Книга Контрснайпер - Андрей Кивинов

— Куда? — не понял Быков. На Пролетарской улице жила Ирина.

— На улицу Пролетарскую. Там поднялся, минут через пять вышел с женщиной. Сели в машину и проследовали обратно в квартиру на Чехова. Сейчас находятся в адресе. От Пролетарской за ними следили.

— Кто?!

— Тот тип, фотку которого ты передал. На черной «семерке». Мы их зафиксировали.

— Почему «их»?

— Он не один был. С какой-то женщиной. Кавказского типа, лет сорока. Может, больше — седая вся.

— Где они сейчас?

— Уехали. Мы их вести не стали — не разорваться, пост всего один, остальные гостей форума пасут.

— Ладно, спасибо.

Быков набрал номер Репина.

— Пикассо долбаное! Кончай картинки рисовать, дуй в адрес к очкарику и вытаскивай Ирку! Тебе — ближе.

— А не проще ли ей позвонить? Чтоб сама ушла. Или эсэмэску скинуть?

— Ага! А охранять ее тоже мобильник будет? Мудила, у нее Асият на хвосте!

— Николаич, ну что за срочный сбор?! — Ирина выглядела жутко раздраженной, словно участник шоу «Избей звезду». — Подняли шум из-за ерунды. Денис меня на ужин пригласил! И так после вашего кофе еле в себя пришел, бедняга. Ему мать посылку прислала, из Кизляра. Домашнее вино и продукты… У них сосед, Ильяс, проводником работает, она с ним и…

— Ты уверена, что там — только харчи?

— Сама распаковывать помогала. — Ирина поставила на стол полиэтиленовый пакет. — Вот! Сказал, чтоб вас покормила. А то, пока форум, и поесть-то нормально некогда.

В пакете оказалась бутылка вина, шмат вяленого мяса, тонкий, аккуратно проложенный промасленной бумагой лаваш, стеклянная банка с консервированными баклажанами и пакетик с зеленью.

— Я ж сразу сказал, что там баклажаны! — гордо расправил плечи провидец Быков. — А вы — «взрывчатка, взрывчатка!». Интересно, в вино не подсыпал что-нибудь? Надо Солому позвать, пусть дегустирует. У него — опыт.

— Погоди с вином… — Командир перевел взгляд на Репина. — Тебе наружка снимки сбросила?

— Это ж секретная информация, они по почте такое не передают. Поэтому я сам стырил. Защита у них детская.

Он достал из сумки ноутбук, включил и развернул монитор к Ирине:

— Узнаёшь?

— Асият…

— Вот потому и срочный сбор по тревоге… Они за тобой чуть не в открытую ходят, а ты одна ездишь.

— Почему одна? С Денисом.

— Ага. Хорош телохранитель… Что делать будем, товарищи коммунисты? — Кленов забарабанил песенку о белогривых лошадках. «Мимо белого яблока луны…»

— «Перехват» вводить надо, — с ходу предложил стратег Быков. — Номер машины наружка срисовала, блокпостов по городу полно. Куда они денутся?

— А что ты им предъявишь, кроме немытой тачки? — поинтересовался правозащитник Репин. — Если у них оружия или наркоты в машине не будет, то какие у нас основания для задержания?

— Здрасте… А кто Аслану помогал?

— Это еще доказать надо, — поддержал подчиненного Кленов. — Дело Буданова не забыли? А если еще история с их детьми выплывет, так все по уши в дерьме окажемся.

— Так что же — ждать, пока они Ирину пристрелят? — вскинулся Быков. — Да я им лично ящик патронов в багажник суну!

— Слушайте, что вы все время каркаете? — возмутилась Голикова. — То похитят, то пристрелят… Оракулы…

— Погоди, Ир, — поморщился Кленов. — Серьезный вопрос обсуждаем, а не бюджет области. Еще раз предлагаю: может, тебе лучше уехать?

— В Америку?.. И операцию пластическую сделать… Ты же знаешь: захотят — найдут.

— Значит, нужно сделать так, чтоб больше не искали, — голосом простуженного палача предложил Репин. — Совсем.

— Оптом замочить? — покосился на него Быков.

— Мочить никого не надо. Есть у меня идейка, почти бескровная. Эдакий сюрреализмик, в стиле Сальвадора Дали…

* * *

La cucaracha, la cukaracha

Ya no puede caminar

Porque no tiene, porque le falta

La patita principal…

Старенькая песенка лилась из стареньких колонок старенького автомобиля.

— Славная песня, не правда ли? — улыбнулся Денис, отстукивая пальцами по рулю ритм мелодии. — Специально для тебя скачал пиратским образом.

— Спасибо. Я ее в детстве очень любила.

— Это значит, что уже в детстве в тебе жила подсознательная любовь к Мексике. Хотя песня, строго говоря, не мексиканская народная, как ее объявляют, а испанская. Но по всему миру разошлась именно из Мексики. Сегодня известно более пяти миллионов вариантов ее перевода. Больше, чем у «Бесса ме мучо». А оригинальный текст удивительно прост: «Таракашка, таракашка, ты никуда не убежишь, потому что у тебя нет передней ноги…» Правда! Вот такие замечательные песни поет простой мексиканский народ.

Ирина покосилась на спутника и виновато, словно охотник, вместо кабана застреливший загонщика, произнесла:

— Вообще-то, насчет Мексики я…

Но в этот момент, как случается в дешевых сериалах, в кармане у Дениса зазвонил мобильник.

— Извини… Да?.. Да, я… Что?! Ерунда какая-то… Когда?.. Нет, этого не может быть… Ну хорошо… Только если ненадолго… Куда именно подъезжать?

Малинин выслушал ответ, отключил телефон и притормозил, чтобы не протаранить бампер подвернувшегося автобуса.

— Ничего не понимаю… Представляешь, звонят из милиции и утверждают, что сегодня утром я сбил кого-то на своей машине, а потом скрылся с места происшествия. Просят прямо сейчас подъехать к ним в управление.

— В таких случаях обычно сами приезжают, — подсказала опытная сотрудница правоохранительных органов. — Человека сбить — не столб своротить…

— Вот и я думаю, что ерунда какая-то. Давай-ка лучше подъедем, чтобы сразу вопрос решить. Там пообещали, что ненадолго… Лет на пять.

Возле здания УВД их уже дожидались. Господин неспортивного сложения в белой футболке поднял руку и указал на ворота во двор.

Малинин послушно заехал внутрь. Поставил машину на ручник, как требуют строгие правила, затем оба вышли из салона.

— Капитан Бухаров, криминальная милиция, — представился подошедший оперативник. — Не слышали о таком?

— Боюсь, что нет.

— Ну, бояться как раз следовало, если б слышали… Документы на машину и ваши права, будьте добры!

Малинин послушно протянул требуемое.

Капитан неторопливо изучил права и паспорт транспортного средства, даже попробовал их на зуб — не фальшивка ли? Потом вернул хозяину.

— Послушайте, это недоразумение какое-то, — справедливо возмутился программист. — Я никого не сбивал, потому что никого не сбивал никогда. Можете сами убедиться: на машине ни вмятин, ни царапин. И фары целы.