Книга Десант на Сатурн, или Триста лет одиночества - Игорь Минаков
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Думаю, тебя, Хо, следует переправить в кают-компанию, она же – медотсек, и передать на попечение бортврача.
– Да, но как же сращивание коммуникаций, корректировка программы, что втемяшена в башку тутошнего искика? – обеспокоенно проговорил Мастер Хо, тыча узловатым пальцем в спектролит «фонаря», сквозь который ясно различалась нависающая над нами громада ТМ-131.
– Сами справимся, не беспокойся, Хо, – мягко ответил я. – Запрягу палубных матросов. А ты пока распорядись там, на камбузе, чтобы приготовили какой-нибудь харч. Я голодный, как птерозавр…
Высказывание сие не было преувеличением. Мой ресурс почти иссяк. Что бы кое-кто себе ни воображал, а я не сверхчеловек и не киборг… Ну почти… Последний раз по-человечески я жевал нормальную пищу еще у Шура, перед отправкой. С той поры прошло почти двое суток. Запущенные патроном в мою кровеносную систему хитрые наноробы перенастроили метаболический цикл таким образом, что отходы жизнедеятельности частично пускались во вторичную переработку – фу, гадость, даже думать об этом не хочется, – но требовалось обновить этот ресурс, хотя бы чисто психологически. И отхожее место посетить тоже не мешало…
Я поймал всплывшего к потолку Мастера за лодыжку и чуть придержал. Во-первых, мне нужно было срочно выяснить местонахождение гальюна, а во-вторых – спасти «мичмана» от еще одной травмы, ибо лысой макушкой он метил прямиком в кожух «Системы аварийного сброса носового блистера». Так, по крайней мере, было написано на этой чертовой коробке.
– Э-э… послушайте, любезный, – дурашливо протянул я. – Где здесь у вас такая, знаете, комната… для джентльменов?
– В техотсеке, – буркнул Хо. – Между парашютным боксом и бывшей РЛС. Она же комната для дам…
– Намек понял, – заухмылялся я в манере прежнего Вига-овоща. – Буду предельно осторожен!
– Да, об осторожности… Настоятельно рекомендую ознакомиться с инструкцией по пользованию гигиенической кабинкой в условиях нулевой гравитации. Весьма занятное чтиво…
– Премного вам благодарен, – вполне светски осклабился я.
Мастер кивнул, а я, прежде чем отпустить, придал ему легкое ускорение в нужном направлении. И лишь оставшись один, расстегнул ремни. В техотсек вел узкий лючок, начинавшийся прямо под ненужным пультом ненужного бортрадиста. Как туда втискивались в условиях отнюдь не нулевой гравитации, ума не приложу…
Невзирая на известное нетерпение, я все же решил взглянуть на заветную четвертую страницу блокнотика. Вдруг там окажется вполне связное сообщение. Правда, меня вдруг осенило, что и предыдущие послания Шура нельзя назвать совсем уж бессмысленными. Особенно последнее… Как там было сказано? Ликом черен и прекрасен! Красиво и точь-в-точь про этого полоумного Люци… Но все же хотелось бы более конкретных указаний…
Я взялся за блокнотик и сразу понял, что послание имеется. Впору было хвататься за мочку уха, по старинному рецепту первой помощи при ожоге… Однако, увы, надежды мои не оправдались, ибо текст сообщения гласил:
«Однажды преданный вассал все стены замка обос…»
Ну что же, зато актуально… Крайне!
Впопыхах сунув блокнотик в рюкзак, я рыбкой скользнул в кроличью нору под радиопультом, моля всевышнего, чтобы гигиеническая кабинка общего пользования не оказалась занятой. А то изучать инструкцию мне будет просто некогда…
Я рванул дверцу. Не занято!.. Ну, где это увлекательное чтиво?.. И какой кретин столько понаписал?!
В общем, я справился с ситуацией. Облегчив душу, выбрался из кабинки, размышляя, где бы мне теперь произвести водные процедуры…
И тут меня накрыло. Казалось, мой мозг на мгновение распустился, как цветочный бутон, выросший прямо на прокаленной жестким излучением лунной почве. Уши заложило мертвой тишиной вакуума, а в глазных яблоках возник нестерпимый зуд, словно мириады нейтрино забегали по внутренней поверхности век. И среди этой космической тишины и субатомной щекотки отчетливо прозвучал ледяной, нечеловеческий голос: «…креатор… нахожусь на орбите кольца… жду распоряжений… гладиатор…»
1
Тебе никогда меня не найти, Шурка. Ни тебе, ни твоему генералу… Я позабочусь, чтобы это послание попало тебе в руки. Извини, передаю по старинке, с нарочным. Любой другой способ сообщения с миром мне заказан. Знаю я твоих эриний, стоит лишь выйти на связь, пусть даже азбукой Морзе, как эти птички меня засекут. А кроме того, тебе будет небезынтересен и сам мой посланец. Хорошая работа, не правда ли? Наверное, ты не в курсе, что «МС» сделала пробную партию механтропов для анонимного заказчика. Разумеется, даже этот аноним – подставное лицо. На самом деле заказ исходил от высших улътристских кругов, а еще точнее, от некоторых и ныне здравствующих политиканов. Не стану называть никаких имен, просто из принципа… Так вот, я переправил всю партию в надежное место. И теперь механтропы принадлежат мне одному. Эти ребятки – мой последний шанс выиграть наш спор. Не сейчас, а лет через сто-двести, они явятся из небытия, чтобы населить Землю… Поверь, у меня достаточно времени и средств, чтобы усовершенствовать мехов до такой степени, что они будут способны на все. Работать, сражаться, творить. Они очистят планету от насаженного вами огородного рая и двинутся дальше, покорять Вселенную. Разве не об этом мы когда-то мечтали, Шурка? О покорении Пространства. О достижении далеких галактик. У нас были идеи и руки, чтобы воплотить их в жизнь. Но вы со своей дурацкой теорией промежуточного человечества все испортили. Какое промежуточное человечество, Шурка? Через полтораста лет сытой, безбедной жизни люди окончательно утратят стимул к развитию. Им станут не нужны звезды. И тогда придут те, кто сильнее и безжалостнее… Впрочем, я увлекся, прости. Я о другом хотел сказать… Можешь принять это как подарок и поступить с ним как заблагорассудится… Хоть выбросить… Ты ведь знаешь, я всегда был лучшим математиком на нашем курсе, даже лучше тебя. Особенно мне удавались вероятностные социальные модели. Ты-то их считал по прогностическим таблицам Эккермана, а они содержат логическую ошибку. Совсем крохотную, дающую мизерную погрешность… Короче, мне удалось эту ошибку устранить, и вот тебе мой прогноз. Вез цифр, уж не обессудь. Просто прими к сведению, что примерно через каждые триста лет улътры будут возвращаться. Разумеется, под другим названием, но с похожей идеологией и целями. Такова социодинамика, бывший мой друг. Протестные настроения усиливаются по мере возрастания жизненного уровня населения… Понимаю, звучит по-дилетантски, но уж чем богаты… Ладно, пора заканчивать, твои двуногие бесперые близко. Больше мы не увидимся, хотя… кто знает…»
Конец текста. Конец огромного куска жизни.
Архаичная флэшка, вроде тех, что вошли в обиход в пору их студенческой юности, содержащая единственный текстовый файл, была найдена в черепе Терминатора. В этом можно было усмотреть некий символ или намек. Но гадать, ломать голову на эту тему не хотелось. Да и некогда было. Предателя среди пленных ультриков, равно как и среди мертвых, не обнаружилось. Ну и черт с ним… Он уже прошлое, а теперь следовало смотреть лишь в стремительно надвигающееся будущее.
