Книга Тринадцатая редакция. Напиток богов - Ольга Лукас

— Упыри? И я тоже упырь? — обрадовалась Алиса.

— Нет, вы не упырь. И вы очень правильно сделали, что показали мне эту мерзость.

Джордж, поморщившись, придвинул к себе журнал и ещё раз перечитал заметку про «шоколадную конфетку». Вот откуда такая фамильярность? Если вам здесь действительно нравится — ну уважайте хоть немного хозяина. Потом с отвращением перевернул страницу. Внимательно поглядел на Алису и сказал:

— А тут ведь есть продолжение. Не менее интересное. Номинация «Орхидея на берёзе». Послушайте, вам понравится! «На честной и трудолюбивой берёзе, воспетой поэтами, дающей древесину, кору, веники, розги и даже берёзовый сок, вырос экзотический, хотя и необычайно привлекательный паразит…»

Алиса выхватила журнал у него из рук.

— Сволочи! Когда уже им про меня писать-то надоест?

— Зато про меня в таких журналах никогда ещё не писали. Как вы с этим боретесь? Я не хочу, чтобы моё кафе превратилось в проходной двор.

— Ноутбук есть? — немного подумав, спросила Алиса.

— Да, конечно. Принести?

Когда Джордж вернулся с ноутбуком, Алиса уже успела набросать на салфетке план действий.

— Это по-гречески? — с уважением спросил Джордж, глядя на буквы незнакомого алфавита.

— По-жречески. У меня оптическая дисграфия. Пишу одни буквы навыворот, другие обыкновенно. С самого детства. Причём, читаю и печатаю без проблем. Сейчас мы напишем в моём сверхпопулярном среди упырей обоих полов блоге, что лучшая в этом городе кондитерская… подумай пока, где дают самую гнусную отраву. Пусть упыри питаются в упырятнике!

После небольшой реконструкции Мутного дома, который всё-таки решено было не сносить, господин Огибин организовал в нём очередной фастфуд. Джордж не смог вспомнить ничего более отвратительного и гадкого — хотя и пытался.

— Тааак… Значит, напишем… Как этот журнальчик называется? Кранты журнальчику. Я отомщу за нас, братец конфетка.

Она быстро-быстро стучала по клавишам и что-то бормотала себе под нос. Джордж сидел напротив и скептически улыбался.

— Всё, крысолов сделал своё дело, — закрывая крышку ноутбука, сказала Алиса, — и упыри, повинуясь чарующим звукам моей флейты, уже топают навстречу своей гибели.

— Вот, значит, как это работает, — протянул Джордж. — Такое же враньё, как везде. А ты когда-нибудь пишешь в своём блоге правду?

— Теперь — почти никогда, — призналась Алиса. — Однажды вечером тридцатого декабря у меня было волшебно лирическое настроение, и я решила написать что-нибудь про Новый год. В тот раз я писала только правду. И упомянула — мельком, вскользь — что в новогоднюю ночь я ещё ни разу не занималась сексом с любимым человеком.

— Это очень грустная правда. Ведь вы такая красивая, — сказал Джордж.

— Грустная. Когда я написала её, на меня обиделись все те люди, с которыми я когда-либо занималась сексом в Новогоднюю ночь. А их немало оказалось. Столько ненужных обид из-за одной случайно вырвавшейся правдивой фразы. Очень печально, что люди такие… Слушай, конфетка, а как тебя зовут?

— Джордж.

— Джорджио? Как Армани? — Алиса произнесла «Джорджио» почти как «Джёрджьио», мягко, и очень нежно.

— Ну, пусть Джорджио.

— Волшебно, Джорджио. А теперь за то, что я спасла тебя от нашествия упырей, принеси мне что-нибудь попить. Несладкое, крепкое и без пузырьков.

— Чёрный кофе без сахара?

— Надо же. Угадал.

* * *

Петляя проходными дворами, чтобы срезать путь, Шурик на ходу придумывал оправдание. Оправданий не было. Дождь прекратился, но тень Константина Петровича, требующего написать дюжину объяснительных записок, заслоняла внутренний небосклон.

Шурик задумался, машинально свернул не туда, пробежал по инерции ещё немного — и… Правильно, заблудился.

Где эта улица, где этот дом?

— Простите, а вы не знаете, где… — обратился он к грузной гражданке с сумкой-тележкой. Из сумки торчали рыбий хвост и лук-порей.

— Где — что? — недовольно переспросила гражданка.

«Где я?» — обречённо подумал Шурик.

— Как отсюда выйти к…

Куда выйти? Туда или обратно?

— Где здесь ближайшая улица? — наконец, нашелся он.

— Какая улица?

— Да любая!

— А ну пошел, наркоман, а то сдам тебя в отделение!

Шурик отпрыгнул на несколько шагов назад и решил вернуться обратно по своим собственным следам. Следов, к сожалению, видно не было, но он, кажется, огибал эту трансформаторную будку, потом миновал калитку и, наконец… Тупик.

В тупике рабочие разгружали тележку с цементом.

— Простите, а как… — крикнул Шурик. «Как? Как? Как?» повторило за ним эхо. С крыши сорвалась ворона и передразнила эхо: «Кар! Кар! Кар!»

«Как я сюда попал?» — подумал Шурик.

Рабочий, стоявший чуть поодаль от остальных — видимо, бригадир — подошел к нему поближе, улыбнулся широко-широко, пожал руку. В руке приятно зашуршала купюра.

— Нормально! — улыбнулся бригадир.

— Да нет, вы меня не так поняли, — разглядывая взятку, промямлил Шурик.

Бригадир улыбнулся чуть менее лучезарно — и добавил купюру покрупнее.

— Благодарю вас, — сказал Шурик и попытался вернуть деньги.

— Нормально, нормально! — закивал бригадир, жестом показывая, что теперь лучше бы удалиться.

Шурик сунул деньги в карман, побежал обратно, миновал калитку, обогнул трансформаторную будку и оказался там, где он уже был.

Огляделся по сторонам и проклял собственное легкомыслие. Ведь Денис давно уже предлагает установить ему на мобильный телефон GPS-навигатор со специальной функцией «тревога», разработанный специально для старичков, склонных к потере памяти. Нажмёшь сложную комбинацию цифр «*123» — и у Дениса раздастся звонок. И он приедет и спасёт своего непутёвого начальника.

Шурик ругнулся, и тут только заметил во дворе ещё одну арку, скрытую лифтом. Повернул, выбежал в новый двор. Опять не то, но, по крайней мере, не тупик.

Двор был крошечный, размером с гараж. Выходившие во двор немногочисленные окна поражали разнообразием форм: словно каждый жилец вырубил, выпилил, вырезал, выковырял окошко в соответствии со своим вкусом. К брандмауэру была пристроена металлическая лестница высотой в два этажа. Лестница никуда не вела. На верхней площадке сидело человеческое существо в чёрном балахоне, похожее на обиженную нимфу.

— Простите, а где… А где я нахожусь? — крикнул Шурик.

— В заднице! — отозвалась нимфа.

— Да? А как отсюда выбраться?

— Никак. Весь мир — это одна большая круглая задница. Когда ты помрёшь — вылетишь из неё во вселенский унитаз.