Книга Убитых ноль. Муж и жена - Режис де Са Морейра
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Отмечаешь про себя, что у тебя снова пробудился интерес к женщинам, тебе это нравится.
Болтаешь всякую чушь.
Просто чтобы она улыбнулась.
А может и посмеялась.
Интересуешься, нельзя ли никотин и смолы распылять прямо из кондиционера.
В курсе она, что дама на ресепшн — опытный образец робота.
Не кажется ли ей временами, что кроме нее в пустом лифте есть кто-то еще.
И не думала ли, что будет делать, если жить останется только час.
Отвечает — просто поспит.
Отвечает, не раздумывая.
Очарованный, смотришь на нее.
В конце концов говорит, что ей надо работать.
Хочешь крикнуть «нет», встать, удержать ее.
Но только провожаешь взглядом, ждешь, пока за собой дверь закроет, и запускаешь руку жене между ног.
Действуешь быстро.
На двадцать первом этаже в высотку ударила молния и намертво пригвоздила тебя к стулу.
Даже крикнуть не можешь.
Мозг обуглился.
Сидишь, как паралитик, не двигаясь, разинув рот, в глазах — пустота.
Звонит телефон, переводишь взгляд на него, а это что за штуковина.
Обводишь взглядом стол жены, силишься понять, где ты вообще.
Наконец удается сощурить глаза.
Снимаешь трубку, там голос секретарши напоминает, что тебе сегодня на прием к психоаналитику.
В ответ просишь отменить все приемы и встречи, чтобы никто больше не беспокоил, никогда.
Она смеется.
А тебе не до смеха.
Вешаешь трубку, закрываешь глаза и снова запускаешь руку жене в шорты.
Совершенно опустошенный, вечером едешь в метро, глядя на отражение жены и восхищаясь.
Ты восхищаешься не столько тем, что она так вкалывает, сколько тем, что вообще умудряется работать, несмотря на тайничок, который у нее между ног.
На самом деле ты восхищаться всеми женщинами, переводишь взгляд с одной на другую, тебе-то известно, что за тайну они хранят, ту самую, о которой мужчины даже не подозревают.
Что есть отчего умом тронуться.
Что женщины — они с какой-то прямо с другой планеты, раз головы не теряют.
Говорят нормально.
И держатся на ногах.
Не летают по воздуху.
Глядя в пустоту, открываешь рот и забавляешься, ахая и охая.
Дразнишься: у-у.
Громко мычишь: м-м-м.
Хихикаешь: хи-хи.
Мешаешь читать мужчине рядом, раздраженно поднимает голову.
Элегантно нараспев извиняешься — «пар-дон, пардон».
Кивает и снова углубляется в чтение.
А ты разухабистым баском бравой фермерши: «И какого ж это хрена запихнули поезд в землю».
Тотчас вскидывает голову.
Как ни в чем не бывало, напеваешь что-то вполголоса.
От метро до дома идешь, не торопясь, толкаешь входную дверь, проплываешь по коридору, жена смотрит на тебя с удивлением, целуешь ее в щеку, сразу заходишь в гостиную, она следует за тобой, и, чтобы вернуть тебя на землю, спрашивает про мсье-бестселлера, но ты — уже отключился на диване.
Намазываешь масло на тосты — чтобы отвлечься, курить хочется, в это время жена вырезает твою фотографию с обложки одной из твоих книг — подделывает себе пропуск в спортзал.
Аккуратно наклеивает ее поверх своей собственной, сравниваешь молодое, свежевыбритое, улыбающееся лицо на фотокарточке с тем, что досталось жене, и делаешь вывод — погорит она на этом, ой, погорит.
В кухню входит кошка, прыгает к тебе на колени.
Жена вскакивает, что-то шипит тебе в бороду и скрывается в спальне.
Бросаешь взгляд на стенные часы, вздыхаешь, пристально смотришь глазами жены в зеленые глаза кошки: может, с ней телами поменяться.
Она тут же выпускает когти и убегает.
Вновь появляется жена, на ней просторная футболка, скрывающая твой животик, и старые тренировочные брюки для каратэ.
Глядишь на нее с беспокойством.
Спрашивает, неужели у тебя больше ничего нет для занятий спортом.
Возражаешь: каратэ — это не спорт.
Поднимает твои глаза к небу.
Это — искусство.
Спрашивает: ты поэтому забросил каратэ.
Уходит в спортзал.
Цепляешься за стол, чтобы не заплакать.
Час пик в метро миновал, позволяешь какому-то парню пялить глаза на жену и даже улыбаешься ему.
Сам тоже когда-то был молод.
Чуть раздвигаешь ножки, чтобы дать ему больше простора для воображения.
Дыхание учащается.
Будто бы ненароком лямка комбинезона соскальзывает с плеча жены.
Не выдерживает, глаза отводит.
Медленно поправляешь лямку и вновь улыбаешься.
Уж ты-то знаешь, вечером, а может, даже и днем, уединившись у себя в комнате, он с твоей женой сотворит такое, от чего ты давно отвык, и тебе это совсем не противно.
И потом, тебе это ничегошеньки не стоит.
Пусть немного помечтает.
Парень выходит раньше тебя, и как только двери вагона закрываются, и он оказывается в безопасности, с перрона решается наконец взглянуть на тебя еще раз.
Поезд трогается, увозя тебя, улыбаешься ему в последний раз.
Он показывает средний палец.
А ты растворяешься в воздухе.
Заходишь в лифт с секретаршей, стараешься сосредоточиться и не думать ни о чем постороннем.
Поднимаетесь вверх, смотришь на секретаршу, на кнопку «стоп», в зеркало на жену, покрываешься испариной, надо что-то с этим делать, в конце концов спрашиваешь у секретарши телефон психоаналитика, к которому ходит жена.
Она немного удивлена, хватаешься рукой за лоб: вечно ты все забываешь, секретарша пишет тебе телефон на обороте рукописи — роняет ручку, наклоняешься подобрать, благодарит, и ждет, когда ты выпрямишься.
Но ты не выпрямляешься.
Вот это да.
Колени ты не согнул.
А руки достают до ступней, до самых пальцев.
