Книга Град на холме - Илья Некрасов

«Ваш мир принадлежит скорлупкам без души».

«Да. Уходи, ангел».

– Позови меня вновь, – сказав это, она исчезла, растворилась в темноте. Только улыбнулась на прощание красивым печальным взглядом.

Опираясь на подоконник, точно стараясь не упасть, я вертел в руках странный крестик с распятым ангелом. Я понимал, что это конец.

Понимал, что она начала снится с того момента, как крестик попал ко мне.

Я покосился в окно. Пусто. Её там не оказалось. Быстрым движением закрыл жалюзи и отошёл от окна.

Лучше?

Едва ли. По закрытым жалюзи бродили замысловатые тени с улицы. В квартире стало темно. Хорошо, что догадался зажечь свечу.

Из угла комнаты что-то отсвечивало. Компьютер ещё работал. На экране мерцала заставка: чудного, неопределённого вида фигура блуждала по нему туда-сюда. Играла мелодия.

Всё как всегда. Безумие? Ну и что? Наш мир давно такой. И ничего. Как сказала ангел – привыкли. Вокруг сумасшествие, а мы не делаем из него проблемы.

«Она ушла. Сказала, что вернётся, если позову её. Так может, не звать, и всё?» Сделать вид, что ничего не было? Отнестись к ней как к сну. Ведь это был сон. Договорились?»

В голове опустело. Не придумав, что делать дальше, я… обратился к компьютеру:

– Есть что-то новое?

Жёсткий диск компьютера добавил оборотов, и электронный голос с китайским акцентом сообщил:

– Заключительная стадия дебатов.

Понять его произношение было непросто. Я осознал смысл того, что коснулось слуха, только через одну-две секунды.

– Выборы в комитет? Включи.[35]

На экране отобразилась знакомая картинка – виртуальная студия с голограммами политиков. Только интерфейс немного удивил…

А-а, точно, он адаптировался под старый компьютер с клавиатурой и оптической мышью. Можно было перенастроить поток информации на коммуникатор, но я спросонья вспомнил о персональном компьютере. Теперь пусть поработает. Продует себя от пыли.

Ещё немного, и подойду к боксёрской груше? Вряд ли сегодня.

Из колонок компьютера послышались голоса ведущей дебатов и некоего кандидата, голограммы номер 5 или… Не помню. Их надоевшая ругань про либерастов и социалклизму быстро вызвала отторжение.

– Убавь громкость.

Звуки почти исчезли и превратились в неосознаваемый фон. Рядом с компьютером, в пятне света, лежала одна из книг Эрасмуссена. Я потянулся к ней. Включил. И не пожалел. Похоже, я сходу наткнулся на то, что долго искал.

Оказалось, парень готовил презентацию. Вот характерная запись: «Здесь нужен переход к докладу о качестве управления активами в новых условиях. После него дать материал с цитатами о расширении сферы влияния. В презентации это есть».

Файл производил впечатление рабочего дневника. По сноске № 36 я перешёл в связанный файл.

Оказалось, кусок видеозаписи. Название – «Заседание акционеров «Карлайл Траст». Председатель собрания некий Буш. Одиннадцатое сентября».

Двумерная цветная запись начала воспроизводиться. Высоколобый возрастной мужчина, в деловом костюме, производящий впечатление умного человека, обращался к кому-то с трибуны.

«Мы переживаем уникальный и экстраординарный период зарождения нового партнёрства народов. Кризисы в Ираке и Кувейте дают редкую возможность перехода к тому, что является ещё одной целью на данном этапе, к новому мировому порядку, который вполне способен родиться на основе преодоления нынешних трудностей. На карту поставлено больше, чем две маленьких страны. Это большая идея нового порядка веков. Идея о мире без границ, без государственного диктата и ошибок прошлого. В нём всё начнётся с чистого листа…»

Речь оборвалась на полуслове. Я открыл следующий файл. Перед глазами развернулся огромный архив. Подборка исторических документов и свидетельств: тут и таблицы с датами событий, фотографии археологических памятников разных эпох, сканированные страницы старых книг, написанных на непонятных языках. В основном, от руки.

Листая электронные страницы, я осознал, что могу просматривать их сколько угодно долго, но ничего не пойму. А о чём всё это говорило профессиональному историку? И говорило ли вообще? По крайней мере, для меня материалы электронной книги были только картинками, которые подчинялись движению мизинца.

Раз… и картинка уходит влево, за границы экрана, словно соскальзывает в зазор небытия. И её сменяет другая.

Вот в самом низу картинки подпись: «Условно добиблейская эпоха». На фотографии видна полуобвалившаяся стена из глиняных кирпичей посреди песчаной пустыни.

Раз… и ей на смену приходит следующая фотография. Рисунок на кирпичной стене. Похоже на крылатого льва с человеческой головой. Видны следы от пуль. Внизу подпись: «Древний Ирак, район Месопотамии».

Раз… Увеличенный фрагмент предыдущей фотографии со следами от выстрелов. Есть пояснение: «Очередь из винтовки М16».

Дальше тема изображений сменилась. Только смысла в них не прибавилось. Эпоха сменялась эпохой, подчиняясь движению моего мизинца. То же самое с географией. Вавилон, древняя Сирия, Палестина… Бессмыслица. Мелькание плоских картинок не вызывало сколько-нибудь значимых мыслей или чувств. Перед глазами мелькали старые барельефы: римские или греческие солдаты застыли в поединке с восточными варварами, затем цивилизованные победители в тогах праздновали победу, предаваясь возлияниям, а поверженные враги, пленники и рабы вместе с награбленным смиренно брели куда-то за пределы мраморной плиты. Всё выглядело слишком плоско, материал местами скололся, лица людей было трудно разглядеть. Возможно, подобное когда-то являлось реальностью, но теперь, для меня это всего лишь старая осыпающаяся картинка.

Что, если бы у меня была возможность дотронуться до настоящего барельефа? Смогла бы та реальность… Вряд ли. Она как дождь, от которого мы укрыты зонтами и крышами.

Теперь ритм истории задается движением мизинца, который листает картинки на экране электронной книги. Неважно, что там, на картинке. Всё уравнивается. Судьбы и войны, эпохи, простые люди, вожди. Герои, предатели. Они выстроены в один ряд перед моим взглядом.

Похоже на фотоотчёт. Беспристрастный? Бесчувственный. Он просто показывает, что было. Что считалось естественным, неизбежным. А мораль… человечность… где-то на уровне шума.

А раз морали нет в прошлом, то её нет в настоящем. Не будет и в будущем. Так что впереди странный мир, у которого ампутировано нечто важное. Вспомним ли мы, что именно? Без посторонней помощи?

История представилась мне в виде нарезки, в которой не хочется разбираться. Да и зачем? Я уже забыл те картинки, что листал вначале.