрос, Макс, - она смеется. – Каждый сам должен решить это.

- Как я могу решить, если я его не видел?

И чего это я ляпнул? Хотя в последнее время часто думаю об этом. Не о добром дяде, на облаке сидящем, а о чем-то высшем. И вечном.

- Уж не стареешь ли ты? – Марго совершенно безответственно отстегивает ремень безопасности, и прислоняется к моему плечу. – А вообще… я не знаю. Но я верю, хотя за мою веру христиане, наверное, меня бы отругали. Наверное, она неправильная, но какая есть.

- Расскажи, - прошу я, а Марго заглядывает мне в глаза.

- Тебе правда интересно, или ты отвлечь меня пытаешься? – девушка ласково проводит по моей щеке, и от прикосновения этого больно.

Рядом с хорошими людьми всегда больно.

- И то, и другое, - честно говорю я.

- Хм, хорошо, - Марго снова кладет голову мне на плечо – так, что вести машину становится жутко неудобно, но лучше пусть рядом будет, и плевать на все. – Я не верю в то, что плохим людям воздастся по их злу. При жизни ли, или после нее – не верю. И в то, что праведники будут вознаграждены я тоже не верю. И в страдания, которые очищают душу, и что терпеть нужно. Я думаю, что в этот мир мы пришли для того, чтобы счастливыми быть. И в то, что есть высшая сила – не добрая и не злая. Бог – это природа, это все мы вместе. Вот, - растерянно заканчивает девушка, - как-то так. Мракобесие какое-то, но что есть, то есть.

На секунду позволяю себе прикрыть глаза, и улыбаюсь.

- Хоть вера у нас общая, - выдыхаю с облегчением. – А то… слишком мы разные. Но не в этом.

- Отец верующий, - глухо добавляет Марго. – Он… я все думаю, что может, он не виноват в том, каким стал? Цыганская семья, и такие уж обычаи у нас… у них.

Цыган?

Марго цыганка?

- Ты…

- Частично да, - фыркает она. – Гадать не умею, кстати. Будущее не вижу, в шар стеклянный не смотрю. Но вот сами традиции я хорошо знаю, и женщин бить в порядке вещей. Это называется «воспитывать». У меня ум за разум заходит, Макс, - грустно добавляет она. – Я с самой собой не в ладах. Думаю, думаю, думаю, и мысли все пустые. То ненавижу отца и мать, то жалею. То снова ненавижу. Не понимаю, и понимаю. Злюсь. Очень злюсь.

- Злись, - изворачиваюсь, и целую теплую макушку этой странной девушки, которая корнями сквозь меня проросла, и выкорчуешь – сам погибну. – Ты имеешь право.

- Имею, да. Ты… ты ведь будешь рядом?

- Каждую секунду, - обещаю, и обещание это я сдержу.

Марго права в том, что я обязан ее беречь.

Многих моих знакомых сначала радовала беспомощность их женщин – настоящая или притворная. Это заставляло чувствовать себя сильнее, чем на самом деле, но затем эта слабость надоедала. Хотелось не отцом быть своей женщине, а партнером.

Марго беспомощна. Силу ее вычерпали до дна, и малейший стресс ее просто добьет. А это ответственность, но она… нет, не в радость, но пусть так и будет.

Не потому, что я должен.

Не потому, что виноват перед ней.

А потому что люблю.

- Ты поговоришь с отцом и матерью, я завершу все дела, и мы уедем, - обещаю я засыпающей девушке. – Ткнешь пальцем в глобус, и…

- И с моим везением нам придется жить в Папуа-Новой Гвинее, - улыбается она, не открывая глаз.

- Можно и там, - тихо отвечаю, наблюдая, как Марго засыпает.