Книга Золушка для плохиша - Алёна Снатёнкова

Санта – любительница зависнуть около плиты.

Стол такой накрыла, будто Новый год, первое апреля и именины выпали на один день.

- Мартынов, а хочешь еще одну котлетку? Салатик? – И не дожидаясь отрицательного ответа, вываливаю в его тарелку столько холестерина, сколько он за всю жизнь не наел. – Приятного аппетита, Демьян.

Чтоб тебя изжога весь год мучила.

- Оливка, да хватит ему уже. Не перестарайся, – вклинивается сестра, с открытым ртом смотря на то, как на ее глазах Мартынов толстеет. Еще чуть –и пуговица на джинсах отлетит.

- Тебе жалко, что ли? – искоса смотрю на сестру, не забывая о ее подставе. – Может, человек голодный? Или никогда таких вкусных котлет не ел? Не мешай ему. Да, Демьяшка?

Ох, как он и зыркнул на меня. Будто я в его глотку огурец засунула и ногой пытаюсь протолкнуть. А мне весело. В начале этого клоунского ужина даже и представить не могла, что меня сможет что-то развеселить. А тут… Интересно, он уже пожалел или надо еще ему брокколи подложить?

- Ты про хлеб забыла.

Чего?

А где страдание в голосе? Где раскаяние?

Мартынов, что ты за человек такой?

 Не удивлюсь, если его род произошел от инопланетян.

- Передай. И у меня сок закончился. Нальешь?

- Конечно, – ответила, но как будто прокляла десять раз.

- Демьян, ты ее не слушай, – снова Санта мешает мне над чернявым глумиться. – Я знаю свою сестру и лишь по одному ее взгляду могу понять, что сейчас она издевается над тобой.

- Я ее тоже знаю, – улыбается он, вальяжно откидываясь на стуле и протягивая мне свой пустой стакан. – Если можно, то яблочный.

Ага, можно. С радостью сделаю яблочный коктейль, смешанный с моторным маслом и приправленный щепоточкой просеянного песка. Знал бы он, как мне хочется его со стула скинуть, так бы не борзел.

- Оливка, - медведь пристально смотрит на меня. – Это ты рычишь?

- Ага. От радости. Всегда хотела вместо коврика иметь медвежью шкуру. Сейчас поняла, где ее можно достать. Мартынов, подъем.

- Куда вы?

- За соком пошли. Он на балконе. Ты длинный, побудешь вместо стремянки.

- Так сок же в…

В холодильнике. Нормальные люди именно там его хранят. Но мне в холодильник не надо. Мне на балкон надо, где никого нет и никто не сможет услышать, как я забиваю каблуками Мартынова.

- Он на балконе, сестренка. На балконе был, на балконе и прокиснет.

Она открывает рот, чтобы ответить, но я уже выдернула Мартынова с насиженного места и, толкая парня в спину, вывожу из кухни.

- И к чему весь этот цирк? Только не говори, что, увидев медведя, ты решил, что вы обязательно должны стать друзьями. Мартынов, я серьезно. Чего добиваешься?

- Ничего.

- Да ладно? Думаешь, поверю?

- Нет?

- Нет! Колись, или я не попрошу сестру нажарить еще тонну котлет.

Пока я пытаюсь понять, что вообще происходит, Мартынов прикрывает балконную дверь и открывает окно.

- А ты готовить умеешь? – смотрит на меня сверху, и снова эта чертова улыбка на лице.

- Теоретически.

- Это как?

- Я знаю, как пожарить яичницу. Для начала надо разбить парочку яиц, а потом…

- Не продолжай. Намек понял.

Ну вот, бывает же сообразительным. Чего тогда в остальное время так тупит? - Я хотел узнать тебя получше.

- И ради этого нужно было завалиться в гости к моей сестре?

- Ну-у-у… Не забывай, что еще сильнее мне нравится смотреть, как ты злишься. Не смог сдержаться.

Нет, мне точно нужно проучить его. Сдержаться не смог. Учись, блин. Да Санта по кухне летала, как пчела ужаленная, а он всего лишь меня злил? Кто так делает?

Убивать кого-то взглядом – это не про меня. Уже не в том возрасте, смелости-то прибавилось. Если бы не сидящая за стеной сестра, я, может быть, проверила бы его нос на прочность, а так… Улыбнулась, волосы поправила, вспоминая, что целый час их укладывала, а затем, не обдумывая свой поступок, ущипнула парня за живот.

Не получилось.

Там не просто пресс, там сковорода чугунная. Обычным щипком не пробьешь. Инструмент нужен.

Стремно, стыдно, но сдаваться – это тоже не мое.

Вторая попытка и…

- Хочешь, я футболку сниму?

Могу ли я допустить, чтобы моя сестра, которая от гормонов страдает, увидела этот ужас?

Хотя при чем здесь сестра?

Пусть не подглядывает. У нее медведь есть.

- Поехали, – выпаливает Демьян, смотря на меня сверху вниз.

- В смысле? Ты на свой поезд опоздал. Жди следующий и желательно на другом вокзале.

Меня бесит, с какой ловкостью он может перестроиться на другую тему. Бесит его долбаное непостоянство. Да он меня весь раздражает. Как я вообще согласилась встретиться с ним? Под чем я была?

Стоп!

Почему мои щеки краснеют?

Пока мы с Мартыновым в гляделки играем, дверь открывается и в проем просовывается лицо сестры.

- Простите, что отвлекаю.

Эй, она и правда смущается? О чем думает этот беременный человек?

- Демьян, твой телефон звонит. Мама, кажется.

Мартынов кивает и выходит, а вот Санта не торопится бежать за гостем и остается.

- Ты злишься на меня? – спрашивает она, присаживаясь на плетеное кресло. - Что случилось?

Час назад злилась. А сейчас, когда она смотрит на меня щенячьим взглядом, начала злиться еще сильнее.

- Где был твой мозг, когда твой рот приглашал Мартынова зайти в гости?

- Нельзя было?

- Нет. Нельзя. Санта, неужели ты не понимаешь, что мы…

- Прости, – перебивает она меня. – Мы с тобой стали так редко видеться, и я решила, что это шанс побыть с младшей сестренкой.

- Неправильный ответ. На сопли я не поведусь. Ты же знаешь.

Так, она плакать собралась, что ли?

Не получится меня купить. Слезы — это мое оружие. Не дам увести его из-под своего носа.

- Санта!

- Хорошо-хорошо. Тетя Зоя мне рассказывала про Демьяна твоего. Так хвалила. И красивый, и воспитанный, полная твоя противоположность. А еще...

Ох, наконец-то, что сестра вовремя опомнилась. И не стала еще больше меня топить. Не то бы пришлось...

- Ну вот, и мне захотелось на него поближе посмотреть.

- Посмотрела?

- Ага-а-а.