Книга Странник. Инициация - Александр Кронос

Остановившись на куске хлипкого дорожного покрытия, что каким-то чудом уцелело и возвышается островком стабильности посреди жидкой грязи, невольно подношу руку к носу. Пустотники, конечно воняют. Но здесь ароматы стоят абсолютно убойные — не завидую людям, что вынуждены жить поблизости.

— Можно прямо в ближайший ров скинуть и всё. Одежду с него моментально стянут. А труп либо бросят здесь же, либо прикопают. Тогда полиция до него вовсе не доберётся. Они и так здесь раз в несколько дней объявляются, проходясь по окраине. Вглубь никто не лезет, — форинг излагает предложение, а я продолжаю осматриваться.

Глубокие и широкие рвы, напоминающие карьеры. Каждый начинает около окраины города и упирается в настоящие груды мусора, что видимо расположены в центре свалки.

Кивнув Вэнру, шагаю к ближайшему из карьеров. Достав жетон, концентрируюсь. Вспоминаю гараж и валяющееся рядом с ним тело.

Темнота. Свет. Оглядываюсь вокруг. Никого. Такое впечатление, что мы отлучились буквально на секунду, хотя прошло уже прилично времени. Машинально отмечаю, что теперь переход даётся куда как проще. Если Вэнра после третьего кряду прыжка вовсю шатает, то я чувствую только лёгкий дискомфорт.

Сбросив сумки, иду в гараж, возвращаясь с парой старых мешков. Сразу же поднимаю орудие убийства, засовывая в один из них. Потом нахожу две лопаты и мы с поэтом собираем всю перепачканную в крови щебёнку, набивая её в мешки. Сам труп я заматываю в старый ковёр, который стоял прислонённым к стене,

Несколько раз накатывают эмоции, но образ Наты работает безотказно — стоит вспомнить о девушке, как чувство вины моментально растворяется. Да, вспоминать её больно, но лучше так, чем превращаться в дёрганого невротика. К тому же, теперь у меня есть надежда. След взят. Осталось дойти до его конца и всё выяснить.

Закончив, запираю гараж. Окидываю взглядом “груз”. Мёртвое тело в старом ковре и два наполовину заполненных щебнем мешка. Металлические створки ворот я оттёр тряпкой. Если не присматриваться, то крови не заметно. Да, уверен, экспертиза легко её обнаружит. Но даже так, выдвинуть обвинения будет проблематично. Мало ли откуда здесь взялась кровь? Ни тела, ни орудия убийства. Без этого доказать что-то будет сложно. По крайней мере, я на это надеюсь.

Поставив оба мешка рядом, прислоняю к ним замотанное в ковёр тело. Усаживаюсь на упакованную щебёнку, одновременно положив руку на внутреннюю часть ковра. Надеюсь, этого будет достаточно, чтобы перенести все вещи.

Снова сжимаю пальцами жетон и концентрируюсь, чётко представляя себе край карьера, около которого мы только что стояли. На этот раз добавляю образы мешков и мёртвого тела, которые переносятся вместе с нами.

Вынырнув из темноты, промаргиваюсь. Облегчённо вздыхаю. Оба мешка на месте. Да и труп охранника тоже тут.

Скидываем всё это вниз, прямо на груду разнообразных отходов. После чего топаем назад.

— Слушай, а какие у нас планы? Ты же не просто так туда-сюда шастаешь? И мужик этот не ради развлечения напал. За тобой кто-то охотится? — Вэнр выдерживает всего несколько минут молчаливого пути, снова начиная задавать вопросы.

На самом деле, весьма правильные вопросы. И если подумать, форинг заслуживает знать, как минимум, часть информации.

— Я ведь уже говорил, мне нужно найти невесту и деда. Хотя бы выяснить, что с ними на самом деле произошло. А тот охранник… Напал он точно не просто так. Но я не представляю, кто за этим может стоять, — честно отвечаю я.

Поэт тихо хмыкает. Уточняет.

— А как собираешься искать? Просто ходить и расспрашивать? В Нэффоре нет ни одного Странника, тут информации не отыскать.

— Для начала мы чуть отдохнём. Потом посчитаем деньги и прикинем, во сколько обойдётся путь до столицы. Там найдём других Странников и выясним, где можно достать маршрутную монету, — я обозначаю расклад на ближайшее время, а глаза парня сразу загораются.

— Хочешь в новый мир? Куда именно? В какой? — энтузиазма в нём столько, что льётся через край.

— Домхан. Не знаю, что там, но мне нужно именно в этот мир, — озвучивая ответ, наблюдаю за лицом форинга, но тот практически никак не реагирует. Лишь пару раз повторяет название, как будто пробуя его на вкус.

— Я слышал только о Йорде. Мир снега и холода. Говорят, там тяжело выжить даже опытным Странникам. Если не врут, конечно, или не придумывают, — с лёгкой печалью добавляет поэт.

Несколько минут топаем в тишине, а потом он внезапно зачитывает своё очередное творение.

Хоть путь ведёт нас в мрачные дали

Хоть мрачен он и порой кровав,

Мы справимся, как бы все нам не лгали,

Отыщем тех, кто затерялся, навеки пропав!

Остаётся только вздохнуть. Судя по всему, стихи Вэнра придётся выслушивать регулярно и от этого никуда не деться.

Добравшись практически до границы трущоб, натыкаемся на что-то вроде небольшого представления. Группа подростков пытается изображать нечто вроде танцев, перебрасывая между собой пару тряпичных мячей.

Вокруг собралась небольшая ватага зрителей, из-за чего приходится замедлиться. Когда начинаем их обходить, поэт вдруг что-то выкрикивает, после чего я слышу звук доставаемой из ножен шпаги.

Машинально хватаюсь за рукоять револьвера, начав разворачиваться. И уши улавливают ещё один звук — звякающего металла.

Крутнувшись на месте, сталкиваюсь взглядом с чумазым мелким пацаном, который с безумными лицом сгребает ладонями золотые цепочки, что сыпятся из распоротой сумки. Ствол револьвера оказывается нацелен прямо на него и я даже машинально взвожу курок. Но заставить выстрелить себя в ребёнка не могу.

Секунда и тот опрометью бросается бежать, в компании таких же мелких, которые тоже успели что-то подхватить. Врассыпную пускается и вся компания зевак, что наблюдала за представлением. А вместе с ними и сами выступающие.

Рядом яростно матерится Вэнр, а я оглядываюсь по сторонам, продолжая сжимать в руках оружие. Потом опускаю взгляд на валяющиеся в грязи цепочки и усмехаюсь. Будь на месте этих воришек взрослые, я бы скорее всего выстрелил. Как минимум, постарался продырявить ногу, чтобы остановить беглеца. Но пускать пулю в ребёнка? Ради золота? Не знаю, к счастью или к сожалению, такого поворота моя психика не допустила.

— Грязное отродье! Помоечные шакалы! Только и умеете, что воровать! Выходите и сражайтесь, как воины! Один против одного, на шпагах! Я вас всех перебью! — поэт продолжает лютовать и я поворачиваю к нему голову.

— Собери золото, Вэнр. И хватит кричать, никто всё равно не выйдет. К тому же, тут были одни подростки. Всерьёз собираешься биться с ними? Убивать?

Тот сразу мрачнеет.